Neonadaísmo

EN MEMORIA POR LOS AUSENTES

2010-12-04T05:56:00.000-08:00

EN MEMORIA

POR LOS AUSENTES

.
DECIMO ENCUENTRO

-CONCIERTO CONMEMORATIVO

DEL

DIA INTERNACIONAL
DE

LOS DERECHOS HUMANOS

-2010-

Desde diciembre de 1998 La Unidad Músicapoesíacanción en asocio con la Redepaz, y el Ateneo Porfirio Barba Jacob venimos realizando este concierto conmemorativo en el marco que diversas organizaciones estatales y ONGs han denominado Semana de los Derechos Humanos.

Planteamos que la poesía tiene la responsabilidad de transformar los oscurantismos y debe convocar para que la palabra y la canción, en general el arte; sean protagonistas en la historia, y en la memoria de los hombres, que quede la huella de lo que paso.

En esta jornada deseamos convocar a los artistas para que muestren sus experiencias y trabajos en las comunidades que han pasado por el escarnio de al violencia lastimosamente en nuestra sociedad hoy día es más fácil morir que hacer canciones y son muchos los ausentes.

El marco esencial de este escenario ha sido siempre el espacio de la reflexión, invitando a la reconciliación entre los hombres, convocando a la búsqueda de escenarios diversos que posibiliten la erradicación de la indiferencia, la gran corriente que sostiene la irracionalidad de la barbarie.

En un momento del concierto se realizará una proclama por el cese de la violencia y para que el amor sea el protagonista en nuestra sociedad y se reivindique a los ausentes en lo físico, pero presentes en nuestras memorias cargando la oscura historia de Colombia.

Para este año insistiremos con la palabra como herramienta de convivencia comprometida con la superación de las pesadas realidades que viven en particular nuestros jóvenes y mujeres victimas de esta absurda y cruda guerra, enfrentando vacíos de participación para construir en equidad, paradójicamente en una sociedad en crisis.

FORO ENCUENTRO: ARTE EN TIEMPOS DE COMPROMISOS 2PM A 4PM
MOMENTOS DE REFLEXION – Exposición Fotográfica por GISELLE CAÑATE
CONCIERTO PARA NO DELINQUIR - JOHN HAROLD DAVILA - 4PM A 5:30PM

Fecha: MARTES 7 de diciembre de 2010
Hora: de 2pm a 5pm.
Lugar: Teatro Ateneo Porfirio Barba Jacob.
ENTRADA LIBRE

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CONVERSATORIO
CON:

VICTOR BUSTAMANTE -REVISTA LITERARIA BABEL-
FABIO GARRIDO -FRANKY HA MUERTO-
JOHN HAROLD DAVILA -LAUNIDAD MPC-
OMAR CASTILLO – REVISTA INTERREGNO-
ANDRES MONROY -GHETO BROVAZ-
JOEL SANCHEZ –HUMOR Y COMEDIA-
ALEJO GARCIA –CANTAUTOR-

Alberto Sierra

2010-12-02T15:02:00.000-08:00

Alberto Sierra

Alberto Sierra nos ha dado su teatro de una manera callada. Es la labor de quien sabemos que está ahí, preso en su obsesión de enseñarnos una alternativa muy personal.
Ahora, en el Ateneo, donde tiene su fortín teatral, Alberto ha dirigido algunos fragmentos pertenecientes al dramaturgo Darío Fo.
En el primero existe una conversación entre tres mujeres donde es notoria la presencia de María, y otras dos mujeres dando una visión de la vida de Cristo, de una manera cotidiana.
En el segundo fragmento, María se confiesa así misma en una trasposición de tiempos y lugares y en la última parte, vemos la comedia sobre la vida desapercibida de unos barrederos en plena noche de verano y el embajador que ha perdido su frac.
Estos fragmentos auguran una posible puesta en escena de cada una de esas obras de una manera completa.
Testigo de aquella Villa donde lo teatral se mueve, abordamos a nuestro admirado Alberto Sierra y de una manera amble nos respondió algunas preguntas.

Mario Ángel Quintero

2010-11-25T15:06:00.000-08:00

one diver in a million

de

Mario Ángel Quintero

Mario es una persona muy polifacética, va desde la poesía, al teatro y recala en la música. Gentilmente nos regala unas palabras sobre su último CD. Conversación realizada el pasado lunes en el Ateneo

Luz Stella Martínez

2010-11-20T18:10:00.000-08:00

Ahora Luces explora una extraterritorialidad: el país de aquellos que no oyen. Lo hace con tal ternura y cercanía que sólo nos queda leer, casi absortos, este canto de algunos a quienes está vedado la música del ruido, y el silencio de las mañanas pobladas de pájaros así como el ritmo de las calles.
Umberto Senegal y Leidy Bibiana Bernal desde Calarcá nos recuerdan con sus Cuadernos Negros como la solidaridad entre los poetas es algo presente.
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Poemas
de
El libro del silencio
de
Luz Stella Martínez

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Caracol
………………………………………………..A Manos Blancas

El niño sordo lleva la cocha a su oído
una ilusoria mirada nos habla de su espanto

De raíz
la sombra
le arranca la risa
sequedad del mar para su herida
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Es

Sordo
como la flor
habla sin hablar

instrumento insonoro
mas sí árbol al viento

cuchillo o caricia
en las manos

habla en la sombra a sordas miradas
y sus ojos engalana de risa
cuando la lluvia cae
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Canción

Los dedos buscan
en el desorden
de palabras
voces
inconcusas

En el canto
inverosímil
danza
en el fonema
mudo
canta en la garganta
su propia música

El niño sordo
nos dibuja la canción
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Baile

Los pies del sordo trazan jeroglíficos sobre la baldosa
Dibujan una danza cada vez nueva
Reinventa la forma, hacen su canción

Coreografía de cuerpos estrellados
vistos desde arriba
semejan el orden propio del caos
armonía para sus adentros
un paso no condicionado
estrena una y otra vez
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Sutilezas

¿Acaso el oyente sí conoce el sonido del
capullo cuando se abre, sabe el color de
su música?

¿Cada vez que la hoja se desprende del árbol
y al tocar la tierra, por ello tiembla?

¿Sabrá el oyente, de la música que hay en
mí, la intuye cuando mis manos dirigen la
orquesta de palabras invisibles?
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Juan Guillermo Rúa

2010-11-13T17:42:00.000-08:00

Juan Guillermo Rúa
Víctor Bustamante

Solo una vez conversé con Juan Guillermo Rúa. Fue en Versalles, Su torrente de palabras no daba pie a iniciar una conversación porque en ese momento andaba muy creativo; era el proceso de escritura de una de sus obras de y teatro y por esa razón estaba tan locuaz: mencionaba el lugar en que se debería ubicar las fichas de ajedrez, el vestuario, así como los lugares donde la iría a presentar. Refería sobre su posible viaje a Cuba, de su trasegar como teatrero, sus planes y otros posibles viajes. Siempre así son a algunos teatreros: muy metidos en su teatro, en sus creaciones; son parte de ellos mismos. Sobre todo Juan Guillermo, que cuando el teatro buscaba salas, él, escogió la calle para presentarse.
Muchas veces lo veía por Junín o en el Parque de Bolívar dispuesto a presentarse; casi siempre lo vi terciando un cuatro.
Y no era para menos, se trataba de un actor pasional y de un irreverente y de un soñador.
Luego lo vi caminado, ya ciego, de la mano de alguno de sus lazarillos, pero siempre mantenía ese perdurable ánimo por la creación.
Estas palabras apenas bastan para recordarlo, para que su presencia no sea polvo y olvido en el país de las miserias y de las ruindades generacionales.
Juan Guillermo es una de las caras ausencias contemporáneas, al lado de León Zuleta, de José Manuel Freidel, Sergio González y de Juan Guillermo López.

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JUAN GUILLERMO RUA
John Harold Dávila G.

La calle es el escenario para un juglar verdadero, los desprevenidos que observamos al pasar al artista decidimos aprender o no. El valor de un artista está en la verdad que arroba su editorial. Valiente como las puestas en escena de Juan Guillermo. Valientes sus cantos que de realidades venían cargados, susurrando compromisos para superar una pobreza generalizada que aún persiste en nuestras memorias de país. Populares los barrios, populares los artistas. Valientes los humildes sin voz.
Juan Guillermo Rúa cantor popular de las calles del centro y el barrio. De universidades y colegios, siempre compartiendo su visión particular de un mundo que no lo consolidó en el tiempo en que vivía. Hoy su ausencia se siente, no veo los artistas en estos tiempos de compromisos como él, humilde y solidario capaz de transmitir sentimientos de esperanza.
Grande entre pequeños bufones de corte oficial que hoy en día gozan el poder sin cuestionarse. No tenemos nada contra las relaciones de poder, pues el artista lo es y lo debe, pero no decir y más, cuando al frente está el que gobierna con errores, seguirle ciegamente, si es un faltante que no permite ser artista de verdad.
Recuerdo a Juan Guillermo recogiendo sus corotos y vestuarios después de cualquier función, a su pequeño compañero Edgar ayudando y con el brillo en los ojos que se los apagó la ausencia del hermano brillante.
Yo también cuando niño fui testigo de un ser maravilloso que pasaba con su melodiosa voz haciendo teatro callejero y canciones poderosas con su cuatro, ya en la decadencia de sus células pasando factura al atrevido cuestionador de los gobiernos, sin más pretensión que se le escuchase, sin rencores, ni odios. Ese era el reflejo del corazón de un hombre capaz y verdadero desde el arte. Siempre sonriendo.

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Dos poemas de Juan Guillermo Rúa

Por tu ausencia

POR ESO ESTOY TAN TRISTE
Tan desconcertado y silencioso
porque para recordarte
me hace falta el aliento
y tengo que recurrir a tu sonrisa
de una fotografía en el periódico
a la hora sin nombre
a la cita mensual de los Domingos
al papel estampado de recuerdos
de sudores y lágrimas
Porque para recordarte necesito
recurrir al segundo
a la letra callada,
a la tinta,
al boletín.
al tiempo
en que te vi llegar pesadamente
con tu cuerpo vestido de corteza
para darnos tu nombre
tu voz y tu alimento
en bellos pedazos de esperanza.
Por tu ausencia
Por eso estoy así:
tan ráfaga
tan estallido
tan estrella.
al saber que tu muerte fue tan simple
tan simple y tan temprana
que nos dejó vacíos para siempre
porque para olvidarte
me resisto a creer
que estás muerto.

A que estés tan lejano y distante de nosotros
de esta vida sin limites porque para nombrarte
me hace falta ser luz
ser pensamiento
ser necesidad compartida
porque para decirte tantas cosas
no existen las palabras precisas
capaz de aglutinarte,
con tu pedazo de pueblo
que es tu sueño
.
Porque tu fuiste tierra
fuiste mañana y noche
al mismo tiempo.
Porque tu fuiste todo
y le diste de lleno a lo imposible.
y si algún día existe algo
que pueda aglutinarte,
abarcarte;
Será algo inasequible a mis manos
Algo tan grande y tan extenso
como la misma viuda que dejaste
por un trozo de arena,
por una bocanada de humo,
por un puñado de hombre
de nuestra estalactita libertad.
Mañana si podré nombrarte
Cuantas veces lo deseen mis pulmones
A gritos,
a golpes,
a susurros.
sin temor a maltratar tu nombre.
Solo ese día, si
podré nombrarte
Cuantas veces lo deseen mis oídos
y ese silencio tuyo
tan profundo y extenso que es tu muerte,
podrá regocijarnos compañero
Sin temor a que nos vuelvas trizas
Porque ya será otro sol, otra bandera
que elimine esta marcha que nos une
en la continua lengua que dejaste.
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…….

Primero de mayo

Apagaste ocho veces en Chicago
mas no millones sobre los continentes.
El árbol de almendro fue podado;
mas no arrancado, todavía florece.
Hoy te lo dicen sin recelo
Millones de obreros el mundo entero,
VIVA EL PRIMERO DE MAYO
lo corean a tono.
los que en marcha uniforme y compacta,
avanzan a la Placa entre la bruma.
Día en que las invernarias golondrinas
vuelan desalentadas a los cielos.
para escuchar mejor la voz de las tribunas.

La Plaza de Cisneros
que por siempre ha sido regocijo obrero,
Hoy permanece inundada,
saturada por la muchedumbre.
Estandartes y banderas rojas
hurgan el horizonte bondadoso,
que permanece ocioso
ante el paso laborioso
de los Trabajadores de Colombia.

En este día sobre el mundo entero,
el yunque dejó de laborar,
o el obrero dejó de martillar
y sólo se escucha por todos los rincones,

El himno de los trabajadores.
¡VIVA LA INTERNACIONAL!

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……

Cartas a Tell
Juan Guillermo Rúa

Agosto 13.

Tell, te quiero tanto que no sé qué sería de mí sin tu consuelo. Cuando me encuentro solo, despoblado de besos, miro por la ventana de tus ojos morenos y te veo allí, sentada, en el fondo del mundo con tus brazos abiertos para cobijar mi vuelo de juglar; hoy me llenan tus ojos hasta el borde de mí. No dejes que se apague en ti esa luz que produce mi calma.
¿Sabes por qué te quiero, Tell querida? Porque detrás de ti existe aquel yo que desconozco.
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Enero 30
“Tell, quieren aprisionar mi libertad. Han colocado barrera a mis poemas y a mis mejores versos. Hoy lo constaté cuando leí la prensa. Supe que los tiempos se entristecen para todos aquellos que han querido mirar más allá del simple firmamento. Tengo miedo, Tell. Presiento que algo terrible sucederá a mis versos. Quién sabe qué cárcel o qué porvenir les espera”.
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Septiembre 20
“Hoy estoy tan solo como aquel álamo erguido en lo profundo de la noche. Esto no te ha de extrañar, seguramente, ya que es una constante mía. No comprendo por qué los hombres van a la guerra, cuando vanas son las esperanzas de volver. ¿Tu sabes, amor, qué significa esto? Tal vez hoy me siento así: Y como todo buen soldado me levanto todos los días, sabiendo que al final de la batalla volveré destrozado, sin encontrar siquiera tu consuelo, ese constante enigma que me ayuda a vivir. Es triste, es triste, Tell, estos momentos en los que en realidad me siento solo”.
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Septiembre 23
Tell, leves presencias inundan mis espacios, respiran el mismo aire que yo, recorren los pasillos. ¿Serán seres que se debaten en celo en las macabras sombras? Oigo su alarido en los balcones, y su respiración acorralada vagar inquieta sobre los tapetes. Parece que se amaran o se desamaran nuevamente. ¿Serán los deseos de algo que no existió? Padecen, sus cuerpos se deshacen al día, pero siguen allí expectantes de mis movimientos. Yo los siento, los vigilo de cerca, sus formas fugitivas no logran comprender mi desazón. Tell, siento lástima de ellos, de mis fantasmas amarrados a ese pasado que los golpea siempre. Tell, son los remordimientos, pero recuerda que nuestros sufrimientos jamás lograrán vaciar sus nidos en nuestros corazones.
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Marzo 1
Tell, a veces pienso que le miento a todos los que quiero. No sé si realmente estoy alegre, o simplemente es la ansiedad una tristeza reprimida. Me reconocen en la calle, vociferan mi nombre. Por donde yo camino, manos se abrazan a las mías (no encuentro sitio dónde estar solo). Aman mi ser, y yo allí solo, despoblado de besos, continúo desnudo en la penumbra: mudo, ciego, mirándome a los ojos sin poder reconocer siquiera al frente mío, ese hombre que está tras el espejo.
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Diciembre 31
Hoy el sol brilla como de costumbre. Nada ha faltado en la soleada vida de mi mundo. El perchero vacío conserva todavía intacto el abrigo de piel, el paraguas granate y aquel bello pocillo en el que bebíamos siempre un tinto antes de acostarnos. Las rosas y el clavel buscan en mis manos la suavidad de ella; la tina del baño calienta igual que siempre. Todo lo que rodea ha permanecido indiferente ante su ausencia. Ahora sólo me resta seguir mi infatigable camino de hombre taciturno, esperando que el viento no cubra con polvo mi sagrado lugar.
Amigo mío: hemos perdido y ganado las mejores batallas. Hemos sido erigidos como héroes del tiempo, sin causas ni títulos. Y es como si Tell sólo hubiese existido en mi imaginación. Porque “lo perfecto no dura” y Tell se había convertido para mí, para muchos de nosotros, en ese fantasma, en esa opción humana, en esa única posibilidad de vida. Tell ahora no está.
Sólo va envejeciendo conmigo este manuscrito de cartas nunca enviadas, esta recopilación de datos ficticios donde el existir se confunde con lo real-fantástico del mundo.
Transitamos sin tener conocimiento alguno en qué instante del filme o de la obra dramática caerá el telón inesperadamente. Llegarán otros años cargados de días, horas y segundos.
Llegarán la primavera y la nostalgia. Llegarán la tristeza y la alegría. Todo llegará y pasará fugazmente como un rayo de sol por el ojo de una aguja oxidada. Pero, Tell jamás pasará de mí.
Siempre habrá de albergar mi sagrado recinto. Jamás se podrá desvanecer de mi memoria, porque sólo las cosas dulces y bellas de la vida conservo sin reparo de mi agobiado corazón de humanidad.

Leidy Bibiana Bernal

2010-11-06T19:04:00.003-07:00

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Leidy Bibiana Bernal
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De forma casual, en la pasada Fiesta del libro de Medellín, encontramos a Leidy Bibiana poeta nacida en una tierra entrañable, Calarcá.
Pero ella no sólo es poeta sino que dirige los Cuadernos Negros, serie dedicada a la poesía y a los minicuentos, ya que también es directora de Minificciones, una revista dedicada a este género de lo breve.
Leidy accedió a decirnos un corto poema, el cual compartimos con los poetas de Medellín y de otras latitudes.
Entonces volvemos a su libro, “Silencios de hadaverde”, para buscarla y escuchar su voz, esa que desde un comienzo se asila en el silencio para poder auscultar el rumor de las palabras; esas que apelan al refugio de ese silencio para que desde su interior broten como una fuente inmemorial, su antesala a la poesía, que luego nos irá diciendo de manera segura la percepción de su universo y sus preocupaciones: la soledad buscada, la muerte, y esa música tan personal que Leidy nos envuelve hasta cristalizarse en un bello poema erótico: “Perfume de fresa en mis axilas. / Mi lengua, fresa en la boca / que se come a sí misma”.
Inicialmente había pensando que el hada verde era una referencia a la absenta, aquella bebida un poco demoníaca como sello y símbolo de los poetas malditos, a veces Rimbaud o Verlaine o Alfred Jarry, pero no, el hada verde es Leidy que nos acerca con su hermosa poesía escrita en los cuartos silenciosos de su alma.

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POEMAS DE lEIDY BIBIANA BERNAL

Del libro Silencios de Hadaverde

(Calarcá, 2007)

La miseria no tiene
ojos que la expliquen.
Su voz espera la tarde
para llover,
su voz que no existe
anochece y llega.

Miseria muda,
sin ojos,
ojos miserables y mudos
que todo lo dicen con el silencio
de la tarde
y de la noche.

Espera,
caminante invisible de mi sangre.

Bebe de mis ojos sin saciarte,
sin abrir los tuyos.

Deslízate por mis venas,
como si fueras hombre,
hambre o sangre de mi cuerpo.

¿Qué haré con el peso de mi sombra
ahora que no tengo cuerpo
para desaparecerla
ni alma para reflejarla?

No llores, me dijo.
Contesté que no sabía
nada de la noche,
que una canción
escapó de la aurora.

¿Es aquella que cantan las hojas
en el funeral del caracol?
Parece, respondí.
Pero es imposible
confundir la voz de seda
con que la entonaban
los murciélagos.

No llores, insistió.
Le conté que ya no
existen las frases
que puse en el jarrón
que sólo hay palabras
marchitas.

¿Es aquella que danzan los cuervos?
Parece, respondí.
Pero extraño la danza
de las margaritas.

Desde que los búhos
robaron mi violín,
la música con que
las acompañaba, murió.

Deseo escribir
con el lenguaje que hablan
a través de mí, los sueños.
Exigirles que dicten
el silencio que acude
cuando los ojos se cierran
y se abre el sueño, donde
las palabras esperan
mi lengua para poseerla.

Abandona
tu río de aguas ciegas.

Crea
un lugar donde sus ojos
no apaguen la luz
de tu corriente.

Grita
que eres agua ciega
deslizándose por la tierra
dormida con ojos de piedra.

Salva
los peces que se ahogan
en las manos del agua vidente.

Relojes esperando la noche
para despertarla.
Canto de horas afligidas
por el tiempo que las devora,
abandona y olvida.
Espacio inerte de los ojos
que miran el reloj detenido
desde hace muchas vidas.

Dije que eras ocaso
para que liberaras el rocío
dormido en tu pelo.

Digo que eres silencio
para que no protestes
por tu cabeza en cenizas.

Dije que hablabas
como la roca cuando llueve
para que callaras.

Digo que tu sombra
vive cansada en tu casa
para que vayas a buscarla.

No dije nada.
Sólo unas pocas arañas
salieron de mi boca.

No acompañé la mañana
para que mi vuelo,
a través de tus alas,
no terminara.

Lléveme con usted,
vendedor de naranjas:
prometo amargar las noches
de sus compradores.

Lléveme con usted,
vendedor de amantes:
prometo llover
toda la noche.

Lléveme con usted,
vendedor de espacios:
prometo desaparecer
cuando llegue el vacío.

Lléveme con usted,
vendedor de argumentos:
prometo silenciarme
cuando aparezcan semáforos.

Lléveme con usted,
vendedor de rocío:
prometo evaporarme
cuando mis ojos se inunden.

Lléveme con usted,
vendedor de pasos:
prometo ir después de la vida
y antes de la muerte.

Escribo el día
para que anochezca
y la noche llega.

No es de día ni de noche,
pero escribo, escribo.
Una serpiente canta
y llega el día.

Escribo sobre la serpiente
el día, y canta sólo noche.

Amanezco.
Anochezco.
Canto.

La fresa a mi boca
pasa sin el jugo
que bebe de mí su carne.
Del beso de su carne
paso a mi jugo dulce de fresa.
De la fresa a mi cuerpo
cruzo por mi sexo de carne dulce.
A mi sexo de carne y jugo de fresa
no llego pero la fresa…
de rojo fresa
de carne fresa
de jugo fresa
de sexo fresa
de beso fresa
de senos fresa
fresa de mi carne
fresa de mi boca
labios de fresa
que besan, ritualizan fresa.
Danza de fresa sobre mi piel.
Jugo de fresa que emana de mí.
Carne, sangre y jugo de fresa.
Besos de fresa que mi piel endulzan.
Sabor a fresa mi carne.
Sangre de su sangre, mi jugo.
Jugo de fresa que circula por mis venas.
Perfume de fresa en mis axilas.
Mi lengua, fresa en la boca
que se come a sí misma.

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POEMAS
INÉDITOS

-Nocturna saudade

Larghissimo

Mis pies desnudos en el lodo.
Despiertan las palabras en mi piel.
Desgarrador silencio fluye de mis ojos.
Murmuro deseos, contengo sollozos.
Inquieto a los peces nadando en la yerba.
Grito que rebosa el recuerdo.
Soledad tibia, pasos deshechos,
caricias represadas, tormento dulce
de la carne y los sentidos.
Hambre sensual desbordada.

Larghetto

Confieso la espera y el deseo.
Mis dudas se diluyen en la penumbra.
Amanecen en ti, solas.
Esperan tras la puerta que cierra mis vacíos.
Las siembro en mi vientre,
germinan en el recuerdo absurdo de tu cabello
y mueren bajo este árbol de frondosa oscuridad.

Moderato

Me encuentro en el dulce delirio de las manos.
Mi llanto oculto, inhibido por las sombras
no fluye, ni grita, no dice nada del dolor ni de la dicha.
Coincido con mi cuerpo desnudo, ávido,
agrietado sin remedio.
La húmedad de la yerba penetra mis pies,
apaga su fuego.
No lo apaga no lo enciende
no hay fuego no hay yerba no hay pies
no estás.

Vivace

Un tango suena
mis pies hundiéndose en el lodo
la yerba los viste
Un tango suena
la penumbra acalla mis movimientos
Un tango de violín tibio de noche sola
mi llanto oculto entre sus cuerdas
Un tango suena y yo silenciosa fría
atenuando soledades
Un tango suena
tu aliento escapa
Un tango suena
la yerba duerme en mis pies
Un tango suena
mi falda abandona mi cuerpo
lo descubre para la noche me pone frente a ella

Un tango suena suena sueña un tango un tango

...

Él y yo

En el hastío de su mirada
se derrumba mi sonrisa
que espera en la ventana.
Destierro la ternura,
el deseo y la trampa del cuerpo.
Anudo silencios en los espacios que deja.
Escondo el verso triste que despide la tarde
e intento recuperar sonrisas en su voz dormida.
En el hastío de su voz concilio el sueño,
despido instantes del día y de la noche.
En el hastío de sus manos dibujo caricias de neblina.

Nadie en París

París deshabitado
será el escenario
para escuchar la ópera
de las mariposas

la alcoba donde duerma
el hastío de los espantapájaros

el jardín del pánico
donde crezcan libros muertos

París deshabitado
será un bosque de espejos
donde repique el reflejo de las campanas

París deshabitado
será la galería
donde expondré mis recuerdos

pero deshabitado
siempre deshabitado
París deshabitado

Pizarnik

me miro al espejo

y estás ahí
lila igual que tu silencio

esperando ser vista
por tus palabras
que enmudecen en mis ojos

acaricias el espejo

me miro
te miro

sonreímos

embriagamos el silencio
que nos observa
a través del espejo

escribimos

He olvidado amar a otros hombres

He olvidado amar a otros hombres.

Desde cuando te conozco
sus cuerpos ofrecen rutas
que no transito.
Sus pieles desiertas
no sacian mis manos.
En sus labios sin palabras húmedas
no alivio el silencio.
Olvidé mis espacios
dónde albergar sus deseos.
Nada de cuanto habita sus miradas
penetra las mías.
Olvidé la cronología de sus pasos
yendo y viniendo entre nuestros cuerpos.
No recuerdo sus sombras desnudas.
No conservo en mi boca sus secretos.
Olvidé a qué saben sus besos.
No tengo memoria para los encuentros.
Sus sonidos enmudecen en mi recuerdo.

He olvidado amar a otros hombres.
Desaprendí sus misterios.

No me guardes en ti

Esa tendencia a refugiarnos en alguien,
tendencia perenne a buscar en sus espacios
lugar para nuestro ser…

Yo, en cambio, habito los míos. Me guardo en mí.
Así, cuando sólo quede una orilla con interrogantes
por las aguas que se marchan, encontrarme será posible.

Aunque sin respuestas, me contendré
y no me arrastrará la corriente del otro.

Entre Bretón y Bukowski

Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Octavio Paz

Soy la mujer
de rosados labios de fuego de vela
Soy la mujer
de copiosa mirada de ojos palpitantes que abren y cierran cortinas de piel.
Soy la mujer
de cabellos de cuerdas de guitarra de hielo,

quien bota la basura lunes, miércoles y viernes.

Soy la mujer
de poemas de versos de madera
de pendil dorado de botones de uñas tibias de dedos húmedos.
Soy la mujer
de cintura de agua de cascada de montaña de aire,
quien limpia el patio y recoge los excrementos del perro.
Soy la mujer
de vientre de ombligo de tallo de pera
Soy la mujer
de lengua de serpiente de arena de luna
Soy la mujer
de pies de danza de viento de danza,

quien cumple con la monótona tarea de química a la profesora Martha.

Soy la mujer
de saliva de granizo de agua de coco
Soy la mujer
de danzarinas manos de caída de hojas de libélula
Soy la mujer
de tristeza de roca de oasis,

quien arranca el arroz pegado en la olla.

Soy la mujer
de fantasías de reloj de ramas intemporales
Soy la mujer
de gestos de mujer de seda de marfil
Soy la mujer
de sensaciones de misa de flores de luz de estrella,

quien suplica a Jairo el engreído profesor de física
la recuperación de un logro.

Soy la mujer
de esperanza retorcida
Soy la mujer
de sangre de catedral encendida de girasoles
Soy la mujer
de brazos de olas de tornados de mariposa,

quien comparte con la profesora de español, Martha Lucía, desde una receta culinaria hasta un cuento de Bukowski.

Soy la mujer
de amor envejecido de huellas de pirámide
Soy la mujer
de nuca de otoño de mañana de pueblo
Soy la mujer
de ira de plumas de alas de río,

quien huye con el libro cerrado cuando escucha a la coordinadora Rosalba gritar: “Me cierra ya ese libro y se me va para la actividad cultural” (mímica ojos así de Shakira, presentación de raperos y humor ordinario).

Soy la mujer de palabras rugosas
Soy la mujer
de movimientos de sombra de nieve
Soy la mujer
de dientes de noche de espuelas,

quien paga los servicios, va a la tienda, merca y utiliza a diario microporo en su nariz.

Poema ganador del Concurso Departamental de poesía Comfenalco Quindío, 2003. Categoría juvenil.

José Martínez Sánchez

2010-11-01T07:44:00.001-07:00

José Martínez Sánchez en El Palo con Maracaibo, Medellín, 2010.

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Opiniones de un fumador de cebolla

Víctor Bustamante

José Martínez Sánchez ha escrito una novela que precedió a lo que vendría después en Medellín: “Las pequeñas desdichas”, Allí se describe de primera mano la vida en las comunas, luego vendría el espectáculo del cine y las otras novelas donde se muestra y se dirime una parte minima de Medellín y su relación con la mafia y el carácter lumpen sicarial que los medios abrieron de una manera tal que a la ciudad le quedó ese estigma: ser la más violenta del mundo, dejando de lado el verdadero problema y de paso ocultando a muchos escritores y novelas importantes porque los medios necesitaban sangre y escándalo en un país donde se lee poco y los periodistas son incultos también leen poco o ni leen: se necesitaba el espectáculo de las comunas para sobrevivir de una manera indigna en los medios.
Pero también José Martínez ha incursionado por la escritura de cuentos de corte realista como en un ajuste de cuentas muy personal. También ha escrito poesía, y antes dirigía una revista de literatura Susurros. Ahora desde Bogotá también dirige: Suenan Timbres.
En él se resume el deseo de vivir la literatura, de combatir la acedia del ambiente constreñido de ese país derrotado que también tiene derecho a escribir, a expresarse, pero puesto en un lugar oscuro: el ocultamiento.
Lo anterior para decir que José Martínez, ha mantenido su pulso creativo, su interés y persistencia en la escritura. Él no es un escritor de fin de semana, sino que ahí está el escritor en su verdadera dimensión; su disciplina.
Ahora ha llegado con un nuevo libro de relatos cortos: “Opiniones de un fumador de cebolla”, donde se observa un cambio narrativo. Ya no es la escritura aunada a la situación real que se vive, sino que sus relatos se deslizan hacia lo que él llama la ficción, pero esa ficción está matizada con tintes de humor negro, con la paradoja de las situaciones donde el lector no sabe qué lo espera al final del relato, pues dentro del relato mismo ocurren situaciones que se salen del contexto de lo que uno esperaría que ocurriera.
Ese humor negro, cierto amague de cinismo, y lo paradójico muestran lo que en realidad es el país: una caricatura pasada por papel carbón donde se reflexiona sobre una realidad que al escritor no le queda más que cuestionarla de ea manera, porque es tan evidente ese espasmo, esa mentira habitual a la que ya nos acostumbramos: a que lo cotidiano es lo cotidiano. José nos da una bofetada como queriéndonos decir; ahí existe otra significado, y ese otro significado es lo que dejamos pasar de largo.
De ahí que José ha incursionado en diversos géneros con la destreza que entrega la disciplina creadora.
Ya José poco habita las calles de Medellín, ya poco va a los billares Universo, ahí en La Playa, pero aquí leyéndolo sentimos que la amistad es algo que nos regala y perdura cuando visita de nuevo Medellín.
Salud.

Olga Acosta

2010-10-25T16:04:00.000-07:00

Olga Acosta, dibujo de Jairo Yepez

Olga Acosta

OLGA ACOSTA Y SU ALCANCIA DE VISIONES

"Pequeña pasajera, sola con tu alcancía de visiones"
Olga Orozco

En la poesía como en Olga Acosta, las palabras
son sagradas, no porque ellas en si misma ya lo sean, que lo son, si no porque en el ejercicio de escribir, hay una contemplación ue hace posible la metáfora. Entonces uno descubre en este libro como lo cotidiano, se hace verso y estos se reúnen y se presentan para vos lector, en condición de hijo, padre, madre o ciervo dorado, estos poemas están hechos para vos que descubrís poesía en la realidad que se construye con delicados hilos, que tejen un discurso entre lo íntimo, lo privado y lo público y celebran un encuentro no fortuito de palabras, que evocan la casa antigua que viene a visitarnos y la imagen de hombre/mujer que todos descubrimos al mirarnos al espejo y encontrarnos ambiguos en medio de los limites, entre el ser femenino y el ser masculino y esa dualidad, manifestada ya no desde los géneros si no también desde las dicotomías, del ángel y el demonio, el cielo y el infierno, el recuerdo y la culpa pero en la poesía de Olga Acosta lo relevante no parece ser el mirarnos y la contemplación egocentrismo, sino encontrar en el rostro al semejante, al hermano con el que nos deberíamos reconocer a manera de espejos.

Uno también podría intuir en la poesía de Acosta una búsqueda por transitar los mapas recorridos, esos de los que devenimos, los lugares, las personas, los amores, las culpas, el vació, la ausencia, que no siempre viene del otro sino que como dice ella misma en uno de sus versos "yo me regale esta ausencia no me quejo".

Hay en estos poemas una persistencia por encontrar esa voz que habla por ella, una voz de todas las mujeres que la habitan, la de poeta, que es evidente y vidente, visionaria y cotidiana, esta también presente la voz de la de enamorada, que ve caer estrellas de la boca de su amado, y le espera con mandarinas que el nunca recibe, porque no viene al encuentro o porque los encuentros nunca son certeros, siempre dependen de...entonces aparece la voz de la maestra que ve un dios en su alumno sordo ciego, que le ha enseñado a mirar la imagen incorpórea de la que estamos hechos, la voz de la madre que ha construido puentes para que su hijo transite y le entrega el don de mirar siempre hacia el lado de la esencia, se reconoce en sus versos la voz de la discípula del perdón que busca a buda en cada uno y así encuentra la voz de la hija que intenta construir en la memoria el recuerdo de la infancia, del padre y la madre y su legado, y emerge la voz de la amiga que traspasa la mirada y finalmente entre muchas otras se escucha la voz de la mujer que ha nacido en un país en guerra y padece esta realidad, pero no cae en el vació, como ella misma lo dice porque "ella toda alucinada y en lunada viste de fiesta su corazón para el vació".

Aquí pues sus poemas reunidos. Bienvenidos a esta fiesta de palabras y silencios.

Patricia Posada Melguizo.
Barcelona, 2 de Octubre de 2010

Invocación

(A Remedios Varo
“Si no esperas lo inesperado,
no lo encontrarás”)
Heráclito
Ilumíneme maestro
si debo nacer de nuevo
o romper el círculo vicioso,
o cortar por lo santo
estos leros invisibles que me atan
aquí y ahora;
o transmutar la angustia en armonía
al escuchar la música del bosque
bosque encantado
de esta vida extraña.
Ilumíneme señora
ya que ha sido la planta insumisa
creciendo entre reinos combatientes
ruptura tras ruptura
en medio de banqueros en acción
que roban mi sustancia
ya que de mi sustancia
ya que de mi no puede sino
esta naturaleza muerta resucitando.
Apárteles que voy de paso.
........
.......

La Antigua Casa
La antigua casa ha venido a visitarme
Con su maraña de cables,
Con sus paredes ahuecadas
Y sus lagartijas juguetonas.
La antigua casa ha venido una vez más
Llena de los trinos de las golondrinas en el tejado;
Atravieso el umbral de la pieza de Andrés,
Pero no, he cruzado la reja del gran patio.
Voy tocando las paredes revocadas
Y en su lugar tiembla un muro construido por algún borracho.
Miro hacia arriba, aún están allí figuras eidéticas en la tablilla;
El reluciente piso aún conserva la huella de las grietas
Por donde los orines del perro mojaron el equipo del vecino.
El vitral sigue allí con su calle junto al mar,
Donde mariposas y pájaros iridiscentes vuelan.
¿Puerta o ventanal dan al parque?
Tiemblan aún las escalas por las que espero su presencia.
Sólo el fantasma se ha ido,
Pero la loca de casa sigue en pie.
La antigua casa ha venido a visitarme
....
....

Un día

la felicidad se probó sus alas,
se puso
sus mejores galas
y huyó de mi.
....
...
Me duele tanto el miedo
Me duele tanto el miedo
el egoísmo que nos separa
porque somos del este o del oeste
del norte y no del sur.
Me duele tanto, tanto tu miedo
tu código secreto, tu hermetismo
tu estrato o “no estrato” según dices.
Me duele que te encierres en tu vida muelle
Y temas compartir rompiendo esquemas
Abrir tus ojos y que veas como jamás has visto.
Me duele tu ceguera
Me duele sordera
Y ante tu corazón de piedra me duelen
Mi Tozudez por intentar cambiarte,
Mis volandas
Mi idealismo que muere
En nuestros corazones.
....
....
Vacío
Yo me regalé esta ausencia
no me quejo
yo me regalé esta soledad
esplendorosa
del mediodía
y de la medianoche.
Yo cultivé la planta del olvido
para vos
y para vos también recién llegado.
Yo he ido abonando este terreno
donde tan sólo nacen rayos de luna y violetas
porque hasta los pensamientos
se han marchado.
Yo toda alucinada y enlunada
visto de fiesta mi corazón
para el vacío.
....
...

Deambulantes y Álvaro Narváez

2010-10-24T07:28:00.000-07:00

Deambulantes y Álvaro Narváez

Víctor Bustamante

Siempre me he encontrado de una manera ocasional con Álvaro Narváez en el bar del Ateneo. Siempre va un saludo y algún intercambio de palabras, aunque algunas veces nos hemos dado una conversación al calor de algunas copas; esas copas que alientan la noche,
Entonces sé que ha salido de uno de sus ensayos de teatro y debe de andar cansado y sin embargo se queda un poco rato con nosotros; Néstor, a veces Omar o Mario Ángel.
Confieso que pocas veces asisto a teatro porque temo que esos instantes muertos me hagan salir de la sala, y por respeto a su director deba quedarme ensimismado o echando un sueño. A veces cuando hay muchas expectativas y en escena hay demasiada lentitud, la obra se muere.
Sé de la perseverancia de Álvaro por sus montajes de obras teatrales, todo En él respira teatro: vive para su arte que es lo mínimo que se le puede exigir a todo dramaturgo.
El jueves mientras leía un hermoso álbum familiar dedicado al talentoso Vargas Llosa coincidencialmente Álvaro sube a las oficinas donde Néstor y Jackie idean sus planes como hoja de ruta del Ateneo y se me ocurrió realizarle algunas preguntas sobre su arte y accedió de una manera amable. Tengo presente que si un intelectual no muestra su obra y su talante creativo en estos tiempos de la reproductividad técnica y de la ideología suprema de los medios como manera de mostrar el mensaje y la actitud y lo que se hace uno no existe.
Ahora Álvaro ha montado una de las obras teatrales del conflictivo José Manuel Freidel “Las muchachas flor”. A pesar de mi temor me ha sorprendido. Y lo digo sin ningún temor y sí con mucho alarde al confirmar el talento de Álvaro Narváez.
Porque en este montaje respira la creatividad, es algo vivo, plástico, sin momentos muertos. Me sorprende la vitalidad de esta propuesta, la utilización de una suerte de telón de gasa entre la el escenario y los espectadores donde se trasparentan lis helicópteros que vigilan y las balas que no vigilan. Así mismo actúa como una niebla con referencia a la casa donde habitan tres mujeres cuidadas por su madre, una suerte de plañidera que anuncia el mal del país que poco ha cambiado desde que Freidel la escribió. Las tres gracias en su desgracia son Cadnia, Rosa y Amapola, que viven aisladas de la ciudad, Medellín, Metrallٌín diría Jaime Espinel, como un trasunto que las envuelve y hace que el mundo de afuera sea denso, oculto, nunca intenso pero si intensas son estas ninfas que se saben quemadas por el deseo: la pasión es Fernando un mancebo de sangre invierte que nunca llegará a los brazos de ninguna de ellas sino en la imaginación que es la loca de la casa.
Álvaro, con su propuesta, nos enseña toda su creatividad y sorprende: puro teatro. por supuesto que las actrices: la plañidera que actúa como un coro griego dando bastonazos al piso, furiosa, lleva muy bien el peso de la obra, mientras las tres muchachas flor aisladas del mundo nunca serían deshojadas por el fantasmal Fernando, que nunca pudo ser un amante en serie ni serio. Tal vez estas ninfas hubieran sido más convincentes de haber utilizado una vestimenta más acorde con el deseo, nunca pantaloncitos calientes que son especiales para la gimnasia o salir a la calle, sino como algo más de encaje que conmueve más.
De otro lado está la propuesta del malogrado Freidel, que sabe indagar en esos motivos del deseo femenino, nunca en la manipulación de éste como lo haría una falsa una mujer fatal, sino que ahí están las tres gracias que se queman en sus brasas, fuego de amor encendido, ellas hablan desde su interior sin ningún tipo de cortapisa sino como tiene que ser: somos así. Freidel desde su óptica no solo define las muchas en flor como diría Pierre Louys sino que desde la evocación de la llegada del deseo con Fernando, aquel mancebo deseado, exaltado hasta el borde del deliro por estas mujeres que no les interesa la violación de otras damas sino la llegada del deseoso, mientras la música las envuelve en esa bella versión de Muchacha de risa loca.
Algo se mueve en la escena teatral de Medellín y ahí en ese algo está Álvaro Narváez y sus actrices, aquellas que son las muchachas flor.

Sí, PERSEVERO PADRE/SEVERO

2010-10-22T18:53:00.000-07:00

José Libardo Porras y Rubén López.

Con Raúl González.

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Sí, PERSEVERO PADRE/SEVERO

Rubén López Rodrigué

Cuando se afirma que en Gran Bretaña la literatura romántica parte en buena medida de la novela histórica creada por Walter Scott, que no tardará en ser emulada en todo el continente europeo, equivale a considerar la novela histórica como un género literario; pero cualquier novela que se refiera a una época ¿no termina por ser histórica? Aunque una novela hable de la historia, de cómo el pasado hace parte del presente y no se comprende sin él, es decir, de cómo nos relacionamos con nuestro pasado, esto no quiere decir que esa novela sea histórica.
Pero el hecho de no creer en la novela histórica como género no me impide valorar Fuego de amor encendido de José Libardo Porras. Su propósito al escribirlo no fue informar al lector de acontecimientos pasados (función que corresponde a la historia), sino tratar de responder a una cuestión moral, hecho que se convierte en el motor de la escritura de la novela.

Una mujer partidaria de la liberación

Como si tuviera en cuenta la premisa de Pitágoras consistente en que «El principio es la mitad del todo», Porras inicia con, además de una buena dosis de humor, un lúcido arranque que agarra con fuerza: «No se recuerda un hervidero igual. Los chicos treparon a los hombros de los grandes, los piernipeludos a los árboles y los huérfanos y los expósitos a los tejados, a esos granujas no los gobierna ni el diablo. En los balcones los boquiabiertos se cuentan por cientos y en los andenes por miles. Despidiendo husmos de jabón de tierra, con el sombrero o la gorra de domingo, el pantalón sin remiendos y la camisa a más no poder de almidón, vitoreando y aplaudiendo, la muchedumbre, el pueblo, la masa que Simón Bolívar pretendió liberar del yugo español, asiste el paso al compás de las autoridades y de los gremios de consideración en la ciudad». Como para entonar con el lenguaje prosaico del autor, diré que desde el desayuno se sabe cómo va a ser el almuerzo.
Empieza con una festividad en la población de Rionegro, en concreto con un desfile donde un par de amigos –Julián y Antonio– conocen a Eloísa, que en la novela representa a las mujeres en su alienación. La exclusión de las mujeres es palpable: en la Plaza Mayor una banda de músicos interpreta bambucos y hombres bailan con hombres, mientras las mujeres babean muriéndose de ganas.
En efecto, Eloísa Alzate es la típica mujer con el malestar de sentirse incómoda y fuera de lugar en su ambiente, no importa cuál sea; una mujer que no pertenece a ninguna parte, una extraña sumida en un mundo indiferente y hostil. «Elabora una lista de los rasgos que los hombres atribuyen al “bello sexo”, como denominan a su género: la intuición femenina, la curiosidad femenina, la paciencia femenina, la hacendosidad, la timidez, la devoción, la indiscreción, la belleza, la soledad. Nombres femeninos… Piensa: El valor es masculino. El lenguaje es masculino; es discriminante […]. ¿Soledad femenina? ¿Cómo será la soledad de los hombres? La suya es un sentimiento de orfandad y extrañamiento. No soy de aquí ni de ahora. Sin importar los países ni los siglos, para mí sería igual, ¿cómo será para las demás?, ¿dónde podrán las mujeres ser lo que quieren ser? Su soledad no es carencia de compañía, no depende de los otros sino que es una cicatriz en lo profundo, en el alma, y la presencia de otro puede ayudar a agrandarla».
La novela es una metáfora de la condición femenina, indesligable de la condición social imperante. Trata de la alienación de «la casa», el encerramiento entre cuatro paredes para embrutecerse con los oficios domésticos, sin ninguna perspectiva de plenitud. Con todo, al otro lado del inmenso bosque, a Eloísa Alzate la espera el mundo, no la casa donde muere. Álvaro Pineda Botero escribe: «En Fuego de amor encendido (2003) de José Libardo Porras, la figura de Eloísa es importante porque representa las primeras formas de la liberación femenina frente a las posiciones más retrógradas del conservatismo en la segunda mitad del siglo XIX».
En esta historia íntima de un ser humano en formación, que se libera poco a poco de lo que no ha elegido por sí mismo, sino que le ha sido impuesto, evoco a Virginia Woolf que se preguntaba cómo pueden las mujeres progresar espiritualmente si no gozan de libertad. En tanto las mujeres sean libres, los hombres aprenderán también a superar su posición unilateral. De ahí que la escritora inglesa defendía la reforma social como un paso necesario para crear nuevos valores.
La famosa pasividad de la mujer obedece, en parte, al producto de una civilización opresiva. Por lo tanto las mujeres se refugian en un conflicto histórico. No se trata de fundar esta idea exclusivamente en determinismos biológicos, puesto que también intervienen prejuicios, representaciones, expectativas y deseos fantaseados por los hombres, por la sociedad y también –mediante la interiorización de tales elementos– por parte de las mujeres mismas. Se cree que la base biológica de la mujer apoya esta pasividad, como sucede en los mamíferos superiores, pero hay que decir que en los humanos no existe una sexualidad «natural» (no es instinto sino pulsión); y todavía más: nunca existió en su forma pura.
Por instantes Eloísa se abstrae en sus pensamientos sobre qué estarán haciendo Julián o Antonio, pero piensa más en el primero. Es la jovencita típica que fantasea con un novio imaginario, desesperada por descubrir su poder de seducción pero pasiva; la regla era que una muchacha debía esperar a que se fijaran en ella sin tomar la iniciativa. Eloísa procedió así y duda si fue atinado no haberle dicho a Julián lo mucho que le gusta, haber callado y esperar a que él diera el paso. Ganas no le faltaban, lo que le faltaba era el atrevimiento.

La historia en la literatura

Por momentos, Fuego de amor encendido, novela ambientada en la segunda mitad del siglo XIX, huele a enjalma carrasquillesca, pero desprovista de los malabares metafóricos en los cuadros de costumbres de Es tarde en San Bernardo, el primer libro del autor. Es una novela de actualidad dado el empuje pulsional que mueve a los personajes, sean estos ficticios con nombres y apellidos representativos en la tradición antioqueña, o sean históricos como Recaredo de Villa, presidente del Estado Soberano de Antioquia, o el obispo Monseñor Valerio Jiménez, quienes son recreados en hechos como poner la primera piedra de la primera sala de maternidad.
Siendo un escritor con el privilegio de la madurez, Porras puede permitirse, cual amanuense de la vida y de las cosas, trascribir sucesos de un siglo atravesado sin tregua por las guerras civiles. El escepticismo del autor no permite que sus personajes escapen a la tragedia, menos en una época tan semejante en belicosidad a la actual. Ello en una perspectiva realista, como la de Historias de la cárcel Bellavista, que excluye los fantaseos de El continente sumergido, otra de sus obras, donde hace un viaje interior con cierto matiz surrealista.
Es evidente que el propósito de José Libardo Porras consiste en mezclar ficción con historia, en una articulación de estos dos géneros destinada a trazar una imagen del Medellín de la época decimonónica y bosquejar una idea del ser humano en el presente, es decir, ese pasado nos sirve para explicar la actualidad. De este modo, su escritura historiza el deseo formulándolo como un deseo sin historia. Se trata de una fábula de amor que se presenta como un espejo en el que se reflejan (¿o se refractan?) el pasado y el presente.
Mi planteamiento apunta a la sutileza de las fronteras entre historia y literatura. Si bien la historia se propone ser una ciencia objetiva, vale decir, pretende dar cuenta de hechos verdaderos (cosa que no siempre logra, eso suele ser parcial y depende de quien relate y el mundo y la época a los que pertenece), la literatura tiene un propósito artístico, subjetivo. Si la historia y la literatura incursionan la una en la otra a fin de alimentarse mutuamente con su savia, el novelista cumple con su tarea de construir una imagen con sentido, una imagen coherente de una época mediatizada por unos personajes.
Necesariamente el autor realizó una investigación histórica, por ejemplo en torno a las costumbres de la época, la influencia que ejercía la iglesia católica en sus habitantes, las intrigas entre liberales y conservadores que no impidieron que dos hijos de antagonistas políticos, Julián y Eloísa, contrajeran matrimonio. Y no podía faltar la criticadera. Eloísa Alzate se convierte en chivo expiatorio de las culpas de los pobladores que la califican de desvergonzada, díscola, arpía, bruja, arrabalera; sienten que estaba escandalizando en la catedral, andando con Julián y el señorito Antonio Santamaría en el centro de la Plaza Mayor, mientras cantan y se alegran al son del violín.
Pero Julián muere y su amigo Antonio pasa a ocupar su lugar en la vida de Eloísa. Y viene el inevitable olvido, que es la verdadera muerte. Antonio piensa: «Hoy lo lloran y le rezan, mañana solo le rezarán; después, si acaso, lo recordarán sus papás; por último, hasta ellos lo olvidarán: ¿Julián Restrepo?, ¿quién era Julián Restrepo?».
Leticia, la madre de Julián, cae presa de una locura en la que se refugia para escapar de una horrible realidad: «Leticia envuelve el huevo en pañales como si lo amortajara, lo carga y va al jardín a dar vueltas a la estatua de Julián, cantando y rezando: ella es una procesión. Da vueltas y más vueltas; lleva tres horas rondando y orando. Alrededor del Julián de mármol, en el césped, hay un anillo de tierra».
Da la impresión de que el escritor hubiese acudido a la máquina del tiempo a fin de viajar hacia fines del siglo XIX con miras a dar un testimonio objetivo desde los puntos de vista sociológico y geográfico. Todo ello sin caer en la idealización a causa de la distancia temporal y espacial de un autor de comienzos del siglo XXI.
Fuego de amor encendido tiene un estilo que por su tono me produce extrañeza. Con su forma fragmentaria el escritor seguramente nos dirá que la realidad es discontinua, fragmentada. La fidelidad a la historiografía de la segunda mitad del siglo XIX se traduce en la rigurosidad con lugares y calles: la Plaza Mayor, la Botica de los Isaza, la agencia de El Zancudo, el Banco de Antioquia.

La dimensión poética y el tiempo

En cuanto al artificio temporal, no podría aludir a la circularidad propia de algunas novelas como Sobre héroes y tumbas de Sábato, novela en la que de entrada ya se conoce el desenlace final: el asesinato de Alejandra. En la novela de Porras la narración es en presente histórico, que sigue cumpliendo funciones de pasado, pero acercando los hechos de tal manera como si gozaran de una contemporaneidad. El autor va del presente al pasado y viceversa, actualizando ese pasado y dando a comprender con sus predicados que el ser humano en su esencia ha sido siempre el mismo… y no cambiará.
No obstante su objetividad, no renuncia a expresar las dotes poéticas, ya expuestas en su libro Partes de guerra. «Se ve allí con su traje de nieve ciñéndole el talle, traspasado por un rayo de sol, el cabello a merced del viento que cruza el campo». Incluso acudiendo a licencias metafóricas inadmisibles para un academicista pegado del diccionario: «De los solares de las casas, que han dejado de ser campesinas sin llegar a ser urbanas salen gritos de gallos y gallinas, de vacas y terneros, de cerdos» (el subrayado es mío).
La ausencia de adjetivación parte de una recomendación, que al autor le quedó grabada a fuego, de Manuel Mejía Vallejo en el Taller de la Piloto: no hay que abusar de los adjetivos y en caso de emplearlos ser lo más exacto posible. «El adjetivo, cuando no da vida, mata» (Huidobro).

La dimensión política

Tratándose de una novela en que el tema histórico es algo relativamente remoto, no existe la posibilidad de que el lector, sucumbiendo a la pasión, juzgue los datos de la ficción de acuerdo a los hechos de la realidad. El tratamiento político no constituye un exabrupto por cuanto el elemento subjetivo predomina sobre el testimonio objetivo, tanto para el lector como para el autor, quien rompe las censuras de la conciencia a fin de liberar sus fantasmas interiores, los mismos que ciertos autores llaman «los demonios interiores», expresión que prefiero no usar a fin de ahorrarme anacronismos lamentables. Son sus obsesiones las que priman sobre las convicciones políticas, otorgándole a la novela un tono literario.
Con todo, es una novela realista bordada por tímidas fabulaciones como la del siguiente pasaje: «La anciana habita un rancho en los alrededores del cementerio San Lorenzo con otros veinte o veinticinco indígenas que mendigan. Nunca se bañan. A ese rancho no arrima ni un gallinazo fumando tabaco». Afirmaría que allí impera un realismo omnisciente de tercera persona, con el que se tejen elaborados cuadros de costumbres, históricos o imaginarios, que ya habían acometido los grandes escritores del siglo XIX, menciono a un Tolstoi, un Flaubert, un Balzac, si bien con una coloración distinta cuanto que el realismo no es una corriente unitaria.
La dimensión política en la obra de Porras se hace explícita en el personaje del tipógrafo liberal Fidel Alzate, padre de Eloísa, que en julio de 1863 publicó tres opúsculos bajo los nombres de «¿Seremos responsables para ser libres?», «¿Para qué nos estamos armando?» y «Desmanes».
En el primer opúsculo subrayaba la ambigüedad y los peligros de la constitución que recién han redactado sus copartidarios. Enfatiza el artículo 15 donde consagraba el derecho a expresar libremente, sin limitaciones, las ideas de palabra o por escrito, el derecho a la libertad de imprenta y de circulación de impresos, el derecho a la libertad de poseer armas y municiones y de comercializarlas en tiempos de paz. Los opúsculos le trajeron la desgracia y, como para sacar de casillas a los radicales de su partido liberal, se negó a imprimir pasquines en donde se calumniara a los conservadores y se hiciera apología de los abusos contra el clero.
De manera que en Rionegro empezaron a tratarlo como a un fantasma: no le contestaban el saludo, no le vendían víveres ni cigarrillos ni aguardiente; nada. Así que Fidel Alzate se vio obligado a emigrar. Se estableció en Medellín donde montó un negocio. Visitaba a la esposa y la hija de vez en cuando, abonando las condiciones para llevarlas a vivir con él, hecho que no ocurrió sino a los diez años cuando llegó a la ciudad un pianista y violinista inglés, que aceptó a Eloísa en su escuela de música.
Eloísa Alzate nació en un complicado parto que ocasionó la muerte de su madre, y creció al amparo de la abuela paterna quien le contaba historias sobre su padre. El bisabuelo era un capitán de la escuela de Brienne que, por servir y propagar las ideas de Napoleón, se enroló en la campaña libertadora de Bolívar. Las narraciones de la abuela afloraban en detalles y se iban intercalando en los estudios de música, gramática, caligrafía y lectura de la muchacha, saberes que según la anciana eran indispensables para el espíritu.
A mi juicio la verosimilitud falla en el caso de Eloísa, la protagonista. No me propongo afirmar que allí se destila un personaje estilo Frankestein, tan artificial, tan poco verosímil. Sin embargo, es dudoso que de acuerdo al contexto de la época, exclusor radical de las mujeres, exista una intelectual como ella que escribe sesudos artículos de política en “La Crónica”. No es que ello no sea posible, por lo menos en literatura, pero es la forma como está construida la novela la que no me permite concebir a una pensadora como ella.

Francisco Velasquez y nota sobre Jaime Espinel

2010-10-17T14:17:00.000-07:00

Framcisco Velásquez Gallego

¿“NOTA DEL EDITOR”?

Sobre la publicación del último libro del último de los nadaístas: Jaime Espinel Arenas.

Francisco Velásquez Gallego

El último de los nadaístas en conservar el espíritu generacional libertario y literario de los poetas y narradores vinculados a ese movimiento, Jaime Espinel, -mi grande amigo, recién muerto-, fue objeto de un oprobio inmarcesible. Los editores del libro que le publicaron y que fue una antología personal de cuentos, introdujeron una nota previa al texto completo de su prosa, diciendo, -palabra más, palabra menos-, que el escritor que irían a leer a continuación no sabía escribir.

Jaime tuvo poca suerte con la publicación de sus cuentos. Todos difundidos por las universidades, porque como marginal que fue siempre, no tuvo proximidad con las editoriales comerciales, que no ven en el libro sino el producto o resultado del interés mercantilista. Pero jamás le había ocurrido lo que le pasó con esta impresión de su cuentística esencial.

Imagínense una nota previa del editor hablando de legibilidad o de uso de mayúsculas, signos de interrogación o de exclamación, o peor aún de paréntesis no cerrados en una novela de William Faulkner, Malcolm Lowry, James Joyce, Samuel Beckett diciendo que había inconsistencias literarias y formales de la construcción lingüística en tales maestros, porque utilizaban sus propias herramientas para escribir.

Fernando González se lo puntualizó a su hermano cuando quiso suprimirle frases a la edición de su libro acerca de los pantaloncitos de Tony en El remordimiento: “El libro tiene que quedar tal como me nació, sin cambios, sin supresiones, porque si no, tendríamos sermonario para señoritas histéricas… Todo es esencial en mi libro. Si suprimiste, renuncio a la publicación”. (Marzo 19 de 1935)

Un libro es un todo. No meramente el proceso de elaboración digital, de corrección de su ortografía y de recomendaciones gramaticales, sino que supera la mera reproducción técnica. Hay que ser un editor que cavile con la propia expresión del autor y sepa dónde dirigir sus pasos ante las inquietudes que le sugiera el texto. Que haya leído al autor, que lo conozca, en una palabra. Con Barquillo, -así conocido popularmente-, no se consideró algo al respecto. El academicismo hirsuto (cercado de púas y rejas) de los editores de una universidad tan prestante como la Eafit no hizo posible desentrañar el estilo de Espinel y se le descartó la posibilidad de entender que esa es la escritura de quizás el mejor de los cuentistas que escribió sobre Medellín y el país en los años finales del siglo 20. Jaime fue el creador literario que mejor desenvolvió la jerga de los pandilleros y bandidos que tanto despertaban su interés literario y vital.
No es entonces gratuito lo que afirma el poeta Juan Manuel Roca cuando destaca precisamente esos logros de Barquillo con el lenguaje:

“En Agua de luto nos encontramos con un escritor cuya raigambre parte directamente de su entorno, de la exaltación de la cultura popular, pero que sabe cuidarse de dosificar su argot, pues la temporalidad de la jerga marginal, a cada momento renovándose, también acecha volviendo transitorios lenguajes que se consideraban vigentes”.

Y consigue desentrañar el ambiente donde transcurren los relatos: “Como en una galería de espejos deformes, una legión de seres y de sombras chinescas deambula por la ciudad de Medellín, por sitios vedados donde el hampa canta una canción de olvidos. Barroco, poblado de alusiones que podrían ahogar el texto, Espinel salva sus cuentos de la asfixia gracias al hilo secreto con que teje sus historias, un hilo fuerte como el cáñamo. La gran virtud narrativa de Espinel está acaso en esa manera de encarar la realidad, con un sesgo burlón y a la vez amoroso. Textos que proceden acaso de una tradición oral de barrio, de la crónica roja, de esos héroes marginales que alternan fútbol y bar con bandoneón de fondo, hombres fronterizos que oscilan entre sueños de gloria, cuchillos o disparos. (Boletín Cultural y Bibliográfico, Banco de la República, Número 1, Volumen XXI, 1984)
Pero los correctores del libro recién editado no tenían elementos para descubrir y describir lo anterior sino que se ciñeron a los tradicionalismos de la facilidad en aras a entregar otro nuevo producto comercial que entregar al catálogo de publicaciones del prestigioso fondo editorial.

Hoy nuestro Barco debe revolcarse en sus cenizas porque, como marginal que fue, toda su intensa vida cayó en manos de personas que ni siquiera lo habían leído antes para saber de quién se trataba y así darle expresión debida a su actuar creativo en la producción de sus elaboraciones y decires.

Dicen los editores que “no se unificó el uso de los signos de exclamación e interrogación, que en muchas ocasiones no son utilizados con el rigor que exige el idioma español. Tampoco el uso de los guiones cortos y medianos dentro del texto, que no obedece a una lógica que se pueda establecer a posteriori... lo leemos, dentro de su intención de unir las frases, como una corta huida hacia lo inconcluso. Se conservó la ausencia de comas en lo que puede considerarse enumeraciones simples y entre oraciones yuxtapuestas, y también el trocamiento de palabras que posee un efecto de interacción y complementación del sentido, que permite apreciar que se trata de una intención y no de un descuido”.

¿Qué dirían sobre esa nota autores como nuestro premio Nobel de literatura al escribir El otoño del patriarca, porque podrían darle igual tratamiento, o Julio Cortázar, o el Jorge Luis Borges de Hombre de la esquina rosada?.
Bendita seas academia aunque así nos mates…

Editar es conocer todos los dispositivos disponibles para elaborar un libro, en este caso. No es saber corregir ortografía, algo de gramática y vulnerar el estilo del escritor que es en última instancia el que define su particularidad y su modo de ser y de narrar en la escritura.

Y es impensable que un editor desconozca la obra de quien es el objeto de su pesquisa necesaria en el adecuado proceder para su cabal y digna publicación.

Y para agravar la cuestión tampoco la portada se compadece con el contenido del libro. ¡Pero si apenas lo leyeron en pruebas para aceptar su impresión, qué iban a encontrar tema de los ámbitos trabajados por este auténtico narrador antioqueño¡

El academicismo quita vida a la realidad. Y si es ejercido con ortodoxia se convierte en ramplonería de la peor especie. Lástima tanta gente aprendida que no aplica a la existencia el sentido común que parece ser el menos común de los sentidos.

Coletazo: para no referirnos a la imagen mendicante que hace su también amigo Jotamario Arbeláez, por desconocer las virtudes de gran anfitrión que fue Barquillo cuando retornó de New York y tuvo recursos para la sobrevivencia. No el pegajoso sino el paga-gocetas-mente.

Medellín, Octubre 2010

Bibliografía:
Agua de luto y otros cuentos neoyorquinos –antología personal- Jaime Espinel. Colección letra X letra. Fondo editorial universidad Eafit. 520 pgs. Medellín, Colombia. 1 ed. agosto de 2010
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Jaime Espinel junto a Byron White y Mario Arango (cortesía: archivo personal de de F.V.G.)

Víctor Bustamante, Francisco Velásquez y Jaime Espinel. (cortesía: archivo personal de F:V:G:)

Jaime Espinel (cortesía: archivo personal de F.V.G.)

Marta Quiñónez

2010-10-09T18:16:00.002-07:00

Marta y “No”

(2010)

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

A Marta se le puede aplicar, para su poética y su pensamiento, la
variante descartiana de “Cogito, cogito, ergo cogito sum” (Pienso
que pienso, luego pienso que existo”) del Diccionario del Diablo de
Ambroise Birce.
Cómo Borges, prepara y exalta su prólogo, con esa lealtad que ella
define como único bien que le había sido negado conocer, y que lo
ha visto erguirse como un fantasma, y como una divinidad, pensó
cogito cogito, que era imposible Tales milagros y Tales poderes.
Todos sus poemas comienzan con un No, un don expresivo
como si Alguien y Ya que, en fin, sosteniendo cada cascada en la
meditación o en la angustia deseada en mitad de la jornada solar: la
ausencia y la espera; el alba y la vida negativa, aristócrata, que se
afirma, cito:”lo que se va con la claridad”; e ahí la desconstrucción
del analista, del yo verso a verso.
Cito: “que no creer en el amor/ sea el ultimo producto/ exhibido en el
mercado/ de las vanidades humanas”.
El amor tácito, el nido enamorado que emigra y cito:”El olvido es un
agujero negro”, tremendo aserto.
El rampa, el búho especifico, aferrándose al canon, tiene derecho
a disentir y al disenso en la toma del raciocinio sospechoso del
devenir. Marta Quiñónez viaja en moto, la otra metafísica. No es
inclasificable porque es un Aries, y ellos y ellas, solamente con su
habladuría sostienen la elipsis zodiacal. Ser amigo de un Aries toma
ventajas en lo relacionable con la amistad y el verbo, lo define ella
una protagonista de la nuda vida. Por esto y por más no es extraño
su auscultamiento, cito: “El alba/ abro los ojos/ me sorprendo/ en un
lugar/ donde no me reconozco”.
Como toda ciencia hermética, desea un Edipo que no tiene: “Lo
triste de la verdad/ es que uno despierta/ mirando un rostro/ que
ya no recuerda”. Se puede encarcelar la verdad mientras ella no
regrese a una agonística revancha con sus admirados poetas.

Cuál es el acertijo, si lo tengo atrapado en la soledad como una

constelación que no cesa en advertirme la suma infinita de todos
mis sueños, a mi adhesión al sentimiento del amor erótico, de
lanzas puntiagudas para la victoria en la ruta ran ran del poder
imaginario, el camino de la muerte, de la lingüística, de la historia.
Sin palabras.
Marta es Alejandra Pizarnik en “Árbol de Diana”, ”mi bichito” como
la apodaba Julito Cortázar, cito el libro: “He dado el salto de mí al
alba/ He dejado mi cuerpo junto a la luz/ y he cantado la tristeza de
lo que nace”.
Veo 5 poetas en este azar concurrente (el aforismo al dedillo): José
Manuel Arango, Alejandra Pizarnik, Carlos Enrique Ortiz, Carlos
Bedoya y Marta. Hijos de Diana y de Diano.

Lexama escribe en “Dador”, como para rematar en ciencia los
pormenores de una economía poética: “El germen de la cresta
del alba, entre las aturdidas risitas del instante y la discutidora,
escarcha francachela del ancestro, comienza como los pájaros
de largas patas, semejantes al bambú que recibe los gritos
de los flamencos, y crece monocorde peinado por la brisa de
Deucalión. En cuanto el germen se escurre lánguido hacia el ajeno
protoplasma, ya siente la presagiosa nube del tanatos vorazmente
inalterable”.
Marta, es otra forma de describir (para celebrar tu “No”) el alba y
el resplandor de un nuevo día en su infinito hueco o tokonoma,
con el ser y las melancólicas de largas patas. Ante la inmensidad
perturbadora del infinito que parece comenzar con una paradoja.

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Poemas de No

de Marta Quiñónez
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LXV

No caigo al río
para bañar

Me hundo en él
para ahogar
los temores

Para sobrevivir
a la hoguera de las despedidas
que me calcinan adentro

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LXVII

No es un olor particular
lo que traen los hombres
de los sueños

Andan bien parados
bien endomingados
los martes

Y fatalmente
va tras ellos
un hedor de podredumbre
un olor a muerte temprana
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LXVIII

No miran
no sonríen

llevan un café negro
entre las manos
una desidia vieja
en el entrecejo

Aniquilados
por quién sabe
qué viejo rencor

van a tientas
perdidos entre la niebla
de humo negro

Como si andaran
por el cielo prometido
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LXIX

No son las espinas
las que persiguen los dedos
para sangrar el ánimo

Es la atenta mirada
la que hace sangrar
la rosa de los vientos
que guía
a los caminantes
extraviados

en el espejismo
de los caminos
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LXXXIII

No es verdad
que a uno lo venza
lo agreste del aislamiento

Lo triste de la verdad
es que uno despierta
mirando un rostro
que ya no recuerda

Que la boca se abre
pronunciando nombres
de afonías
de polvo
de calicanto

Lo triste de la verdad
es que uno va por ella
como por senderos invisibles

El amor es un pájaro
que vuela alto y canta

La vista nos llamea
no damos cuenta
de cuándo ese pájaro
ha muerto en nuestro adentro
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LXXXII

No son mis manos
con sus líneas profundas
las que cruzan el infinito
de tus retiramientos
ni son sus caminos
los que conducen a tu continente

Son manos cruzadas
por senderos y arroyos
de futuros posibles

Los límites se bifurcan
como hiedras
sobre el paredón de la existencia

Los ríos corren por dentro
el camino a los desiertos
se dibuja desde afuera

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Medellín, octubre 2010

William Zapata

2010-10-03T18:15:00.000-07:00

William y Catalina

William Zapata
Víctor Bustamante

Los Poemas de la Carretera de William siempre me han inquietado, poseen velocidad y ese acelere personal de quien ve los eventos que se suceden con ese pasmo y vitalidad de quien no los deja pasar de largo. Por esa razón nos comunica con ese nervio poético que es tan personal. Para William esos eventos, en apariencia sin trascendencia, le entregan el destello necesario para trasmitir lo que no debe olvidarse y que a eel lo inquietan y que nosotros lectores desprevenidos recibimos como una bofetada, cuando nos quiere decir, despiertan lectores hipócritas que aquí vengo con mis poemas.
En La Bocana, en el kilómetro 5 hacia Santa Elena, con él, su compañera Catalina Vivas, Raúl Jaime Gaviria y María Claudia hemos pasado una velada de los dioses, hablando de literaria, Bukowsky que siempre convoca, de sus experiencia de cineastas como profesor en la U. de A. El resto no sería silencio sino mucha música.
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Poemas y textos de William Zapata

Amores de Verano

Hay quien dice que una buena historia debe empezar con una imagen. Otros, en cambio, prefieren filosofar desde el principio hasta el final. Conozco unos tantos que nos echan su cuento sin rodeos. Escuetos. Sin anestesia. En bruto. Llenos de abstraccionismos inconexos. Sin rostro ni enfermedad. Con la píel en carne viva y casi sin pulir. En mi caso particular yo me quedo con la primera opción. Yo prefiero las imágenes. Por tanto empiezo así: mi imagen es ésta. Estoy parado en el medio de un bosque muy bello y hay mucha paz. Es como una de esas imágenes que salen en los libros de los Testigos de Jehová. Ardillas y pájaros saltando entre los árboles. Venados saturando el cuadro. No hace frío ni calor. No hay clima. La tonalidad es azul texturada, tipo blue-jean. Muy azul oscuro; muy el-hombre-Marlboro-en-esos-comerciales-de-los-70s. Como ya dije... animalillos por doquier. Y también hay un lago. Digamos que es más como una pradera y, a cambio de una manada de búfalos, lo que vemos es una comunidad de homo sapiens. Hombres y mujeres, y niños, todos ultra evolucionados, todos descansando bajo los árboles. Todos disfrutando de la dolce vita. Todos viniendo del futuro. Todos teniendo computadores portátiles cuyas baterías se cargan vía intravenosa con nuestras propias proteínas. Es también como si nosotros estuviéramos recibiendo una especie de suero con vitaminas desde nuestros ordenadores personales. Y todo esto dentro de los más estrictos parámetros naturales. La naturaleza pura coexistiendo en completa armonía con la tecnología digital. El triunfo de la espiritualidad sobre la visión industrial. Humanos y leones conviviendo de igual a igual.

De repente llegan las maquinarias y empiezan a construir una ciudad. Grandes edificios se levantan a nuestro alrededor. Vuelve el hierro. El acero rompiendo la carne. Hay matanzas. Todo se jode. Yo sigo ahí, parado en el medio de todo aquello, atestiguando cómo se arruina mi imagen del paraíso. Grandes ciudades crecen a mi alrededor. Los humanos con marcas del 666 en sus espaldas. Todo el mundo con un chip bajo la piel para poder comprar en los supermercados. Luego viene la imagen de Rosario y yo, sentados en sendas sillas Rimax, a la entrada de La Bohemia. Luego viene otra imagen menos inquietante, pero más surrealista. Uno de esos sueños recurrentes. La estuve viendo en una revista mientras esperaba el avión. Después vendría otro ensueño rápido. Digamos que una especie de micro-sueño. Una de esas transportadas de cinco segundos cuando te quedas dormido por el calor. Estaba en Nueva York y me deportaban para Facholandia y yo me sentía muy mal. No quería volver. Aún tenía treinta años de edad. Lo que estaba viendo en mi patria no me gustaba nada. Fascismo en cada rincón, en toda la publicidad, en todas las conversaciones; fascismo importado y fascismo en las formas.

Fascismo criollo, fascismo mestizo, mulato. Fascismo autóctono, lugareño. Fascismo provinciano y fascismo en castellano: el más bajo y el más apestoso de todos los fascismos. Fascismo invertido; fascismo indirectamente proporcional a la fuente de prejuicios emanada por aquellos que se hacían víctimas de los prejuicios mismos. Fascismo revestido de buenas costumbres y de nobles intenciones por parte de los activistas políticos y de la hipocresía de mis amigos los periodistas. Fascismo de segunda ☼categoría. Fascismo disfrazado, y reciclado, y camuflado entre liberales que siempre votaban por conservadores. La tiranía de la estética dominante. El triunfo de la uniformidad. La ignorancia. Y el exceso de estupidez, el cual constituía algo mucho peor que la ignorancia misma. Luego la guerrilla; la guerrilla y su puta barbarie. La guerrilla y su falta de respeto al conducto regular.

Total, tomaba un bus de servicio intermunicipal y me venía para la selva del Urabá antioqueño. Había elefantes y carreteras con mucho polvo como si esto fuera Africa. Luego me desperté. Me había ausentado de la realidad sin ausentarme. Miré el reloj. Todo duró no más de cinco segundos. En la imagen había enfocado una gran plaza pública y no había gente por ningún lado. Sólo se veían unos perros rottweiler caminando de aquí para allá. De repente, me veo otra vez dentro de la imagen. Estoy entre la revista y mi sueño. Estoy llegando en una carreta, una suerte de carretilla jalonada por un burro. Estoy completamente rodeado por racimos de guineo y otras legumbres. Empiezo a avanzar lentamente por el medio de la plaza. Me bajo de la carreta y sigo andando a pie mientras los perros me olfatean. El burro se queda atrás. Desolado. Ya, en el sueño, el protagonista no volvía a ser yo. Era otra persona. Mejor dicho, era yo, pero me podía ver desde afuera. Entonces empiezan a llegar las maquinarias y los edificios de nuevo. Después vuelve a repetirse la imagen de Rosario y yo, sentados en un par de sillas Rimax, junto a una de las mesas de La Bohemia.
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EL REY DEL REQUEÑEQUE

Ya esta (tilde), lo hice y no me dio demasiada vergüenza ni placer (punto) Me da mas (tilde) vergüenza contarlo y un poco placer de escribirlo (punto)

Lo hice delante de toda la gente a plena luz del dia (tilde) en una estacion (tilde) del tren (punto) Habia (tilde) entrado a restaurantes y farmacias en busca de un pretexto y no lo tenia (tilde) y no lo tuve (punto) Solo (tilde) lo hice y no fue el gran asunto (punto) Nadie me dijo nada y aquí (tilde) estoy (coma) eso si (tilde), me asegure (tilde) de que no hubiera policias (tilde) (punto).
Me hubiera gustado que fuera un árabe, pero fue un chino. Un chino de más, un chino de menos, qué más da, a quien (tildes) le importa. (Abre signo de interrogación) No dicen por ahí que son muchos? (Abre signo de interrogación) Mas tilde de la mitad del planeta?

Lo hice, aun tilde sabiendo que los chinos con los que me cruce tilde durante la noche fueron muy amables y algunos normales; tanto que mi opinión de ellos cambio tilde radicalmente. De todos modos, lo hice. Hubo sangre por todas partes y las paredes del Gran Central quedaron manchadas. Se me hacia tilde tarde para ir al trabajo y lo hice. Punto.
Son buena gente los chinos.
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ESCUELA DE CALOR

Aquí estoy en una banca de un parque neoyorkino a 88 grados a la sombra. Acabo de terminar una jornada de trabajo y ella no creería en lo que estoy ganándome los dólares. Martes y jueves y sábados me toca enseñarles a Nicholas, a Kevin, a Emmanuel y a Sasha cómo es que se patea un balón. Bueno, además les enseño cómo es que se cabecea, cómo se para de pecho, borde interno, borde externo, empeine. Nicholas y Sasha son brasileiros y hablan portugués e inglés. Kevin es mexicano y no le gusta ponerse el uniforme de la escuela porque se parece al de la selección Colombia y él es hincha del Téxala, así que va a entrenar con la camiseta de su equipo. Emmanuel es gringo, pero le gusta hablar en español. Una de mis funciones es estarles preguntando: ¿You tired? ¿You tired? Y ninguno supera los cuatro years old . Si a mí me hubieran entrenado a esa edad a pararla con el pecho, hubiera ido a cuatro mundiales.

Pero ya estoy cansado de permitir que los boys se me vuelen cada cinco minutos a tomar agua. Entonces, y así las reglas no me lo permitan, le digo a cada boy sediento que le toca hacer las veces de balón de fútbol por cada ida a tomar agua. Y entonces, los otros boys lo agarran a patadas y así sucesivamente con todos los niños que me piden permiso para ir a tomar water.

Eso de las patadas a los niños neoyorkinos les encanta. El problema es que sus padres no hacen muy buena cara que digamos. Así que, cuando ellos vienen, nos convertimos en una verdadera escuela de soccer, pero cuando estos buenos padres de familia se van, los niños se patean el culo a rabiar. Somos de todos modos, un club de las patadas.

Sin embargo el problema sigue: Nicholas es el niño gordo del grupo y además es como medio masoquista, pues se la pasa, déle que déle, cada minuto pidiéndome permiso para tomar agua. Total, ya me cansé de estarlo resucitando al gordo hijueputa ese, y tuve que volver a lo del balón de fútbol convencional. Y en ésas se me van las horas laborales. I´m tired, ió´.
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Películas de Carretera

En el Discovery mostraban a los grupos de Ubi-lalas caminando en medio del desierto. El desierto podía quedar en algún lado de Africa o de Norteamérica o de Colombia. Sólo que en Colombia no habían Ubilalas. Bueno, por lo menos no de las que salen en el Discovery. Luego entraba una voz en off y te decía que el desierto que estabamos viendo se ubicaba efectivamente en algún lado de Mozambique y que las Ubi-lalas, unas más pequeñas que las otras , eran una familia de Ubilalas debidamente constituída por Ubilala Padre, Ubilala Madre, Ubilalas hijos.

Luego nos hacían un corte y nos mostraban a una Ubi-lala pequeña en primer plano a la cual le daban el nombre de Lucy y que era según Discovery, una de las Ubilalas hijas, hermana de las otras dos Ubilalas pequeñas que iban en el grupo de Ubilalas de la toma anterior. Después hacían un corte y nos mostraban al resto de la familia en una serie de cortes sucesivos, haciendo lo que hacen todas las Ubilalas del mundo, que es perseguir la carroña por el desierto y de vez en cuando cazar alguna que otra cebra.

Pero se veía que eran una familia feliz. Cada miembro de la familia tenía un nombre desde antes del primer break de comerciales. Luego aparecía un plano de la luna llena alumbrando el desierto y una Ubilala caminando en contraluz. Supuestamente se trataba de Sam, el padre cabeza de familia que se había ido a cazar en medio de la noche. Sus pobres hijos estaban muertos de hambre. No habían podido comer desde hacía muchos días por aquello de lo salvaje que es la vida en el desierto. Mi ángel y yo no sabíamos por qué, pero ya empezábamos a sospechar, que toda esa cantidad de Ubilalas eran diferentes una cada vez, cada toma, cada corte. Y que nos estaban vendiendo gato por liebre. Pero no importaba. Lo disfrutábamos igual. Era preferible estar ahí, viendo la vida familiar de las Ubilalas, a estar afuera escuchándole las estupideces a los manes de la esquina que se reían como Ubilalas. Pero después se empezaban a poner descarados. A Sam se le extraviaba el camino y el resto de la familia sufría una serie de accidentes que los llevaba a la desintegración total. Cada uno de los miembros quedaban solitarios y, al final, ninguno sobrevivía sin su familia; no sin antes intentar hacerse a una familia nueva. Mi ángel me preguntó si yo no sentía el mismo olor a farsa que él. Le dije que no.

Mierda!, si todas las Ubilalas del mundo y todos los desiertos y todas las familias de Ubilalas se parecen, son indiferenciables - dijo Mi ángel.

-- No importa. Es una buena historia - le dije.

-- Pero se supone que es un documental. Algo que no puede ser falseado. Una cosa sobre cosas de verdad. -

El rollo con Tex es que no podía meterse en la cabeza que los gringos fueran unos tesos para el montaje y para vender sus ideas. Era un endemoniado incrédulo Mi ángel. Por supuesto que el papel de Max y de Lucy había sido interpretado por muchos Ubilalas diferentes en muchos desiertos diferentes a lo largo de todo el documental. Pero no era de hacer una tormenta en un vaso de agua. El cuento era creerse el cuento. El montaje era una cosa que no se veía, si no quería verse.

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Caballos muertos al lado de la carretera

junto a un refrigerador oxidado.

Si los muertos se te riegan por la ventana, no importa.
Si el caballo aún respira, no importa.
De todos modos, vendrán gallinazos, buitres a tomar lo suyo.
Si tus noches se han ido por la borda. No importa. Llevadez, parcera.
Padrenuestro estéreo. Esa es la palabra.
Sueño en estéreo que hay 355 kilómetros de padrenuestros, sentados en un cable de la luz. Tus oraciones son mis oraciones. Rezo por vos. Tus sueños los acepto. Sueño por vos.

De parachoques, mis miedos.
Los sueños van en la guantera, junto a Bono y una pistola cargada de poesía explosiva bajo mi almohada.
Par años luz en la ruta. Brutal.
No es el camino a casa, Tumbapechos.
Nadie te dijo que no hay regresos. No hay casa que no construyas. Te estaba esperando, Milqui. Rézame una oración de esas que te retumban hasta estallarte los tímpanos. Lucky. Belmond. Ultramar. Ruedas. Peche. Todos los muertos juntos buscan el viaje perfecto que los lleve a su hogar.
Voy con usted, Milqui. No hay líneas blancas que apunten en una sola dirección. ¡Salta del auto! Salta del auto, Bono.
¡Es una orden! Mero pace. Mero cielo.
Milqui. TE AMO.
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Como una continuación de TODOS ESTOS DÍAS, luego de una larga temporada de micrófono caído, se erige este Km5 RADIO, un podcast muy bukowskiano, realizado por invitados igualmente bukowskianos en cuanto a forma y contenido. En esta oportunidad hablan Sobre el creador de Chinaski Catalina Vivas, Maria Claudia Mejía, Raúl Gaviria y Víctor Bustamante.

ESCUCHAR

Relatos de Alejandra Arcila

2010-09-26T15:45:00.001-07:00

Alejandra Arcila
Víctor Bustamante

Alejandra, en estos relatos, inicialmente enseña el rostro de Jano bifronte, desde su carácter creativo, aquella que define lo femenino desde dos ópticas lo bueno y lo malo, pero si seguimos leyendo sus relatos miramos que no solo hay dos Alejandra: el hada madrina de algunos soñadores, sino esa hada desalmada que transgrede la idealización femenina, y va mas allá del bien y del mal, porque sospechamos que coexisten varias Alejandras: summa de mujeres dentro de ella. Esto lleva a buscar esa definición de Sibyl: aquella que poseía, con mucha poesía, nada menos que diecinueve personalidades. No creo que Alejandra vaya hasta ese extremo, pero si sospechamos que ella indaga desde su óptica ese carácter de ser mujer despedazando el emblema del eterno femenino.
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Relatos de Alejandra Arcila

Frágil

Quietud.
La primavera agoniza.

No le temo a la muerte. Le temo al morir. Se puede morir aplastado por un muro, ahogado en agua o fuego, con un disparo en la sien o en el corazón. Se puede morir al bajar la escalera o al lavarse el cuerpo. Se muere uno viendo televisión o en la caminata de las seis de la mañana. También se muere de cáncer, de hambre, al parir o al nacer. Se muere con dolor, después de una frase magnífica o sin decir nada. Termina uno gateando hasta al baño, escupiendo la bilis, cuando todavía tiene muchas cosas por hacer. Yo quiero morir dormida.
Me duelen las piernas y los brazos. Tengo ganglios inflamados en el cuello y la ingle. Mis senos son bolsas con bultos duros. Me duele mucho la cabeza. Se me cae el pelo, se adelgaza o se seca. Mechones gruesos quedan entre las palmas de mis manos, pelo negro enredado en los peines y en los desagües de los baños. Tengo sueño y estoy cansada. Sé que tengo algo, en alguna parte. Mi médico insiste en que soy hipocondríaca.
El bus huele a gasolina y no abro la ventana porque el viento me despeina. Tengo las manos húmedas, las axilas llenas de bolitas blancas de desodorante y gotas de sudor en medio del pecho. Le pido al conductor que me deje en el edificio blanco, él se detiene media cuadra después.
Me elevo seis pisos en el ascensor y, mientras espero a que avance una fila de cuatro personas, observo las noticias que televisan. Vine a recoger los resultados de unos exámenes que, finalmente, me autorizaron en el hospital. Vine para saber si puedo beber hasta emborracharme, comer grandes porciones bañadas en grasa y secadas con sal, dormir al aire libre a una baja temperatura o nadar desnuda con el busto firme y los pezones erectos. Vine para saber si puedo viajar a una isla caribeña para coquetear con algún cubano o si debo quedarme en la ciudad, cerca a este lugar.
Con el sobre de los resultados en la mano, empiezo a leer con calma una lista larga de términos desconocidos para alguien de mi profesión. Sin embargo, entiendo. No espero el ascensor para que me regrese al primer nivel, bajo corriendo las escaleras, con la mirada baja. Termino sin aliento sentada en la cafetería del hospital, con una botella de agua y los ojos encharcados. Recuerdo mis quejas y mis dolores. Nadie escuchó, nadie sospechó. Y aquí estoy a punto de perderlo todo. Apegada, como un niño al seno, a todo lo que en mi cuerpo me hace sentir mujer.
Me miran con lástima o se hacen los que no ven. Me toman del brazo porque creen que no puedo sostenerme sola. Me reclutan en habitaciones claras que huelen a cloro. Me sumergen en sueños profundos de los que despierto adolorida y fea. Modulan despacio y susurrando. Me acarician la cabeza con miedo. Mi madre se agita al hablar y mi padre finge sonrisas que deberían darme aliento. Me siento en un cuerpo asexuado. Perdí el apetito, el deseo. Tengo los senos y el vientre maltratados. Lloro mucho, lloro a diario. Se me sigue cayendo el pelo. Me creció y cambió de color un lunar que tengo en la planta del pie. No bebo alcohol, ni café, ni gaseosas, ni jugos en polvo. Como abundantes frutas y tomo mucha agua. Veo siempre mi película de las diez y leo hasta quedarme dormida.
Con las manos en la cara, imagino cómo se vería mi cuerpo, en esta nueva forma, caminando despacio sobre el terreno arenoso del mar. Imagino que mis pasos no se detienen hasta que el fondo ya no puede tocarse y mi cuerpo ya no puedo flotar. Las lágrimas riegan mis mejillas y mis labios. Pierdo la fuerza y caigo.
El médico y sus enfermeras se preparan para atender mi urgencia. Antes de iniciar mi cuenta regresiva pido un favor:
- Si algo sale mal, llénenme de flores y pónganme un vestido rojo. Sobre todas las cosas, asegúrense de que esté bien dormida.
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Ofelia

El polvo caliente se levanta del suelo.
Un pájaro se lanza al vacío sin intentar volar.

Soporto el discurso repetido del cura asignado. Finjo responder de memoria a cada plegaria, pero me niego a recibir la comunión. No comeré del cuerpo de un hombre al que no le guardo respeto y no meteré en mi boca la mano que probablemente el sacerdote saca de su pantalón. Quiero recibir la sangre de Cristo, que no es más que un trago de vino, pero me lo niegan. Bebo, entonces, un sorbo de ron que llevaba en mi jíquera, pero me ven y me echan de allí. Dos hombres vestidos de gris oscuro me llevan caminando sobre los cadáveres sepultados hasta la puerta de salida. Bajo mi sombrilla azul de cuadros espero la llegada de algún taxi. Abordo uno viejo, amarillo pálido. Inmóvil, ojalá embalsamada, tu mujer se queda en el cementerio coreando oraciones que no van a ninguna parte. La ilusa dama pretende encubrir su crimen con abundantes lágrimas.
La herida no cicatriza. No es cierto que naufraga el dolor en charcos de alcohol ni que desaparece entre sombras de humo. No olvido lo perdido, ni siquiera por un ratico. Prefiero un estado primario de ignorancia e ingenuidad para ver posible lo fantástico, tener fe en algo y esperar salvarme. Duermo y como poco. Pierdo el ánimo y hasta la menstruación.
Vivo por la gracia de un acto involuntario, hasta que quizás el aire ya no ventile. Mi orina es oscura como el ocre y mi piel seca se desprende como caspa blanca al frotarla. Padezco episodios de migraña que me inducen vómito y alucinaciones. Perdí peso, me duele apoyar el pie izquierdo y puedo poner los dedos entre mis costillas y sentirme por dentro. Me baño de vez en cuando y es inusual que me cambie de ropa. No trabajo ni contesto el teléfono. Me distraigo con la angustia y con el impulso agonizante de terminar unas cartas.
Boca abajo, con el corazón golpeando el colchón, quieta y húmeda, termino uno de los encuentros ocasionales conmigo misma. Al compás de un martilleo en la cabeza y el tic tac de un reloj que avanza sin que así avance el tiempo, me quedo tendida hasta que me duele el costado y, entonces, me quejo a gritos de mi mala suerte. Sedienta, entre vómito seco pegado al suelo, botellas medio llenas o medio vacías y basura acumulada, descubro que puede uno morirse de amor.
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Juego erótico

El universo se reduce a una habitación pequeña,
oscura y cálida;
la puerta asegurada y una ventana.
Se alojan en el finito espacio
un hombre de miembro erecto
y una mujer con garganta.

Estoy cansada, sangrando. Abres mis piernas mientras aprieto mis puños, mis dientes y mis dedos de los pies. Pido que te muevas lento, pero estás ansioso. Empiezo a jugar.
Un hombre desconocido sostiene mis brazos con uno de los suyos, con el otro mantiene mi cuello recto para que lo mire de frente; me penetra raspando mi clítoris con sus vellos ásperos y hiere mi vagina, seca, sin ánimos para mojarse; me susurra frases sucias y moja mi ombligo con sus gotas. Se dispersa el olor a sangre y la siento recorrer mis piernas, la veo en sus dedos que hurgan mi útero, la siento en mi boca después de lamerlos. Gimo, discreta, no podemos despertar a la abuela.
Se contenta con mi cuerpo tendido, tembloroso. Muerdo sus manos sin recibir ninguna queja y cierro un poco mis piernas para obstruir el paso. Él disfruta mis ofensivas. Podría arrancarme la piel con sus uñas, penetrar mi ano, morder mi rostro, derramarse sobre él, atravesarme con una hierba fina, obligarme a tragar algo de tierra o despedazar mi labio más grueso; pero procede casi como un caballero, como un criminal al que le preocupa el reproche de su conciencia. A veces, incluso, le pido que se detenga y lo hace.
Navego entre el placer y los pesares ajenos. Hago de mis miedos un juego erótico. Me imagino con el pelo arrancado, la línea de la sonrisa extendida hasta las orejas, los brazos marcados, la nariz goteando, la boca seca, ardiendo. Y luego, para mi fortuna, abro los ojos y, en ese hombre, te reconozco a vos con el pecho grabado, con el escapulario ahí bailando, con el abdomen esculpido y las caderas firmes, con los pies grandes y con tanto pelo.
Medio cuerpo tuyo sobre mí, una pierna acogiendo otra mía y un brazo acogiendo mi pecho. El juego termina. Respiramos con dificultad el aire pesado y nos quedamos sin hablar. Por la ventana pasa una canción de cantina y una pelea entre borrachos.
No puedo dormir. La travesura cobra su cuota, mis párpados cerrados dibujan los rostros que recreo en pesadillas. Catorce hombres esperan en fila su turno para manosearme, para meterse en mí por cualquier rincón, por cualquier hueco, para lamerme el rostro, para restregarse sobre mi cuerpo; oliendo todos ellos a mierda, a sudor, a baba, a orina, a basura. El viento agita las ramas y yo temerosa.
La noche negra, como la boca de un animal, y la cama empapada de sangre y lágrimas. La cerveza se calienta y el vino tiñe las baldosas en las que se ha regado. Gotas de orina mojándome y una sábana fría entre las piernas. En la quietud descansa mi verdugo y su fiel víctima,
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Perro que ladra y muerde

Bestia con ínfulas de poeta.
Rata mártir que rodea la trampa.
Todo acto se sella con un beso.

Oscurece temprano esta noche. Tus amigos, esos de cejas elevadas, cabellos desordenados y bocas de humo, sacuden sus vasos de whisky y vomitan discursos de memoria. Tú, borracho y a carcajadas, apruebas todo lo que ellos elogian. Yo me quejo del frío y de tu atención ausente.
Me encierro en el cuarto de la fogata a ver nacer el fuego y a tomarme unos tragos helados de un licor oscuro. Bebo hasta no sentir el cuerpo, tumbada en el suelo sin parpadear. Recuerdo noches en que, apoyada ti, leías las historias que escribías, que yo protagonizaba. El tiempo en que era la motivación única de tu arte y de tu vida. Mis ojos se humedecen, pero no cedo al llanto. Miguel, un amigo tuyo, pasa cerca a la puerta y la golpea; pregunta si alguien está ahí. Al no recibir respuesta, gira la llave ahí pegada y entra. Se acerca y me golpea la cara con sus palmas, luego, levanta mi mano y la deja caer, pone sus ojos frente a los míos, siento el aliento de su boca. Sin hablar, se retira a la puerta y te llama. Lo miro suplicante, se derrama la lágrima en espera. Miguel se va.
Te escucho gritar mi nombre desde el comedor hasta la habitación. Llegas tambaleándote, con los ojos rojos y la boca reseca. Te pones de rodillas a mi lado, me tomas de la mandíbula y me pides que te hable; no quiero. Me muerdes la cara y los labios, grito. Nadie acude a mí y sé bien lo pronto que se agota tu paciencia. Me abrazas con las piernas y te sientas en mi vientre, tomas un cojín rojo y lo pones sobre mi boca, me gritas que te responda o me ahogas. No me muevo siquiera, dejo en tus manos mi suerte. Me abandonas resignado y no sé si agradecerte o si temer por tu ya absoluta indiferencia. Me levanto con dificultad, apoyada en una mesa, mareada y aturdida. Cada paso me pesa en la cabeza como si cargara adobes para una construcción. Cuando por fin alcanzo el marco de la puerta, te veo caminando hacia mí con unas hierbas largas y delgadas en la mano. Vienes gritando que vas a despertarme.
-¡No ves que ya estoy despierta, animal!
La escena de mis gritos ignorados te deja en el suelo, agotado y babeado. Me deja a mí, con líneas de sangre en el cuerpo, protegida en los brazos de Miguel. Lo deja a él, en mi habitación, arrullándome hasta que me cree dormida.
Tu mirada fija me despierta. Estás parado a un lado de la cama con las manos cogidas en la espalda y el puchero que pones borracho. Pareces inofensivo y me es fácil creer en el personaje que representas, aún cuando en mi cuerpo todavía arden las señales de tu castigo. Me levanto para ayudarte: Te quito la ropa sucia y te abrigo de nuevo, recibo tu vómito en mis manos y voy al baño para lavarme. Al regresar te veo en un sueño profundo, con las garras y los colmillos escondidos.
Abro los ojos al amanecer. Siento tu respiración cerca a mi espalda y una mano desatando el lazo que sostiene mi pantalón. Con los ojos cerrados y el cuerpo sumiso, te dejo entrar y salir a tu antojo. Te mueves bruscamente con toda la energía que tienes en las mañanas después de meterte tanto polvo en la nariz. Te regalo mis labios y lloro de felicidad. Agradezco estos instantes, dueña de toda tu atención.
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LOS DIARIOS DE ALEJANDRA PIZARNIK

2010-09-25T17:22:00.000-07:00

Alejandra Pizarnik

Luz Ángela Rendón

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LOS DIARIOS DE ALEJANDRA PIZARNIK

Luz Ángela Rendón

A treinta años de su muerte, se publicaron en Argentina los diarios y la prosa completa de la poeta Alejandra Pizarnik, los diarios fueron recortados y censurados excluyendo (como sucedió en el pasado con gran parte de la obra en prosa y por voluntad propia de la autora) aquello que además de resultar ofensivo para algunos, no tenía mayor valor literario; no obstante y a pesar de lo polémico de la elección, la información que brindan es lo suficientemente valiosa para estudiosos y admiradores de Pizarnik y motivo suficiente para celebrar el suceso y recomendar su lectura. (1) Ellos son un testimonio fiel e inteligente de su proceso creativo, es decir que pueden leerse como la mejor lección de escritura, pero también como una historia de vida aunque este no era para nada el propósito de su autora; fueron para ella refugio y laboratorio, escribía en ellos por necesidad -anímica, sicológica- , pero también con la idea de que más adelante pudiera convertirlos en su novela. En todo caso es evidente que no le interesaba dejar memoria de su vida, al menos entendida como su vida pública.

Siempre tuvo la idea de la novela, desde el principio. Cada que deseaba algo, deseaba también lo contrario -y en este movimiento a veces llegaba hasta a desearlo todo a la vez, terminando en el vértigo y la perplejidad-. Quiso escribir poemas breves e intensos como un alarido en la noche y lo hizo, pero entonces tuvo la necesidad de experimentar lo contrario de lo que ellos le dejaban; quiso no morir más de inmanencia, salir de sí misma y decir cosas más lentamente, hallar alguna forma de continuidad al hablar, no hablar más a gritos. El diario le proporcionaba algo de esto pero en la medida que no se trataba de un lenguaje trabajado sino natural, ese alivio a sus necesidades no hacía más que alejarla de su objetivo de ser y expresarse de otra forma; por eso no deja de recriminarse e inculparse por no comenzar de una vez a trabajar en la novela y en cambio sí seguir escribiendo libremente en su cuadernillo. En algún punto del trayecto, a los 22 años, escribía:

“Pierdo los días, la vida, el sueño. Pero yo no tengo la culpa si deseo, a la vez, la muerte y la vida. al mismo tiempo, a la misma hora. Nada podré hacer si no me impongo un método de trabajo. Y en primer lugar un método de aprendizaje literario. Si yo tuviera el lenguaje en mi poder escribiría día y noche, pues es lo que màs deseo. Pero ya es obsesiva mi desconfianza en el manejo del idioma. Y la novela se convierte en utopía. Cómo estudiar, y trabajar, y leer, y escribir. Y lo quiero todo al mismo tiempo. Y también embriagarme, y ver amigos y angustiarme, y asistir a todos los [tachado]. Pero sobre todo angustiarme y querer morir porque quisiera todo y sólo soy nada. ¿Qué significa mi abuso de la conjunción y? ¿Qué sino prolongar hasta el infinito cuestiones que es necesario resolver ahora y aquí? (2)

Y un año más tarde:

“Duermo mal. Algo me urge y al mismo tiempo algo me estanca. Ganas de lanzarme y de quedarme clavada. Interés e indiferencia. He temido la locura. Estoy también segura -o calmada- respecto de mi fortaleza mental. Pensé en el amor. Esperanza y desesperanza. Superficial y profunda. Ängel y demonio. Genio e idiotez. No puedo morirme, me disperso, me ilusiono, me desespero. Estoy y no estoy en el mundo. Quiero y no quiero. Pensé mucho tiempo en el escribir y quiero aprender. Presiento un lenguaje mío, un estilo que no se dio nunca, porque será mío. A la casa de él, entonces. Quiero escribir en prosa. Hoy llamé a O. Me alteró su voz. No quiero analizarme. Mi única salvación es comenzar a pensar, es decir, interesarme por objetos concretos. Basta de absolutos, basta de la nada.” (3)

En el plano de la expresión, el conflicto entre poesía y prosa da lugar a declaraciones como las siguientes.

“Quiero escribir cuentos, quiero escribir novelas, quiero escribir en prosa. Pero no puedo narrar, no puedo detallar, nunca he visto nada, nunca he visto a nadie […] La poesía me dispersa, me desobliga de mi y del mundo. Pero contar en vez de cantar. No sé. Es como el lápiz mágico con el que soñaba de niña: que supiera, solo, multiplicar y dividir. Así ahora, me gustaría escribir novelas en el sentido más realista y tradicional que existe”. “no sé por qué me parece que una novela sí es un verdadero acto de creación. Porque la poesía no soy yo quien la escribe.” “La idea de escribir una novela al estilo “ortodoxo”, es decir, narrando, significa elegir lo que es más opuesto a mi naturaleza” Ahí va otra vez en pos de su sombra y percibiendo el otro lado de su poesía: “Es como si hubiera descubierto lo intolerable y lo imposible de la poesía. Me horroriza el lenguaje poético y a la vez, me repugnan los poemas en lenguaje oral” “Cada vez que interviene la razón, que me preocupo por leyes de armonía -heredadas o no-, que escamoteo y sustraigo del caos, la mentira se me vuelve evidente, se aparece como si fuera una visión o como si fuera una revelación sobrenatural” “El peligro de mi poesía es una tendencia a la disecación de las palabras: las fijo en el poema como con tornillos. Cada palabra se hace de piedra. Y ello se debe, en parte, a mi temor de caer en un llanto trágico. Y también el temor que me provocan las palabras” También cuando escribe el diario, no deja de percibir las varias caras de ese escribir: “Tal vez me hace daño escribir este diario pues me proporciona la fantasía de una falsa facilidad literaria. Preferiría estar cinco horas frente al escritorio y escribir solamente dos líneas que estar dos horas y escribir cinco páginas que luego deberé reducir a dos líneas. Lo que me molesta es la escoria” “en verdad no quiero escribir por compromiso o mejor dicho no puedo escribir por compromiso. No sé por qué siento que vengo haciéndolo desde siempre, excepto este diario, este y los demás diarios, en los que me quejo y protesto con cierta libertad -palabra que no debería decir nunca” “el destino de este diario, hallar en él algo a modo de continuidad”

No se encuentran revelaciones propiamente dichas en estos diarios, nada que no esté ya en la obra y mucho menos que la desmienta, en lugar de eso se ponen sobre la mesa –así sea parcialmente- todas las piezas del rompecabezas de su personalidad, y se comparte con ella, entre la emoción, la sorpresa y la fatiga el infierno de su lucidez. Está por ejemplo la carencia afectiva, presente de principio a fin, confabulándose con su exigente y agotador “método” de escritura para acelerar su destrucción

Es tal su imagen de escritora entregada y consagrada por entero a su trabajo, que no deja de sorprendernos cuando nos encontramos de frente con las dudas naturales del comienzo. El diario comienza en 1954 a los 18 años. Sus inicios están marcados por conflictos idénticos a los de cualquier joven -entre la disipación e indisciplina de la juerga y la seriedad y adultez de la disciplina de trabajo- e idénticos a los de cualquier escritora en ciernes -profesión, enfrentada a (¡oh sorpresa!) los hijos y la vida de pareja-. En 1955, año en que publica su primer libro, Alejandra habla sobre su temor a errar en la elección de su vocación. Se dice que habría que comenzar pues por renunciar a la vida de hogar; los ejemplos conocidos así lo confirman, después de hacer un breve repaso de escritoras célebres, son mayoría las que sólo le merecen desprecio: ¡galeotes dramáticos!, aridez sublimada, dice para referirse a ellas, sólo Catherine Mansfield -con la que se identifica varias veces le parece convincente “pero sus tareas eran análogas y la mayor parte del tiempo estaban separados”, concluye. Pero, ¿y si después pasa que no es capaz de hacerse escritora?, ¿si sòlo se engaña al creer que tiene las capacidades para hacerlo? entonces no sólo habrá fracasado en un terreno, sino que su vida toda, hasta sus momentos más dichosos y su propio nacimiento “habrán sido vanos e inútiles”. Con el tiempo, la posibilidad del amor se volvió cada vez más remota; para amarla habría que viajar también a encontrarla detrás del espejo, nadie era capaz de soportar su amor de niña desvalida, delirante y autodestructiva, ella por su parte, cada vez se convencía más de que sólo podía amar a un ser que encarnara el amor surgido de su imaginación, y de que la encarnación de tal ser era imposible que se diera en una sola persona real.

Las dudas sobre la vocación iban más allá de lo afectivo; también sorprende oírle decir: “temo que mis deseos de escribir no sean más que medios para conseguir el fin anhelado, éxitos, gloria, fé en mi.”. Y aún más, enterarnos de que hubo un tiempo, antes de tener 18 años, en el que “Pensaba que la fé era importantísima. Pensaba que la muerte no es para mí. Ni la soledad. Ni el arte.”.

El temor a las consecuencias de esta renuncia vuelve a expresarse años más tarde: “No sólo la muerte da sentido a la vida. Esta verdad ha encarnado en mí. En suma, más que la angustia y la muerte, me preocupa mi carencia amorosa [,,,] ¿cómo no lo comprendí? ¿cómo hube de pensar en mi futuro exilando el amor? Esta mano helada cerrando mi presente, esta espada pavorosa que anonada mis impulsos, esta sensación inocua de que todos mis actos son irrisorios como si se desarrollaran en un escenario de cenizas, todo esto, es mi carencia de amor.” (4)

Y en diciembre de 1962: “De nuevo. Saber de nuevo que es preciso aprender a vivir sin amor. Cada vez que me lo hacen saber me asombro. Y es lo primero que supiste. Lo sabes desde que cumpliste un minuto de vida.” Y en diciembre de 1966, lúcida e impotente, reconoce que se traicionó a sí misma: “Por más que trate de estilizar mi pensamiento hasta hacer de él una espiral o una flecha debo reconocer la verdad: mi sola preocupación es lo erótico. Y en este sentido soy una cobarde que no se oculta de saberlo. Ir hasta el fondo de lo erótico es mi única necesidad, es tal que no lo diferencio de mi” Y en 1971, a un año de su muerte: “…Como si escribir me estuviera prohibido. ¿Y por qué no me estaría? La escritura, el sexo: mi ausencia actual de estos dos pilares de sabiduría”

Para ella, -dijo también alguna vez en su diario, sólo era posible vivir “si en la casa del corazón hay un buen fuego”

No obstante todo lo anterior, ello no impidió que -durante un tiempo- la de la enamorada fuera una de sus voces preferidas, con la cual escribió algunos de sus poemas más memorables.

A pesar de lo esencial que resulta el tema, este no ocupa mucho espacio dentro del texto ni siquiera durante los primeros años; el clima predominante a lo largo del mismo es más bien el de la angustia del escritor enfrentado a sus límites como ser humano por obra y gracia de su trabajo; angustia interrumpida ocasionalmente por esfuerzos autoafirmativos desesperados. Y aún así, la belleza no está ausente, ni en el lenguaje, ni en la misma historia. A propósito, en una de las muchas apreciaciones sobre arte que incluye, dice después de leer teatro de Yukio Mishima y compararlo con el cine de Bergman: “en ambos la demostración de la futilidad, del absurdo de la existencia humana, encarna en imágenes oníricas y en conceptos breves, terribles, bíblicos. Siempre me ha sorprendido y maravillado que se pueda realizar obras bellas partiendo de la imposibilidad de la felicidad o del absurdo de la existencia.”

La libertad de expresión se manifiesta en la mezcla de formas de composición y de recursos para hablar de sí misma. Están sus visiones, largos párrafos e incluso páginas enteras en los que se enlazan entre sí una serie de imágenes, formando un cuadro o escena, y seguidas a continuación por el monólogo del yo que mira y analiza. Están los sueños, que siempre aparecen como tales (al parecer principalmente cuando se trata de los que le resultan o demasiado enigmáticos o con un significado evidente). Aparecen dos o tres poemas, es decir, escritos en verso; uno de ellos en su “idioma de broma”, una especie de trabalenguas aparentemente sin sentido. Aparecen también dos cuentos cortos en los diarios de París (años 1960-1964), la única parte del diario que fue corregida e inclusive publicada parcialmente. Hay muchas pequeñas historietas, a veces contadas y otras consideradas y analizadas a distancia como “tema para un cuento”. En un par de ocasiones, al comienzo, encontramos airadas quejas, que conservan un poco el tono (otra vez, ¡oh sorpresa!), de un manifiesto en contra del medio artístico y cultural de Argentina. Hay diálogos; al menos dos, uno que da inicio al libro (pretendidamente humorístico, entre un pintor famoso, un pintor principiante, un poeta maduro, un poeta principiante y un estudioso del sicoanálisis, sobre el tema de la pantaleta obsesiva) y otro dentro de los cuentos mencionados. También en los comienzos, las plegarias son frecuentes, casi siempre en cumpleaños o comienzos de año; igual sucede con los inventarios existenciales o espirituales que dan como resultado pequeños poemas en prosa autobiográficos. (Muy al principio se tiene la impresión de una voluntad deliberada de utilizar el lenguaje de la poesía pero eso pronto desaparece)

Un par de ejemplos de esos inventarios y esas plegarias -algunos de gran belleza y fuerza expresivas-:

“La viudez de mi destino enmarcó mis huesos. Tengo lo oscuro que vaga silbando en mis aterrorizadas vísceras. Tengo la jocosa maraña de inimaginables plebiscitos artísticos. Tengo la burda emboscada de mi ardor innato. Y tengo mucho más que no digo pues ya es tarde. Muy tarde. Tengo dieciocho años”

“Con las manos tendidas y el pájaro herido, balbuceante y sangriento. Con los labios expresamente dibujados para exhalar quejas. Con la frente estrujada por todas las dudas. Con el rostro anhelante y el pelo rodante. Con mi acoplado sin freno.
Con la malicia instintiva de la prohibición. Con el hálito negro a fuer de tanto llanto. Heredé el paso vacilante con el objeto de no estatizarme nunca con firmeza en lugar alguno. ¡En todo y en nada! ¡En nada y en todo! “ (5)

En enero de 1960, al comenzar sus diarios de París:

“Que este año me sea dado vivir en mi y no fantasear ni ser otras, que me sea dado ponerme buena y no buscar lo imposible sino la magia y extrañeza de este mundo que habito. Que me sean dados los deseos de vivir y conocer el mundo. Que me sea dado el interesarme por este mundo”

La siguiente no es una plegaria, ni siquiera un ruego, apenas un suave pedido pero el más importante y definitivo y uno de los fragmentos más hermosos de todo el libro:

“Alma querida: si me dijeras: respira callada; el aire augura formas completas; luces extrañas se avecinan; pies azules pisan manos verdes por venir a defenderte. Si me dijeras: respira, mi confiada; la luna no monta cuervos; podrás hablar en futuro sin asfixiarte; nadie muere en tu memoria; no tienes por qué realizar funerales mentales, empresa demasiado seria para tus ojos delicados. Tómale el pulso a un pájaro que tenga colores vivos: verás que te sumerges en un puro despertar. Alma querida: si me dijeras: no busques más, ángel abrazado, no bebas más, no dejes que te la hagan, si me dijeras como me dijiste: el horizonte atroz se equivocó de nombre. No eras tú la esperadora de un barco fantasma. Abandona tu muelle de perros hambrientos. Origina de inmediato un espacio musical donde dejar nuestras desnudeces. Alma querida: si estuvieras, si me dijeras, si vinieras, si me salvaras.” (6)

“A veces es ella hablando de sí misma, y otras es ella hablando de una mujer cualquiera -a la que se refiere con el pronombre y, alguna vez, una sola, al hablar de su imagen públicamente aceptada de poeta, con las iniciales de su propio nombre, modalidad esta última, que utiliza en el 99% de los casos para nombrar a los que aparecen en su diario-; una sola vez también, al hablar de la carencia de amor, en vez de decir yo dice nosotros. (Muchas veces el yo es pasivo, en lugar de ser quien ejecuta la acción, es un lugar en el que se ejecuta la acción, pero esto obedece a otro asunto.)

El placer de los sentidos, que más tarde y por mucho tiempo hasta el fin de sus días se tornó en dolor insoportable, aparece también en una primera época y es reconocido como experiencia fundamental, única capaz de proporcionarle una base firme -pero efímera-. Su alegría con el paisaje, marino, citadino y hasta doméstico, da lugar a emocionadas descripciones.

“[…] cuando siento cada trozo, cada milímetro, cada color, cada baldosa que vuela a mi perfección; sí, cuando siento que mi sentir se amplía infinito y todo lo traspasa, todo ¡ah! ¿Habría mil ejemplos, mil momentos, mil situaciones! Entonces, cuando miro, huelo, oigo, recuerdo, siento; mi ser ya no espera. Mi ser vibra con los sentidos erguidos, atentos en su puesto. Cuando mi alma se espera en las sagradas nimiedades y recuerda su elección en potencia, ya no se angustia buscando rutas seguras. ¡No! No hay angustia que alcance su nivel. Ni desesperación. Ni dolor. No existe vocablo alguno en el cual invertir mi sensación en ese momento” (7)

Excepto estos escasos momentos y aquellos -escasos también- en los que se hace una con el poema y arde en él, siempre está escindida, desgarrada, siempre en pos de su sombra, se niega a afirmarse, a fijarse en una imagen de sí misma. Ella, que dejó de ser mujer para ser poeta y asesinó a ambas, hizo una poesía que sigue siendo para muchos la mejor que cualquier mujer haya escrito en español –en casa de ciegos el tuerto es rey, decía-; y su experiencia de vida sin duda fue, para ella misma y para nosotros que la miramos desde lejos, más rica e intensa que la de la mayoría de las mujeres ayer y hoy. Así de paradójica es la condición humana. Y esto lo supo tan bien, que no dudó nunca a la hora de escoger entre la falsa unidad que le ofrecía su máscara de escritora, y su urgencia por seguir sus propias voces. Probablemente esto sea lo mejor de toda la historia.

NOTAS

(1) Pizarnik, Alejandra Diarios, Barcelona, Lumen, 2003
(2) Ibíd., pp.121-122
(3) Ibíd., p.139
(4) Ibíd., p.107
(5) Ibíd., p. 130
(6) Ibíd., p.191
(7) Ibíd.,p.136

Cara a Cara entre Fernando Rendón y Gustavo Zuluaga

2010-09-21T20:42:00.000-07:00

1 parte

2 parte

Cara a Cara

entre

Fernando Rendón

Gustavo Zuluaga

Víctor Bustamante

Esta conversación se dio por esos avatares del destino en la pasada Fiesta del Libro de septiembre en Medellín.
Fernando Rendón, poeta, es el director de la revista Prometeo y del Festival Internacional de Poesía de Medellín desde su creación hace veinte años. Gustavo Zuluaga, El Hamaquero, editor y librero en su librería En este lugar de la noche y director, desde hace treinta años, de un programa radial En Defensa de la Palabra, condecorado por la Universidad de Antioquia.
Ambos poseen un destino muy peculiar: su tenacidad cultural y su diversidad ideológica. Fueron grandes amigos en décadas pasadas, amantes de la poesía, divulgadores y directores de revistas, Fernando, pragmático, ha sido galardonado internacionalmente y ha viajado por muchos países. Gustavo es la otra cara de la moneda, crítico contumaz y vehemente de la escena cultural de Medellín se ha convertido en su oponerte. idealista, descree de la poesía y de las multitudes.
Ambos son una síntesis valiosa que permite dar una mirada a la ciudad más dinámica culturalmente en Colombia: Medellín.
...
Testigos: Gloria Ghvatal, Angela Rendón y Carlos Enrique Sierra.

Lugar Jardín Botánico. Fiesta del Libro, sep. 2010.

En ese lejano país en donde ahora viven mis padres

2010-09-17T17:19:00.000-07:00

En ese lejano país en donde ahora viven mis padres

Víctor Bustamante

“En ese lejano país en donde ahora viven mis padres” Darío Ruiz realiza una pregunta fundamental que intentará responder a lo largo de su texto, sin lograrlo, debido a la incertidumbre que trae la ausencia definitiva de un ser entrañable. ¿Donde moraran ahora sus padres?, regresa y desaparece como un leitmotiv esencial en su último libro de poemas.
Cuando afirmo, sin lograr una respuesta,
es debido a que ese tipo de ausencia nunca se responderá, siempre aparecerán preguntas, instantes, en ese laberinto, que se hace extenso y aun mas oscuro porque ante la pregunta de la ausencia debida a la muerte, queda una herida, el inusitado vacío nunca de la obviedad sino de lo que ha dejado quien se va y de qué manera y circunstancia ha dejado su vida fértil donde cada acto, cada una de sus palabras, huellas indelebles, traen íntimos interrogantes que no es nada mas que la cara noción del afecto: lo que nunca se cerrara, el amor filial, porque el ser que lo evoca estará atento a urdir diversas cavilaciones para regresar a él y no dejar que la indolencia lo sume en esa fragua del olvido.
Estos meandros, en su búsqueda, son la síntesis del extrañamiento, al situar la cara ausencia del padre, nunca en una tumba de campo santo sino en un lugar indefinidido, donde presume que morara; pero allí estará mas cerca, porque al buscarlo a través de las palabras no se exorciza sino que es presencia electiva, no como recuerdo inmóvil sino debido a la perplejidad. Así perdura la imagen del padre elegante, con su donosura y sus principios liberales, impostergables; palpita.
Escribirle al padre este poema-río es una manera de ensoñación para quebrar la presencia de la muerte. Es decorrer el velo, porque cuando alguien falta aparecen las preguntas y las dudas, qué hubiera ocurrido con su presencia en algunos eventos posteriores, porque de un tajo, cuando alguien se va, deja perplejo a quien se queda avizorando la saudade desde el puerto como Álvaro de Campos cuando: “…traen a mis ojos consigo el misterio alegre y triste de quien llega y parte. Traen recuerdos de muelles alejados y de otros momentos”.
He menciona la palabra perplejidad. Y nada más cierto, la perplejidad nos deja en la memoria el tiempo detenido con, las imágenes de la casa, los árboles y la presencia del padre. Ámbito que rodea al poeta como si fuera la ascesis de un férreo deja vu.
Darío Ruiz reclama con malestar, esa ausencia: el padre y su ámbito vital lo arredran ante un tiempo que fluye y va surcando esas ausencias.
Uno de los fines primordiales de su poesía es no dejar que la memoria se diluya en banalidades sino en la realización de un requerimiento al destino: ¿Dónde moraran ahora sus padres?
Darío Ruiz nos ha enseñado la pasión por la literatura, la grata conversación en las tardes, la necesidad de ser críticos ante el imperio de lo mediocre y el deber de ser contemporáneos.

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En ese lejano país en donde ahora viven mis padres
(Fragmento)

Darío Ruiz Gómez

Si en ese lejano
país en donde ahora están
mis padres: pálidas serranías africanas
praderas del Don: sin alfabeto
con apenas un gesto enunciado. ¿Podré dirigirme
a ellos explicando lo que siento? que
como en un pensamiento que se anula a sí mismo
todo ha sido clausurado. Podría hacer balance
de estos años pero esto me consterna
de verdad, me llena de un agobiante pesimismo.
No sabría mentirles diciéndoles que por fin le
encontré un sentido a la vida. ¿Cómo, sin embargo,
improvisar lo que no siento? ¿Cómo podría
describir este perpetuo cruce de esquinas en que
discurro? De mis mentiras ya conocen y de mis
tretas para parecer indiferente ante
esta debacle general. Recurrir a un medio
de comunicación ya desechado: el telégrafo
municipal o las palomas mensajeras hasta
llegar allí, a ese lejano país en donde ahora
viven mis padres.

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Con excesivo celo he intentado esclarecer
lo que esta escritura disimula. Por clara y
por diáfana me ha llevado a no descifrar su
contenido. He recurrido a lo oscuro,
al mensaje cifrado cuando lo que quería
decir era muy claro: ¿Para qué tantos
círculos y tantos laberintos? ¿Para qué
tantas hermenéuticas si la palabra sólo
obedece en su escritura a los
significados primordiales? La confusión
ha hecho su tarea y la ambigüedad
ha impuesto su gramática, la noche
es profunda y en su dilatación
la senda se ha perdido. Si ha dejado
alguna nota para no desorientarme
no la encuentro aún: ¿Debo
buscar en la casa que habitó o
en los sucesivos lugares que justificaron
su partida? A veces no soy el que
indaga o quien pide explicaciones
sobre una factura de compra. Soy
aquel que no sabe leer.

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Ninguna teoría justifica el regreso del
patio: la imaginación podría intentarlo
en ciertas situaciones: bajo el imperativo de
la saudade. Trato de reconstruir con
calculada exactitud su dimensión. O trato
de describir desde la lógica aristotélica
lo que se supone una baldosa rota. Que al
romper el equilibrio de los distintos
elementos, el contundente cuadrado,
destruye la axialidad pero introduce
con el polvo y la maleza la noción de otra
existencia. Más allá de cualquier intento de
definición, de toda cárcel retórica:
el patio está ahí. Como perenne presencia
de los días y su azar. Ahí donde a solas
lloró por el país que le fue negado. O donde
tejió largas cavilaciones sobre
la relación que la muerte establece
con la calidad de las tardes,
con el perfil de los árboles que se niegan a
abandonar sus hojas.

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Me niego al recuerdo. A aceptar que lo
que definió esta estructura humana no será más
que la supuesta referencia de un pasado personal.
Detesto las fotos de jardines, de interiores
mudos, consumidos por el rencor y la desidia
de los herederos. No hay una flor que muere
o un sillón carcomido finalmente
por la broma. No hay una almohada que
se transfigure bajo el remolino de polvo que
esparce la brisa sobre las habitaciones.
En verdad la calle es quien nos interroga
desde sus acumuladas preguntas. Y no sabemos
responderle. Nada informa la ventana acerca de la
enferma o el zaguán del prodigioso zapatero.
¿Quién eres tú en el rimero de folios mareados
o en la frescura de la alberca? No hay recuerdos:
lo que espera, espera. Y lo que espera guarda
una luz como la de las calles principales, como la
de la habitación del niño que se despide agitando
levemente las rosas del jarrón.

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Oscuro como el pliegue de la voz
cuando recuerda el agua primera.
Antes de la forma del cuenco, incluso
antes de la sed. El agua como
metáfora de sí misma: como el alba
lenta del primer día en que para reconocerse
se demora fijamente sobre las cordilleras
del mundo. Dando de este modo fe de
las hondonadas, justificando el
desfiladero para que el vértigo
acompañe siempre la cima de la
sangre. Oscuro como el pasadizo que
surgió entre los vientos que se cruzan
en la noche estival para que el árbol
conozca de la necesidad de la altura. Y
para que yazga la voz en la infinita
pureza de la claridad: cuando el alba y
el crepúsculo se juntan y un callado
manto de rocío llega para besar la
tierra solitaria.

En ese lejano país en donde ahora viven mis padres
Darío Ruiz Gómez
La Mirada Malva, Madrid, 2010

Poesía en tiempos de la poesía de concursos

2010-09-14T13:55:00.000-07:00

Poesía en tiempos de la poesía de concursos
Víctor Bustamante

Siempre me ha llamado la atención los concursos de poesía, Uno piensa que va a encontrar a un gran poeta, sobre todo cuando los fallos vaticinan el advenimiento de una nueva manera de escribir. Pero siempre caemos en el tropiezo de los balbuceos; y eso se erige como un acontecimiento para los que escogen poetas.
Cuántas veces hemos escuchado estas palabras cuando un jurado testifica un descubrimiento que a la hora de la lectura no deja más que el sabor a borra, porque el jurado que salva su voto con cualquier elogio, indica lo que en realidad no es el ganador: un gran poeta o al menos un poeta aceptable.
Cada año aparecen “nuevos poetas”, cada año las promesas también se derrumban. Leo esos textos premiados y caigo en cuenta de la manera en que la ambición y la improvisación no pueden derrotar a la buena poesía.
Ser poeta es algo fácil si uno desea escribir las cuitas o cualquier cantidad de tonterías, pero ser buen poeta es un reto; sólo basta, en apariencia, la pantalla y las teclas o el papel y el lápiz.
Cuando leemos a un poeta, queremos indagar por su mundo interior, y sobre todo por sus preguntas; casi siempre eso falla, de ahí que uno vuelva a los poetas amados: aquellos que nos entregaron sus líneas y su amor por la escritura en tiempos de poesía no de los concursos.
Uno mira la lista de los galardonados por el ministerio o por estos pagos municipales y vemos solo poesía de afán, truquitos de palabras, no la sed de indagar por los grandes escritores, sino el deseo de títulos, de irse a estudiar un postgrado de poesía colombiana en Nueva York o a Paris (sic), nunca la poesía en si, nunca un poeta en si, nunca el refugio personal, sí buscar el brioso brillo de la prensa, y seguir con las pequeñas vanidades, los sonetos imaginarios donde es preciso decir que produce más aceite un ladrillo, donde los ganadores piensan que son grandes escritores - iba a decir excretores-, donde sólo es visible la fragilidad de un instante que no tiene que ver nada con la poesía.
Cierto. Ante el avasallamiento de la cultura por el entretenimiento, el Estado husmea en las artes para calmar su apetito social, pero en realidad lo que ocurre es la degradación de la verdadera poesía. Ya sabemos que cuando salgan estos libros, que pesan kilos, si al menos encontráramos un verso memorable serían dignos.
Por eso creo que se debería premiar a los poetas que tengan trayectoria, sus libros publicados, que hayan escrito y reflexionado , que hayan sido capaces de ser contemporáneos; es lo saludable.
El buen poeta lo impone la reflexión, sus divagaciones, su música secreta, nunca el destello de una lotería en que se convierten los premios, y bien jugosos, con los cuales el Estado le tapa la boca a los artistas mientras la feria de contratos onerosos campean en otros ámbitos.
El ministerio, las alcaldías y un largo etcétera da el dinero para los premios, pero no le interesa la calidad ni la calidez de un gran poeta sino la cantidad de escritores premiados, y así decir que ha dado su aporte para la cultura.
En estos días un gestor cultural hablaba de la necesidad de visibilizar a los nuevos poetas y escritores de Medellín. Por supuesto ninguna vez fuimos nuevos; solo palabras, el país de los gestores tiene siempre algo para divagar: encantadores de serpientes como los jurados de los concursos.
……..

PREMIO NACIONAL DE POESÍA 2010, MINISTERIO DE CULTURA.

"Al premio se presentaron 249 obras provenientes de todo el país. El jurado, integrado por los escritores colombianos Ramón Eduardo Cote, Juan Felipe Robledo y Jesús Elkin Restrepo Gallego, la mexicana María Baranda y el peruano Eduardo Chirinos, declaró ganadora la obra Como las catedrales, de Martha Carolina Dávila." “Es un libro que se destaca (sic) por su unidad, por la ficción que pone en juego y por la riqueza de su lenguaje. El tiempo interno de los poemas atrapan (sic) al lector por su densidad metafórica. Es una obra distinta dentro de la tradición lírica colombiana (sic)”.
………
Si leemos estos poemas y el tonto aval del jurado, concluiremos su irresponsabilidad, sus mentiras sólo por decir cualquier cosa; sobre todo esta perla sacada de esos cerebros grises: “Es una obra distinta dentro de la tradición lírica colombiana”.
Un poeta con este juicio debería estar pensando cómo inició un periodo poético en el país, o si estos excelsos jurados se devanaron los sesos para escribir semejante tontería, porque sabemos que cada obra por regular que sea siempre es distinta.
He aquí algunos poemas de Martha Carolina Dávila aquella fugaz lectora de Olga Orozco y Alejandra Pizarnik:

Postal de City Bell

"Ignoran la furia del viento los árboles se abrazan y el sol se desangra brillante por los agujeros
El tren no pasa, el paso del tren es una sucesión de imágenes.
El niño en la bicicleta no se mueve, pero su imagen tras su imagen -así mil veces- alcanza el umbral donde el perro aguarda".
……

(SIN TÍTULO)

Construyes un barco
un puerto
una casa.
En ninguno de los tres me esperas.

….
AQUÍ Y ALLÁ

Bien sé que el sol
es un astro omnipresente
pero estoy segura:

El día que espió en el puerto
la ruta que esa mano trazaba en mi espalda
los mantos de sal que visten el desierto
durmieron esperando que su brillo
los transformara en plata

Conmovido ante este ultraje me voy a leer a los poetas actuales, mis grandes contemporáneos, que no han merecido un premio ni reconocimiento en el país plástico de los concursos:
Darío Ruiz, Omar Castillo, Carlos Bedoya, Raúl Henao, Rafael Patiño, Mario Ángel. Fernando Rendón, Gabriel Jaime Caro, Jairo Guzmán, León Gil, Jota Arturo Sánchez, Pedro Arturo Estrada.

Ovnis sobre Medellín, sep 12 del 2010

En la Cultura de los Capos los Kapos de la cultura

2010-09-11T06:59:00.000-07:00

En la Cultura de los Capos

los Kapos de la cultura
Raúl Jaime Gaviria Vélez

Los infames Kapos de los campos de concentración nazis Aushwitz, Treblinka, Spandau entre otros eran reclutados de entre los mismos judíos por su fortaleza física y dones de liderazgo (ver nota abajo) en puestos de baja administración para servir de supervisores y opresores de sus propios compañeros de raza. Muchas veces ellos mismos se ofrecían con tal de obtener diversos privilegios en medio de su reclusión. Estos Kapos se caracterizaban por lo brutal de sus procedimientos cosa que sorprendía incluso a los mismos comandantes nazis. Los niveles de sofisticación del mal al que llegaron estos campos llegaron a tal punto que sin duda podría hablarse de una verdadera industria de la muerte, el mito popular ha llegado incluso a sostener que se fabricaban jabones, abonos y otros productos obtenidos de la grasa, huesos y otros elementos corporales de los judios sacrificados. Los Kapos colaboraban con los nazis en todo tipo de macabras labores opresivas. En fin que la crueldad de estos hombres no conocía límites. Traigo esto a cuento porque al contemplar el panorama de la cultura en Medellín no puedo menos que evocar este esquema de campo de concentración nazi con sus Kapos. El contubernio Estado-Corporaciones culturales que excluye del todo y por todo al artista individual negándole la interlocución y lo somete a una especie de apartheid cultural negándole toda posibilidad de expresión y participación se me hace extrañamente parecido a estos horrendos campos de la muerte. Los gestores y directores culturales actúan muchas veces como estos Kapos al ser utilizados por el estado para realizar el trabajo sucio de descohesionar al colectivo de creadores autónomos mientras aquel se lava las manos y exhibe públicamente un discurso de transparencia e inclusión cultural. Y aunque estos alter-poderes corporativos no convierten a los artistas en jabón (existen métodos mucho más sutiles para anular al artista autónomo sin necesidad de recurrir a la violencia) si que lo acorralan de diversas maneras. Contratos irregulares, acoso laboral y moral, subvaloración del trabajo creativo son apenas algunos. Para los Kapos los artistas no son más que mano de obra barata y así los tratan, impidiendo por todos los medios que se unan, obviamente que esto también conviene al Estado que contempla la oscura obra de los kapos con silencio cómplice. Haciendo gala de sus ínfulas democráticas la administración cultural de Medellín creó los llamados Consejos de Cultura que han sido totalmente inoperantes como se pudo ver con las últimas convocatorias a revistas culturales y publicaciones periódicas donde fueron ignorados de manera olímpica. Estos consejos se constituyen en simple pieza decorativa con máscara democrática, un poco al modo del gobierno de Vichy durante la ocupación alemana de Francia. Nuestros Kapos culturales jamás han alzado la voz a favor de los derechos de los artistas, ni más faltaba pues esto los valorizaría dentro del mercado laboral cosa que a los kapos no les interesa pues supondría un encarecimiento del “producto”. Sin embargo cuando a las corporaciones que dirigen los Kapos les rebajan el presupuesto anual de inmediato pegan el grito en el cielo acusando al estado de incrementar los presupuestos para la guerra en desmedro de “lo cultural”, una vez los presupuestos vuelven a sus niveles normales les pasa la calentura contraestatal y regresan sin chistar a su labor opresiva cotidiana. Lo que no saben nuestros capataces de la cultura es que el estado (que en el fondo los desprecia por su cobardia) ha venido perfeccionado sus métodos de control y cada vez requiere menos de su apoyo. En el caso de Medellín podemos verlo con el Festival Altavoz y muchos otros eventos “de ciudad” operados directamente por la administración. Así como los Kapos judíos, más pronto que tarde los kapos culturales ya no serán necesarios pues la maquinaria cultural alienante se habrá desarrollado plenamente y sofocará directamente sin necesidad de intermediaciones. Quizá ese día los Kapos recordaran a sus hermanos sacrificados aunque para ese momento será ya demasiado tarde.

Nota:

Kapo era un término usado para ciertos presos que trabajaron dentro de los campos de concentración nazis durante la Segunda Guerra Mundial en varias posiciones administrativas más bajas. El origen de la palabra puede estar en la expresión alemana Kameraden Polizei, pero se asemeja a las palabras en francés para el cabo (caporal), la española "cabo" o la italiana capo.Los kapos recibieron más privilegios que los presos normales, hacia quienes eran a menudo brutales. Los kapos eran comúnmente presos que se habían ofrecido a hacer ese trabajo a cambio de recibir los privilegios anteriormente mencionados.Este papel se ha descrito en muchos libros, entre ellos Si esto es un hombre de Primo Levi y El hombre en busca de sentido de Viktor Frankl, tratándolo desde el punto de vista de un psiquiatra. También se menciona en la autobiografía de Elie Wiesel, La noche.La película Kapo de Gillo Pontecorvo de 1959 conquistó nominacion al Oscar y fue premiada en festivales.Otras películas donde aparecen "kapos" son La vita è bella de Roberto Benigni, La decisión de Sophie de Alan Pakula, Nuit et brouillard de Alain Resnais, Portero de noche de Liliana Cavani, El Escape De Sobibor y God on trial

Medellín, sep. 2010

¿Savater un nuevo misionero?

2010-09-05T07:56:00.001-07:00

Savater se detuvo en Medellín

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¿Savater un nuevo misionero?
Víctor Bustamante

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En tiempos de crisis, como la que vive Medellín, cualquier idea por absurda que sea parece servir como analgésico social.
Es el caso de la última gran idea de la burocracia municipal encabezada por el alcalde Alonso Salazar. Recordemos que él proviene del sector de las ongs que propugnaban por salvar la ciudad del caos, implementando políticas sociales en sectores tan marginales que el Estado, en su burbuja de cristal, no sospechaba que existían. También nuestro principal dirigente perteneció a la Conserjería de la Juventud, aquella que bajo la egida de María Emma aplazó el problema social que aun persiste en Medellín. Ya no es sólo en la comuna oriental que fue famosa en el mundo y por donde entró la modernidad a Medellín, sino que ahora todas las comunas padecen la anarquía y la ausencia del Estado. No valió aprender a pronunciar parce, sisas, mi niño, gonorrea, y erigir a los sicarios como estrellas de cine, ahora el problema se multiplica. Una cosa es pertenecer al brazo amado de las ONG y ser financiados por el Estado, y organismos internacionales y criticar la falta de políticas sociales, y otra cosa es el manejo del poder donde parece que existe incapacidad para plantear soluciones.
Salazar inició la serie de crónicas y novelas que vendrían a denostar de la ciudad con un texto lucido “No nacimos pa’semilla” donde se testifica de primera mano la radiografía de los jóvenes delincuentes que luego ensalzarían los escritores y cineastas sin tema, que conciben el arte como una denuncia social, erigiendo al sicario como el personaje más relevante de Medellín en el pasado fin de siglo y al inicio de éste.
También el alcalde escribió un libro sobre Pablo Escobar y “Mujeres de fuego”, pero una cosa es ser escritor y mostrar esta realidad, la cual él destapó, y otra es ver el problema de la comuna 13 y de las otras comunas desde su oficina blindada.
Para él Savater es parte de la solución con 25.000 libros impresos del español, “Ética para amador”, convertido por la alcaldía en una suerte de Mesías, pero ¿qué tiene que ver Savater con Medellín? Absolutamente nada. Fuera de ser un escritor notable y con una visión sobre nuestra ciudad bajo las premisas de las malas noticias generales. Savater no entiende ni ha estudiado desde las Españas el problema de Medellín, pero si lo pretenderá entender ahora con su libro publicado en exceso como hace la actual alcaldía con su despilfarro cultural.
Toda esa actitud utiliza la cultura para esconder nuestra problemática actual, porque algo va de escribir “No nacimos pa’ semilla”, y otro es traer a Savater como un nuevo misionero. Eso lo había realizado la iglesia católica con la traída de la Santa Misión en 1960 donde se pretendía catequizar con 260 curas españoles a toda una ciudad que empezaba su derrumbe ético.
Cincuenta años después el alcalde y sus asesores, traen otro español, Savater, para que desde la orilla civil nos de consejos e imprimir una edición, envidiada por cualquier escritor de Medellín, para que su libro sea leído por muchachos a quienes no se les ofrece nada sino el bálsamo beatifico de una lectura. Es la misma y taimada manera de las sectas evangélicas de repartir Biblias, para persistir con la resignación.
El alcalde debería saber que antes que mostrar el complejo de inferioridad, tan presente en nuestros dirigentes, ha olvidado una palabra clave, todo es falta de oportunidades. La fuerte presión social no se arregla con conciertos de Juanes, con quemada de pólvora, sino con trabajo. Y ese manoseo cultural no es más que un mal barniz para “internacionalizar” a Medellín, es decir tapar los problemas.
Sin querer Savater se ha convertido en el escritor más publicado por una ciudad lejana, donde no tiene raíces ni ha vivido. Imagino su hilaridad cuando regrese a su España del alma, lleno de dólares y pensando como ha sido erigido en la ultramontana Medellín como un nuevo pastor que reemplaza al Opus Dei y a monseñor Escrivá de Balaguer.
Nuestros dirigentes son manirrotos: una exgobernadora pretendió publicar a altísimo costo sus memorias; otro dirigente encargó al exterior una costosa vajilla de plata; otro quemó casi tres mil millone4s en pólvora. Nuestros jóvenes han perdido la esperanza y el ideal de estudio hace muchos años debido a la inequidad en todos los ordenes de la clasista Medellín. ¿Los salvará del caos el evangelio según Savater, bajo el nihil obstad de Alonso Salazar? “Ética para amador”, sin restarle sus meritos, está escrito para jóvenes de una cultura europea donde no existen los desplazados, ni gamines, familias disfuncionales, ni el exceso de mendigos, ni indígenas pidiendo limosna en las calles, ni chicas prepago, ni estrato cero cero, ni la pobreza absoluta, ni droga con solo estirar las manos, menos tanta impunidad juvenil debida a la extorsión, secuestros y violaciones. Pero la literatura da para todo.
Si Salazar nos mostró en “No nacimos pa’semilla” la vida marginal y dura, la violencia y la pérdida de lo sagrado en todos sus órdenes de los barrios altos, donde los sicarios apelaban a la virgen María para realizar con éxito algún crimen, veinte años después él apela al mediático Savater para que nos salve ya que las cosas están más graves que antes y no hay solución a la vista.

Carlos Bedoya - Tres Poemas

2010-08-28T17:42:00.000-07:00

Carlos Bedoya, agosto 2010.

Carlos Bedoya

-Tres poemas-

Víctor Bustamante

Con Carlos ocurre lo inesperado; de repente llega un viernes a Versalles, donde la conversación se vuelve grata al lado de su presencia y a través de la singladura de unos tintos donde siempre se regresa a los lugares de la poesía, la buena literatura, algo de historia, la inevitable mancha de la política, y por supuesto Medellín.
Carlos es uno de los habitantes serenos y eternos de la ciudad, es decir del Centro. Él ha hecho suyo este espacio que también es nuestro, pero sobre todo está su presencia su humor y su perseverancia en ser un poeta integro en su concepción del universo personal que lleva firme de su puño y letra.
Todo esto para celebrar la aparición de su libro “Víspera del vértigo”. Digo aparición, pues aunque el libro había sido publicado en el 2004, apenas ahora, cinco años después, ha caído en mis manos. Esto para decir que a pesar de la tecnología y el exceso en las comunicaciones, los libros llegan despacio, pero llegan, son botellas lanzadas al mar del tiempo, y de repente hacen su presencia.
Hay escritores de los cuales es necesario poseer sus libros, para conservarlos cerca y releerlos. Es como mantener un diálogo permanente para afirmar el pulso de la poesía.
Con Carlos hemos compartido su amistad, su pasión por el blues, la lectura de sus poetas personales, los destellos de su inteligencia y por supuesto las intensas caminadas por la ciudad y la pasión por la noche.
Carlos le ha dado a la poesía su confluencia con el blues y con el jazz. Ha explorado una escritura rica en imágenes y en extrapolaciones. Ahora ha instalado el tango, ha impreso esas letras de las cuales nos habla con donosura; acompañado de cierto pesimismo e ironía en la llamada ciudad del exceso de primavera.
Sí, Carlos es un poeta puro en la amplia significación del término. A él no lo arredra la irresponsabilidad de escribir poesía de afán. Él nos ha dado el rigor de sus búsquedas y de llegada a sus puertos tan personales. Carlos ha indagado en lo que se podría llamar la periferia literaria para hablarnos de grandes escritores poco frecuentados, que no hacen parte del canon, pero que son indispensables a la hora del balance personal.
Carlos Bedoya es uno de nuestros poetas esenciales. En “Víspera del vértigo”, visita a Eros, redefine su existencia y comparte una balada de Costello, para luego decir:
“Camino a casa
recuerdo
que he perdido toda casa”.

.........

.........

......,,

Tres poemas de Carlos Bedoya

Jerry Lee Lewis:

Grandes bolas de fuego

Escucho aquí junto
aquí detrás
de la hoguera
una sirena de incendio

Electroshocks del manantial
impávido
que flota en el pánico.

Naufrago ente sombras
pestilentes.

Sueño contigo
baldía
te nombra mi vacío
vuelvo a ti
a cada instante

“Si me toca irme al infierno,
lo haré tocando piano”
……..
…….
…….
Tango

Corazón iliquido
harto ya de
salpicar las flores
mientras en mi tejado
merodean fiebres fatigadas
como ratas

Y siempre los sapos babosos
Observando las camorras
de quienes acuden a la vida
montados en la espinosa.
Dormí en el tejado
sirviendo sólo para acariciar
el piano
apurar un brandy o más
y aguantar
bañado en sangre
mi camisa blanca
y mi frente negra de humo
hastiada de escalar palomeras
cada mañana

Cuando lo tuve todo me amaron
ahora que no tengo nada
me acechan
….. .
….. .
…...
Presentimiento

Hay una sombra de luna
que agrieta el sendero del ciprés.

Hay un rayo de sol
esmaltando
las nubes del jardín.

En mi casa respiro
el aliento de la sombra
el rayo
que al caer convoca
un laberinto de voces
un eco
en el que voy sumiéndome sin fin.

.

FALTAVOZ, TU VOZ

2010-08-22T06:24:00.000-07:00

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FALTAVOZ, TU VOZ

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Raúl Jaime Gaviria Vélez

El escritor y pensador rumano Ioan P. Culianu quien fuese discípulo de Mircea Eliade y quien murió asesinado en circunstancias sumamente extrañas, aun no resueltas, en el campus de la Universidad de Chicago, definía la contracultura de estado como una forma sutil pero altamente eficaz de neutralizar el pensamiento autónomo. Al respecto vale la pena citarlo aquí: “No hay que engañarse en los que respecta al carácter de las modas culturales alternativas: en ciertas circunstancias, pueden resultar ser mas potentes que la cultura del estado; en tal caso, acabarán sustituyendo a esta última, ya sea siguiendo la evolución, ya sea creando una revolución. Por esta razón, ese estado que quiera subsistir, debe tener la capacidad necesaria para asegurar a sus ciudadanos una educación infalible, y, si puede, debe satisfacer sus deseos. Si no lo consigue, debe procurar producir él mismo su contracultura, cuyos componentes ideológicos deben estar organizados de tal manera que impidan la cohesión de los marginados así como el aumento de su poder.” (Texto tomado de la Revista Asfódelo Número 5).
Eso es exactamente lo que sucede con el Festival Internacional Altavoz en Medellín. ¿Cuál es el verdadero objetivo de la administración para organizar este evento? ¿Descohesionar y debilitar a un sector artístico que desde hace años ha venido haciendo un trabajo silencioso desde la margen, autogestionado y verdaderamente contracultural? Ahora todas las bandas en vez de apoyarse para consolidar juntos una escena del rock fuerte, con voz propia, que ayude a la transformación integral de la cultura en la ciudad, se la pasan en rencillas a causa de la participación en un evento que poco a poco ha ido logrando atomizarlos y distraerlos de sus verdaderos objetivos creativos y de construcción de una escena del rock crítica, identificada con lo que somos como habitantes de una ciudad carcomida por la injusticia y la desigualdad. Esa ha sido la política cultural de esta administración, utilizar la sangre y la energía de los creadores para realizar eventos que absorben grandes presupuestos y que no son consecuencia de procesos de consolidación interna de los diferentes sectores artísticos. Lo que importa es que sean difundidos ampliamente por la gran prensa y que puedan capitalizarse políticamente entre los sectores más manipulables de la sociedad (en este caso los jóvenes) presentándose ellos como los paladines de la inclusión cultural. Sin embargo como reza el dicho no hay mal que por bien no venga, ha sido tan evidente el afán de cooptación de la base contracultural, que muchos en muchos sectores de la cultura en Medellín ya han despertado del letargo inicial y han alzado su voz en contra, y han dedicado sus esfuerzos a buscar la cohesión de sus sectores, fortaleciéndose a través de procesos de unión independiente, creación de empresa cultural, y otros con el fin de no permitir que la perniciosa acción del estado siga minando y debilitando las voces de nuestros artistas y creadores hasta el punto de silenciarlas.
El escritor y pensador rumano Ioan P. Culianu quien fuese discípulo de Mircea Eliade y quien murió asesinado en circunstancias sumamente extrañas, aun no resueltas, en el campus de la Universidad de Chicago, definía la contracultura de estado como una forma sutil pero altamente eficaz de neutralizar el pensamiento autónomo. Al respecto vale la pena citarlo aquí: “No hay que engañarse en los que respecta al carácter de las modas culturales alternativas: en ciertas circunstancias, pueden resultar ser mas potentes que la cultura del estado; en tal caso, acabarán sustituyendo a esta última, ya sea siguiendo la evolución, ya sea creando una revolución. Por esta razón, ese estado que quiera subsistir, debe tener la capacidad necesaria para asegurar a sus ciudadanos una educación infalible, y, si puede, debe satisfacer sus deseos. Si no lo consigue, debe procurar producir él mismo su contracultura, cuyos componentes ideológicos deben estar organizados de tal manera que impidan la cohesión de los marginados así como el aumento de su poder.” (Texto tomado de la Revista Asfódelo Número 5).
Eso es exactamente lo que sucede con el Festival Internacional Altavoz en Medellín. ¿Cuál es el verdadero objetivo de la administración para organizar este evento? ¿Descohesionar y debilitar a un sector artístico que desde hace años ha venido haciendo un trabajo silencioso desde la margen, autogestionado y verdaderamente contracultural? Ahora todas las bandas en vez de apoyarse para consolidar juntos una escena del rock fuerte, con voz propia, que ayude a la transformación integral de la cultura en la ciudad, se la pasan en rencillas a causa de la participación en un evento que poco a poco ha ido logrando atomizarlos y distraerlos de sus verdaderos objetivos creativos y de construcción de una escena del rock crítica, identificada con lo que somos como habitantes de una ciudad carcomida por la injusticia y la desigualdad. Esa ha sido la política cultural de esta administración, utilizar la sangre y la energía de los creadores para realizar eventos que absorben grandes presupuestos y que no son consecuencia de procesos de consolidación interna de los diferentes sectores artísticos. Lo que importa es que sean difundidos ampliamente por la gran prensa y que puedan capitalizarse políticamente entre los sectores más manipulables de la sociedad (en este caso los jóvenes) presentándose ellos como los paladines de la inclusión cultural. Sin embargo como reza el dicho no hay mal que por bien no venga, ha sido tan evidente el afán de cooptación de la base contracultural, que muchos en muchos sectores de la cultura en Medellín ya han despertado del letargo inicial y han alzado su voz en contra, y han dedicado sus esfuerzos a buscar la cohesión de sus sectores, fortaleciéndose a través de procesos de unión independiente, creación de empresa cultural, y otros con el fin de no permitir que la perniciosa acción del estado siga minando y debilitando las voces de nuestros artistas y creadores hasta el punto de silenciarlas.

Medellín, 2010

VISITANDO LA CASA DE POE

2010-08-17T15:44:00.000-07:00

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VISITANDO LA CASA DE POE
Rubén López Rodrigué

Envigado, abril 20-21 de 2009

Señor:
Jorge Antonio Vélez

La primera imagen que me surge de ti es cuando representaste a Sindo El Tonto, una obra eminentemente cómica, que si no me equivoco fue creación tuya, allá en Machado, en la casa de menores de Fontidueño, donde trabajé años después dando charlas sobre prevención de drogadicción a los muchachos delincuentes. ¿Lo recuerdas? Eres alegre, contrario a la tristeza y el dolor que promulga la iglesia católica a sus fieles que parecen masoquistas. Siendo fraile no eres hipócrita: te tomas una cerveza o un whisky si así lo quieres, distinto a aquellos que lo hacen a escondidas, cuando no es que son corruptores de menores. La aparente humildad sacerdotal puede esconder la soberbia o un profundo narcisismo, cosa que no ocurre contigo puesto que siempre tienes una risa a flor de labios.
Siendo asesor espiritual de hispanos pertenecientes a comunidades católicas en Pasadena, me invitaste a conocer algo de Estados Unidos. Fue un viaje de ensueño.
Cuando visitamos la ciudad portuaria de Baltimore me encontré con una urbe encantadora, muy distinta a la que imaginaba por influencia de la prensa como una guarida de rudos boxeadores. Camino a la Casa y Museo Edgar Allan Poe y al cementerio donde se encuentra su tumba, pasamos por el inmenso estadio de béisbol The Raven (Los cuervos), transitando sobre calles desoladas en las que eventualmente veíamos corrillos de negros.
Al bostoniano marginado ya me lo habían presentado algunos poetas de Medellín, pero esta vez íbamos a visitarlo a su casa donde su espectro debía estar en compañía de un ave agorera. Había nacido en Boston en 1809 por cuanto allí estaba de paso la compañía teatral donde actuaban sus padres David Poe y Elizabeth Arnold. El padre desapareció y la madre murió un año después de tuberculosis en Richmond, de manera que el niño quedó huérfano a los tres años. Una familia de apellido Allan se ocupó de adoptarlo.

Era octubre. En una esquina estaba la casa museo, que abrió puertas en 1949, compuesta de dos pisos, un sótano y una buhardilla. En frente de ella una patrulla con dos policías parecía a la expectativa de lo que pudiera suceder. La acera y la calle estaban salpicadas de hojas amarillentas, indicio de otoño. Estacionamos el carro a unos cuantos metros detrás de la patrulla. La fachada de la casa era de ladrillo rojo, tres ventanas cerradas y una puerta blanca a la que se entraba por una escala de tres peldaños cuyo verde hacía juego con el matiz de las ventanas. Tenía un sótano con respiradero no abierto al público. En el techo de madera rojiza, a dos aguas y con buena inclinación, sobresalía la buhardilla, blanca como el papel, con una ventana de vidrio. A un costado de la fachada, más cerca de la esquina que de la entrada, una especie de retablo exhibía una inscripción en inglés que decía «Casa Edgar Allan Poe»; una leyenda rodeaba la foto del escritor norteamericano.
La casa, construida alrededor de 1830 en una zona campestre, hacía parte de un vecindario. Un año antes, después de su licenciamiento del ejército, en medio de un verdadero apuro económico, Poe llegó a Baltimore a vivir con la tía viuda Maria Clemm y la prima Virginia con la que se casara contando ella trece años.
Te encargaste, querido primo, de tocar el timbre. Un rubio ojiazul abrió la puerta, le pagamos la entrada, seguramente recordarás que eran dos o tres dólares, nos dio instrucciones y un documento en inglés con algunos datos biográficos del poeta y la historia de la casa museo; a sus espaldas una pantalla monitoreaba la pequeña casa, pequeña pero no tanto como la casa museo de José Martí que yo había conocido en La Habana.

Subimos al segundo piso de una sola habitación con paredes blancas ornadas por cuadros, más una cámara de seguridad. Allí había estado la cocina donde a lo mejor el escritor condimentaba sus relatos esmaltados de un horror que cae como un rayo para sacudir el tedio. Había dos sillas de madera y dos cómodas con vitrinas que exhibían -si la memoria no me falla- obras del escritor y otras publicaciones de su época. En una de las paredes había un retrato de Poe con marco dorado, en ambos lados del cuadro sobresalía un par de bifés con copas de cristal y piezas de una vajilla de porcelana con vivos rojos. Poe me miró con sus ojos ígneos como preguntándose si yo merecía poner los pies en su morada, y esto a pesar de haber leído buena parte de sus relatos; mas él insistía en decirme algo, por ejemplo que el mejor lector de mis obras probablemente había de ser la chimenea.

Para llegar a la buhardilla había que subir por una escalera de caracol. Tuvimos que agacharnos un poco para entrar al pequeño dormitorio de Poe dotado de una cama sencilla y un escritorio de gruesa madera rústica frente a la ventana de vidrio. ¿Sería por aquella ventana que una noche de tormenta entró el cuervo de uno de sus poemas, pájaro de ala negra al que el poeta le abrió y fue a posarse solitario sobre el pálido y plácido busto de Palas Atenea, en lo alto de la puerta de su estudio, donde pronunció su única palabra, el estribillo «Nunca más», que repitió con la más melancólica monotonía, respondiendo con esa lúgubre palabra a las preguntas de un enamorado que soñaba con su amada muerta? ¿Dónde estaban la hija predilecta de Zeus y el enigmático pájaro de ébano cuyos ojos como brasas se convirtieron en un pico hiriendo el corazón del poeta?

Después de visitar la casa partimos rumbo al Cementerio Westminster en el centro de Baltimore. Será allí donde el poeta estaría con el ave de mal agüero, con el pájaro de antaño «torvo, desgarbado, espectral, desvaído y ominoso». Pensaba en aquel hombre que, no obstante prologar muchos de sus relatos con algunas observaciones pasajeras, se le considera inventor del cuento moderno. Atravesamos el centro de Baltimore entre cuyas edificaciones se erigía la Torre del Bromoseltzer coronada con una almena, símbolo de la ciudad portuaria como el Big-Ben en Londres.

Entramos al cementerio por una puerta de rejas negras. Un hombre parecía vigilar encaramado en uno de los muros de ladrillos ocres claros intercalados con otros de tono más oscuro. Muy cerca de la entrada estaba el monumento a Poe que tenía en el centro una imagen en relieve del busto del poeta, un bronce circular, y cerca de la base figuraba su nombre en letras blancas. Al otro lado se erigía un árbol expandiendo sus ramas de hojas rojizas, verdosas y amarillentas.

Luego pasamos a otro patio donde estaba la tumba rodeada por un tapiz de hojas de otoño. Sobre una base gris se levantaba una losa blanca rematada por una media luna con la efigie en relieve de un cuervo en homenaje a su poema emblemático «El cuervo». Encima de la efigie había una inscripción de cuatro palabras borroneadas por el tiempo, pero se alcanzaba a leer The raven (El cuervo) y Nevermore, por lo que deduje que allí habían puesto el reiterativo estribillo de su poema que decía «Nunca más», o sea el pivote sobre el cual giraba la estructura del poema. En la losa estaba tallada una leyenda que traduce: «Lugar de entierro original de Edgar Allan Poe desde octubre 8 1849 hasta noviembre 17 1875»; 1849 fue el año de su muerte en Baltimore a sus cuarenta años, luego de varios días de borrachera. Debajo otra leyenda decía que allí también reposaban los restos de la tía Maria y de su esposa Virginia Clemm, muerta de tuberculosis dos años antes que el escritor y cuya enfermedad lo enloqueció llevándolo a recaer en el opio y el alcoholismo.
Al salir del cementerio resonaba el graznido del famoso cuervo, «Cuervo errante de la Noche sepulcral» cuyos «ojos se parecen a los de un demonio que sueña». En su poema «Edgar Allan Poe», Borges radiografía al poeta:

Como del otro lado del espejo
Se entregó solitario a su complejo
Destino de inventor de pesadillas.
Quizá, del otro lado de la muerte,
Siga erigiendo solitario y fuerte
Espléndidas y atroces maravillas».

¿Te acuerdas, primo Jorge Antonio, que en un tiempo te escribía por el Internet con el encabezado de «Mi querido hombre de Dios»? Era así como Freud se dirigía por carta al pastor protestante Oskar Pfister, con quien sostuvo una prolongada correspondencia a lo largo de treinta años, lo que resulta paradójico tratándose de un ateo y un creyente. Sabes que durante mucho tiempo fui ateo, pero ya no lo soy. Solo que mi Dios no es el cristiano con imagen de carne y hueso. No. Mi Dios es una energía que rige todo el Universo. Pero me dirás: ¿sí tendrá lógica que todas las noches, al apagar la luz, le eleves un padrenuestro a una energía?

Medellín, una ciudad insegura para los artistas

2010-08-16T10:01:00.000-07:00

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Medellín,

una ciudad insegura para los artistas

Raúl Jaime Gaviria Vélez

¿No parece algo extraño que en Medellín, una ciudad que se ha preciado en esta administración de ser centro de la cultura y las artes, una enorme cantidad de artistas de todas las áreas no posea aún unas condiciones mínimas para acometer sus labores creativas?. El artista es un profesional y presta un servicio público de indudable valor, independiente de que esté sometido a un contrato escrito. De hecho existe un contrato tácito entre el artista y la sociedad, el artista sacrifica gran parte de sus posibilidades dentro del mundo económico por darle a la sociedad algo que esta necesita cada vez más en medio de los avatares del mundo moderno: arte y espíritu. Es entonces deber de la sociedad, retribuirle al artista y proporcionarle un mínimo de condiciones para cumplir con su misión. El estado, como fiel representante de la sociedad debe asumir esta obligación no como una carga sino como una justa contraprestación por los beneficios que el artista le ofrece a la comunidad . ¿No parece extraño que una ciudad que gasta miles de millones de pesos anuales en cultura no se haya preguntado por una de las materias primas básicas fundamentales de la cultura, como lo son los artistas? ¿Se puede acaso confiar en una administración así? ¿No va siendo hora que la primera pregunta de los secretarios de cultura al asumir sus cargos sea por la condición de los poetas, los pintores, los hombres de teatro y no por el estado de tal o cual institución? Los artistas no podemos seguir priorizando las ideologías por sobre nuestras reivindicaciones y necesidades, debemos reflexionar acerca de nuestra condición y hacer valer nuestra voz para que las cosas cambien independientemente de quienes sean los que produzcan los cambios. Los artistas no debemos al vaiven de tal o cual partido o movimiento político, a pesar del derecho que nos asiste a votar y hacer uso de nuestros derechos democráticos en toda su amplitud. Son los partidos o movimientos los que a través de los más capaces de entre sus militantes deben de agudizar sus sentidos y percibir la importancia del artista creador dentro de nuestro contexto social específico y valorar sus aportaciones. En los años setentas y ochentas se tenía una concepción ultra-materialista de la vida y por ende también de la política, de ahí que asuntos como el arte se dejaron de lado, el largo listado de muertos ha dejado patente el error cometido. La pasada década y esta que corre dieron lugar a un cambio y una mejor valoración del fenómeno del arte y la cultura en nuestra ciudad, sin embargo lo eventual sigue primando sobre lo permanente, como niños todavía nos fascinamos con las chispas, pero aun no somos capaces de producir y fomentar un fuego cultural perdurable, un fuego que nos caliente a todos por igual.. La pregunta que surge es: ¿Pueden acaso existir arte y cultura verdaderos sin el individuo creador, sin el artista? ¿Y puede acaso el artista hacer cultura sin haber solucionado los problemas básicos para su existencia y devenir dentro del mundo? Definitivamente Medellín podrá ser en muchos aspectos más segura hoy que ayer, pero para los artistas sigue siendo la misma ciudad insegura y cruel que fue en el pasado cercano. En manos de los mismos artistas y de hombres públicos concientes y capaces de pensar más allá de si mismos está el revertir esta lamentable situación.

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Medellín, 5 A.M.

¿Qué hacer con los ex?

2010-08-14T08:25:00.000-07:00

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¿Qué hacer con los ex?
Víctor Bustamante
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Cada cuatro años si no se aferra al solio de Bolívar, sale el ex del palacio de verse rodeado por centenares de guardaespaldas, de estar servido por multitud de lacayos, de salir retratado cada día en los medios, de que todo colombiano esté pendiente de lo que habla: lo mismo, largas ficciones, promesas cáusticas & ese largo blablabla a que estamos acostumbrados por la anestesia de nuestra abulia & confort.
Porque nadie deja detrás de sí un rastro tan largo & ominoso como cada ex cuando, por fortuna, sale del palacio donde la democracia, en la forma que sea, lo ha situado & sitiado.
Muchos aplausos le han dado sus contemporáneos para que por fin nos deje tranquilos.
Cuatro años basta, ocho años es una exageración, más años es un suplicio; una gran condena. Así como es una condena verlo cada que le da por dirigirse al país, cuando sigue con la misma alocución de lo que pudo haber realizado si hubiera gobernado otros 20 años.
En las calles, en los cafés, & en los bares, queremos que se jubile con todos los honores posibles, con todas las condecoraciones de todos los países inimaginados, con todas las invitaciones a los diversos reinos a dar conferencias sobre un país que no existe mas que en su imaginación; todo con tal que no regrese.
Cuatro años es demasiado.
Su periodo debería ser mas corto, para no soportar las mentiras & las fatuidades durante las llamadas alocuciones.
De esas voces que dijeron discursos sólo quedan las pavesas & el ingrato sabor a la acedia & al engaño.
Durante esos cuatro años fue endiosado por los medios, que no pierden minuto & momentos en entrevistarlo, en dar justificación a su comportamiento de animal político, a la dura toma de decisiones en el grado cero de la historia.
Por eso cuando se marcha uno de estos extraños contemporáneos nos sentimos felices, pero es la pura apariencia porque quien venga seguirá con lo mismo: ninguna promesa será cumplida mas que en la imaginación de quienes votaron por el nuevo monarca ocupado en su festín de nombramientos en la misma trampa de ratones demócratas.
Sólo al ex lo celebrará ese grupo de funcionarios adictos, que gracias a él, estarán seguros por sus guiños, por los contratos, por los empleos & canonjías.
Con cada ex se va una frustración, lleva el sabor a borra de la mentira. Lo que fue esplendor de sus cuerpos de seguridad, del reordenamiento político, del realinderamiento de fuerzas, no es más que otra expresión del engaño.
Por eso en las calles,
en los cafés, en los centros de la vida tumultuosa de los barrios altos nada pasará, sólo el balbuceo de las migajas & esquirlas & la risa de quienes se marchan detrás del ex.
Las nuevas fanfarrias brillarán con globos de colores que serán más coloridos con el recién llegado, volaran de nuevo las palomas y cagaran de nuevo la estatua del héroe al aire diáfano del 7 de agosto dispuesto para el próximo engaño.
Por fortuna cada ex se marcha con aplausos, a veces con despedidas en los diversos municipios & clubes sociales. & en muchas asociaciones habrán lagrimas a lo largo & ancho del territorio nacional.
Todo lo anterior no para darle las gracias a cada ex & para comprobar como la democracia ha sido tan gastada & como se desgasta cada cuatro años.
¿Qué hacer con los ex?
Cada uno es la expresión de un momento del fracaso de una generación.
Cada uno se va con sus discursos, pero en realidad cada uno, -lo definió Maquiavelo-, primero se preguntaba cómo llegar al poder, luego cómo conservarlo.
Cada ex se marcha con su música lúgubre así algunos caigan en la sinrazón de seguirlos llamando presidentes para obnubilarlos con la mentira de un presente que ya no viven & que por fortuna ya no ejercen.
Uno de ellos estará traduciendo a Cavafis y escondido de las llamas del Palacio de Justicia y nunca explicando lo ocurrido con los muertos de Amagá.
Otro, elegido en un cementerio, dará la orden de que construyan la Catedral mientras un apagón generalizado nos abofetea.
Otro, nunca olvida que la Monita Retrechera le llevó dinero de la mafia.
Otro, un secuestro lo hará relevante, luego la pasara hablando en Paris y en en Estambul, en Tokio y en Nueva York cambiando la imagen del país que es lo que somos, mientras se burlan de él y él peina sus canas de la pequeñez.
Otro, que se creía el Mesías se va con el corazón adolorido por no poderse quedar mas años modernizando el espionaje, olvidando los desplazados y los falsos positivos, trilogía de lo que somos.
Adiós ex, enciérrense en sus bibliotecas, si leen. Cuiden sus caballitos de exposición, si tienen. Presenten poetas españoles como avaro consuelo. Construyan más casitas con sus hermanos.
Huyan de los medios que de lo contrario el país les preguntara por sus fracasos & mentiras.
Detrás de sí dejan un túmulo de dolor & la frustración de las promesas.
Siempre en ellos brilló un falso emblema: servir al país, a la patria,
Por desgracia el espejo retrovisor no sirve para que se ausculte lo real, porque él que se fue ya se ha blindado.
El resto de sus días lo pasará con la sed del regreso & de lo inacabado de sus memorias & puliendo sus epitafios.
Ondearan las banderas al aire azul fatiga, sin nubecitas, de este 7 de agosto, las bandas militares ejecutaran los himnos, & habrán discursos porque parece que la democracia está saludable, pero en realidad estamos muertos.

Medellín, 2010

Poemas de William Eusse

2010-08-07T16:36:00.000-07:00

Poemas
de
William Eusse

1.
Como no guardarte en la memoria
Sin eclipse ni tempestad,
Y recordar lo que significaste
Cuando era desierto
Y mi alma tormenta de arena.
Recuerda que llevaste nubes
Y con ellas las primeras lluvias,
Así hasta poblar mi tierra
De verdes flores y frutos.
Después culpa nuestra
Descuidar el huerto
Donde el amor se alimentaba diario.
Lo intentamos abonar de nuevo
Pero ya todo lo cubría la maleza
Y bichos ponzoñosos
Amenazaban nuestro entorno…
Entonces nos dimos cuenta
Que era mejor,
Un adiós a tiempo
Que un odio eterno.

.
2.
Todo final es morir.
No temas, si hoy
O mañana,
Perezco en una de esas
Lagunas de vino y cerveza.
Es que es tan maga
La vida.
Saber que en mi Colombia
Existe un río:
Donde colibríes, mariposas
Y luciérnagas encendidas,
Año a año las convoca
Al suicidio colectivo.
Y que en torrentes de agua
A pleno, sol o radiante luna
Centellea como constelación
Sagrada.
Amigo poeta:
No os preocupéis por nada
Ni por nadie
Que no existe porvenir
Que asome.
Solo estelas en atronados
Cielos.
Para el viejo decoroso
Está la soga batida al viento
Y guiñando el ojo.
O ír acompañado
Hasta el lugar previsto.
Luego continuar a solas
Empuñando dignas
Cuchillas de hambre.
Adentrarse en la densa niebla,
Y desvanecerse en ella.
Y para el viejo enfermo
E indigno y temeroso
De no sé qué.
La rapiña de hospitales aguarda
Junto a los suyos.
De rodillas encamandulados.
Postergando con morbo puro,
El viaje de una partida,
A tiempo justo.

.
3.
Parientes cercanos
De la noche.
Van y vienen,
Minuciosamente;
Con asomo
De crepúsculo
En sus rostros.
Segundo a segundo.
Siguen
El tic tac
Del minutero.
De un tiempo
Implacable que tortura,
Y una vida
De reflejos
Que se mueven
Y un pájaro diurno
Que nunca ven.

.
4.
Terminamos
Nuestros
Duros días
Como viejos
Muebles
Arrinconados
Y expatriados
De todo el amor.

.
5.
En suma
Somos el punto
Clave;
Las niñas
De los ojos
Frente a un espejo
Donde se contempla
El universo mismo,
Y con nuestro
Rostro y mente,
Se ríe y piensa…
Suicida o no.
Por esto
La multiplicación
De espejos,
Como si fueran
Peces.

.
6.
Acaecía
El día
Sobre
Las melancólicas
Hojas.
Relampagueó
El cielo
Y se escuchó
El trueno,
Que hendió
En dos
El corazón
De la desprevenida
Mariposa.

.
7.
En mis bohemias
El alba y yo
Sorprendíamos
Con asombro
Las trasnochadas
Lagrimas;
Que al vernos
Simulaba
Mi buena vieja.
Nunca superó
Que mi padre
La cambiara,
Y se fuera
De casa.
Esa ausencia
Le partió el corazón.
Murió enamorada
De mi viejo.

.
8.
Por el camino
Más ancho
Primero se fue
Mi madre
Y se han ido
Todos mis abuelos.
Ahora
Fue el futuro
Para mi buen
Viejo.
Después nosotros...
Y así
Cada uno
Va engrosando
El conglomerado
De hojas secas.
Esparcidas
Por desfallecidos
Suelos.

.
9.
Cuanto hieren
Las sequías
Cuando arden
Las praderas.
Cual llovizna
De verano
Llegaste en luna
Llena.
Y en densa bruma
Con lumbre aladinezca;
Permeaste las ojeras…
¡ Oh samaritana!
Bálsamo,
Constelación ficticia.

.
10.
Entre espinas
Y arremolinadas corolas
Diminuto camino,
Pero tan ancho a la vez
¿A dónde conducirá?
En aleteo de mariposas
Se insinúa el vacío.

Al poeta Rodrigo Ángel

.
11.
Hay una veta extraña
En la pupila del cóndor;
Única y genuina.
¿Será legado
De sus antepasados?
¿O un designio de los dioses?
Símbolo de la soledad
Con las
Distantes, distantes
Las otras aves.

Al poeta Juan Rivas

.
12
Dos enfermas
En el mismo lecho.
En orfandad
En orfandad.

Dos farolas
A punto de estallar
En sombras.

Al otro lado.
El día
De rodillas
A la vez implora.

.
13.
Sin imágenes
Y sin palabras.
Quietecita, quietecita,
Quietecita la mente,
Como agua de pozo
Donde se espanta el siervo
Ante su propia imagen.

.
14.
Padre
Querido viejo.
Su imagen
Latente en mi memoria,
Como sol de invierno
A medio día.
Sin pedir más años.
Mantente erguido
Como si fueras roble;
Como siempre
Te conocí mi viejo.
No babees la dignidad
Del mundo.
Recuerda que existe
Un tiempo de partida
Justo.
Tú me enseñaste
Amar la muerte
Tanto como la vida,
Y sin un revés.
Mi buen viejo,
Estás a tiempo.
Hónrate con el suicidio.
Pégate un escopetazo.
Vuélate los sesos.

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La nieta de Juan Gelman relata el secuestro de sus padres

2010-08-04T20:15:00.000-07:00

La nieta de Juan Gelman

relata el secuestro de sus padres

Macarena Gelman declara en el juicio contra los responsables de las detenciones ilegales durante la dictadura argentina
EFE / EL PAÍS - Ag.2010

"El 14 de enero de 1977 "fui dejada en una canasta en la puerta de una familia que pensé que eran mis padres hasta que me enteré que era hija de desaparecidos". María Macarena Gelman García, nieta del poeta argentino Juan Gelman, era tan pequeña cuando le abandonaron frente a la puerta de un ex policía uruguayo hace 33 años que no puede recordar nada de sus verdaderos orígenes. Hasta 2005 se apellidaba Taurino Vivian, como sus padres adoptivos. Fue cuando la mujer que le había criado durante toda su vida le reveló la verdad que las respuestas llegaron en aluvión. Ayer, durante su declaración en el juicio en el que se juzga a algunos de los máximos responsables de la Operación Cóndor -la maniobra conjunta de las dictaduras del Cono Sur para eliminar a la oposición-, contó todo lo que otros le han relatado durante su investigación, en la que su abuelo ha sido una pieza clave.

El final de la impunidad en Argentina
Macarena nació en la cárcel clandestina del Servicio de Información de Defensa de Montevideo el 1 de noviembre de 1976. Hasta allí llevaron a su madre, María Claudia, tras meses de encierro en el centro de detención camuflado bajo el nombre de Automotores Orletti, en donde la dictadura argentina encerró a 200 personas entre mayo y noviembre de 1976. A su padre, Marcelo, hijo del premio Cervantes de Literatura, le habían metido un tiro en la nuca un mes antes. Sus restos aparecieron en 1989 dentro de un bidón lleno de cal. Su madre, que hoy rondaría los 52 años, sigue oficialmente desaparecida.
El matrimonio, de 20 y 18 años, fue secuestrado el 24 de agosto de 1976. Los militares que se los llevaron buscaban al propio Juan Gelman, perseguido por la ultraderecha, que ya había huido a México. "Fueron torturados y soportaron permanentes amenazas de muerte. Se pensaban que significaban un peligro", ha relatado Macarena durante su intervención. En el banquillo, el ex agente civil de inteligencia del Ejército Raúl Guglielminetti -uno de los mayores responsables de la represión en Argentina, extraditado por España en 1985-, un ex coronel, un ex general y dos ex espías, acusados de participar en el secuestro, torturas y asesinato de 65 personas en Autocares Orletti. Uno de esos "campos de concentración" de la dictadura, como los ha llamado el juez instructor, Daniel Rafecas.
La joven ha reconstruido su propia historia gracias a los testimonios de otros detenidos, liberados posteriormente. Y de soldados uruguayos, cómo el que le contó cómo otros dos militares se llevaron a su madre el 22 de diciembre, un mes y medio después de dar a luz. "A veces hay que hacer cosas complicadas", le dijeron ambos. No se supo más de ella.

Goty

2010-08-01T06:28:00.000-07:00

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Goty

Víctor Bustamante

La primera noticia que tuve sobre Goty ocurrió en Faromar. Entonces Juan Guillermo, su dueño, le realizaba una exposición de sus dibujos. Son de Goty me dijo, y como yo no sabía nada de Goty, al rato me explicó que era, es uno de los pintores cotizados del Centro. Y como que no había amigo que no tuviera un Goty en su casa, debido a que el pintor vende de inmediato cada una de sus elaboraciones al terminarla.
Cierto. Gabriel Álvarez, como es su nombre, pinta cada día sus cuadros y así mismo es un vendedor ambulante de sus creaciones. Por esa razón él nos permite saber que mucha gente en Medellín posee un Goty. Estos son pequeños, un cuarto de papel carta, sobre cartulina de color blanco, realizados a base de tinta china o de lapicero.
Goty posee su bestiario personal, sus madonas serias que supuran erotismo pero que ellas mismas no poseen ademán de no darse cuenta que son espiadas y prefieren mirar al infinito de papel. También el pintor se concentra en las piernas femeninas con bellos tacones en posición provocadora que combina con otros dibujos de mujeres serias y vestidas con manto como un breve pesar que el pintor recobra para darnos dos medidas de su concepto sobre sus damas, entre el placer y la seriedad.
Pero sobre todo regresa a esas piernas hermosas, o al trasero torneado.
Lo cual recuerda el mismo Goty cuando le dijo a un cura, porque Goty después de mucha bohemia se confiesa, padre, he dejado el licor y los vicios, pero no he podido dejar a las mujeres.
Goty es alegre, y no mantiene ese ánimo grave del pintor no reconocido, dice que deja de pintar por algunos meses para llegar de nuevo con muchos brios para hacerlo de nuevo con frescura y otras ideas,
Él guarda en su portapapeles sus pinturas listas para la venta. Y además carga una fotografía de su pintor favorito, Picasso, al cual le guarda devoción, para él todo es Picasso.
Gabriel Álvarez fue empleado en Almacenes Ley donde debía ir muy bien trajeado y con corbata, luego pasó a Publicidad Toro, hasta que la pintura lo acogió en sus brazos y lo lanzó a la quimera.
El origen de su nombre artístico fue algo casual. Alguna mañana de frío y lluvia, le cayó en sus manos una gota de agua, Y de ahí le vino esa idea, porque en una gota de agua está todo el universo. Así como en Goty está su pintura.
Alguna vez, caminando por las calles, encontró un cuadro suyo en los potes de basura de unos inquilinos que se mudaban, lo recogió, lo llevó a una marquetería. Cuando estuvo listo le dijo al marquetero, se puede quedar con él, que a fin de cuentas ya no es mío.
Como si no bastara este desalojo, durante una visita, en un apartamento ajeno, encontró otro cuadro suyo descolgado en un rincón de un cuarto. Le preguntó al dueño de la casa, ¿quién será el autor de este cuadro? El tipo le respondió, creo que el pintor debe estar muerto. A lo cual le respondió Goty, usted no sabe como opera el operador operario que operó este cuadro, pues ese pintor soy yo. Pero el tipo ni se mosqueó.
Una vez vendiendo sus cuadros, en un tendido de libros. al preguntarle un posible cliente cuánto valía una de sus pinturas exhibidas en la cruel acera, llevó a Goty a buscar en un libro de matemáticas y le respondió, vale cinco mil millones cuatrocientos noventa y dos pesos, pero por ser a usted se lo dejo en cinco mil pesos.
Goty está lleno de sabiduría, esa sabiduría y paz interior que da el desfogarse en sus pinturas. Además, él, es un gran conversador.
A veces lo encuentro en alguna de las calles del Centro o se asoma a alguno de los bares por el Parque del Periodista, donde da un saludo y se va. Él es un flaneur que vive el universo de la ciudad, y que ha hecho de ella su hábitat.
Poetas y pintores, putas y vagabundos, todos soñamos y tenemos algo de Goty.

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Poesía Franca de Mauricio Escobar

2010-07-25T07:01:00.000-07:00

Poesía Franca

Mauricio Escobar

Mauricio Escobar nos ha sorprendido con un grato libro, Poesía Franca. De él sabíamos su amor a la fotografía, al cine. Y que estaba escribiendo. Pues bien, ahora leemos su libro al cual le ha insertado sus fotografías y sus pinturas donde nos enseña todo su arte. las palabras y la imagen lo expresan.
Erotismo, acedia, el medio ambiente y la duda mística, natizada con cierto nihilismo, conforman sus reflexiones cotidianas, son su devenir y su temática.
………
………

BILLETES COMO HORMIGAS

Se acostumbraron
los cajeros del banco,
al ojo de la cámara
por encima de sus hombros.

Dirigida a sus manos,
por aquello de la desconfianza
y del recelo,
vigilante de peores intenciones,
reflejan sus espaldas
sin sombrero de Magritte.

¿Por qué no cuelgan su saco
de la lente impúdica?
¿Por qué no toman el dinero
con guantes profilácticos?

Ya reemplazan
por una silueta de cartón,
a la de artificial amabilidad,
trocan sus brazos
por tubos de succión
y su cabeza por un buzón.

Y no apuntan a la nuca
como hojas de guillotina;
es a los billetes
que deben recorrer
sin extravíos,
su camino de hormigas,
hacia las cuevas de hormigón.
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MONOTONÍA

Lunes, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado, domingo,
Otra vez lunes, martes y miércoles...
El tiempo debería dar luz verde a otros días, a días distintos,
traviesos, indisciplinados, a los días irreverentes.

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PLACIDEZ Y PRISA

Con óleos y aceites
me unges, me apaciguas
de la cerviz a los talones.

Tantos asuntos pendientes,
que se tornan geriátricos
por falta de firmas,
de un puesto,
un repuesto,
por supuestos
o malos presupuestos.
.
Como el viento sobre las olas
planean tus manos
sobre mi molicie.
Gastadas horas,
perdidas horas,
necias, irrecuperables.

Extender el horario diurno
filar citas y reuniones.
más decisiones
en un mismo turno.

Con todo, sigo adelante
con la carta astral de la renta:
el Informe, la estrategia,
el plan de venta,
las estadísticas y los balances.

¡Alto! Pondré fin
a la buena atención…
Por mí, que el cliente
pierda la razón.

Que corran solos esos afanes.
Prosigue tu tarea.
Propongo mi piel
a tus manos bañadas
con óleos y aceites.

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MEMORIA ENREDADA

Entre mi lámpara de cielo
y un rincón de la noche,
anda trenzando su red
una araña indiferente.
Desde aquí abajo,
donde mi cama valle
y yo cordillera,
donde las almohadas nube
y su recuerdo derrota,
pareces vehículo explorador
con tren de alunizaje.

Araña exhibicionista,
vuelves a pasar templando
los hilos de tu telar,
pequeña lanzadera equilibrista.
Como si fueran
caminos enlosados,
transitas por los aires
tejiendo tus fibras letales
para moscas y mosquitos.

Tiende tu red en m memoria
para que atrapes
los insectos recuerdos
de la niña de mi despertar
y silencies su insistente
nombre, Mery Ann.

Lou-Andreas Salomé, Rilke y Nietzsche.

2010-07-22T03:15:00.000-07:00

Lou-Andreas Salomé

acompañada

Rilke y Nietzsche.

Ella, Lou-Andreas, fue novelista, ensayista, psicoanalista, y amiga de escritores, poetas y pensadores como Nietzsche, Rilke y Freud.
En Roma conoció a Paul Rée, jugador y filósofo con quien vivió en un menage a trois por cinco años, aunque es posible que Andreas-Salomé haya sido virgen hasta 1890. A los veintiún años Andreas-Salomé conoció a Friedrich Nietzsche, amigo de Paul Rée. Nietzsche que tenía treinta y siete años se enamoró a primera vista. “¿De qué estrellas caímos para encontrarnos aquí?” fueron sus primeras palabras al conocerla. Andreas-Salomé fue el amor más doloroso de Nietzsche. “… Deseo tanto tener cerca un alma como ésta”, escribió Nietzsche a Rée. Elizabeth, hermana de Nietzsche, ayudó con su constante repudio y críticas de Andreas-Salomé debido a sus celos, a que finalmente dejara a Nietzsche y a Paul Rée, con lo que el primero entró en estado de profunda depresión casi suicida.
En 1912, Lou, pidió permiso a Freud para ir a Viena y realizar junto a él estudios psicoanalíticos. Freud diría de ella: “una mujer de peligrosa inteligencia”.
Lou-Andrea encarna el ideal de mujer que no quiere verse constreñida a la maternidad y de ella es suyo ese adagio de Chamfort “Gozar y hacer gozar sin sufrimientos”
En una de las fotografías Rilke y Nietzsche, a manera de caballos, sostienen las vigas del carruaje mientas Lou montada en el vehiculo simula golpearlos con un látigo.
En la otra, los tres amigos y amantes, asumen otro papel: ella los sostiene con sus manos como si se adelantara al ideal del mundo erótico de Fourier.

Bicentenario en Medellín

2010-07-20T10:19:00.000-07:00

Fotografías de Nataly Nuñez

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Bicentenario

Medellín

Omar Castillo

Resulta perturbador que la celebración de los 200 años de independencia de Colombia sea celebrada en la ciudad de Medellín con explosiones de pólvora teñida de colores. La nación colombiana, en sus 200 años, ha pasado más de 150 de ellos en confrontaciones fratricidas. En conflictos armados que han dejado montones de muertos teñidos por la pólvora en blanco y negro.

Para hacer conciencia de los 200 años de vida como nación no es necesario gastar grandes sumas de dinero en explosiones multicolores. Hacerlo es legitimar cuanto la pólvora ha significado como actor principal en los conflictos armados que han destrozado y hieren a la nación en sus campos, en sus selvas y en sus ciudades.

Fechas como las del bicentenario son oportunas para reflexionar sobre el ser y la identidad que configuran una nación. Con todo el desgaste producido por los distintos conflictos padecidos por la nación colombiana, esta ha conseguido forjarse unos rasgos de identidad, y estos son los que deberían identificarse y resaltarse en celebraciones como estas.

“Explosiones culturales” como las proyectadas por la administración municipal para la celebración del bicentenario de la independencia de Colombia, sólo dejan a la ciudad 45 minutos de despilfarro, y en la memoria de sus habitantes la sensación de que la pólvora sí paga.

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Omar Castillo

Poeta, ensayista y editor de las Ediciones otras palabras y la revista de poesía Interregno, con sede en Medellín.

Bicentenario y Francisco Antonio Zea.

2010-07-17T19:12:00.000-07:00

Francisco Antonio en su plazuela

Casa de Francisco Antonio Zea

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Bicentenario

Francisco Antonio Zea

Víctor Bustamante

Tres personajes aportó Antioquia a la causa de la Independencia: Córdoba asesinado por sus mismos amigos enviados desde Santa fe de Bogotá. Atanasio Girardot al subir al Bárbula, una bala lo destrozó según el cromo, llevándose la mano al pecho. Y Francisco Antonio Zea.
Siempre me he preguntado por qué razón los antioqueños lo rechazamos desde hace unos años. El debate se inició cuando el soberbio Botero exigió que se le quitara el nombre al Museo de Zea, y fuera reemplazado por el de Museo de Antioquia para donar parte de su obra, lo que se cumplió. Y no sólo eso, sino que el municipio de Medellín remodeló algunas cuadras alrededor de lo que fue Palacio Municipal y creó la Plazoleta Botero a un costo de 35.000 de pesos. Y así el pintor que afirma pintar mejor que Picasso, donó sus cuadros para que la muy hidalga ciudad de Medellín se “internacionalzara”, al quedar con obras de Botero así como están en Nueva York, Paris, Barcelona y Tokio. Na-da.
Pero bueno el cuento es otro. Zea cayó en desgracia, el modesto museo con su nombre fue cambiado y en apariencia este problema familiar que molestaba al pintor lo llevó a ganar la pelea con una sombra larga.
Pero Zea no está tan olvidado sino presente. Y de qué manera: su casa natal que fue declarada patrimonio nacional se cae a pedazos ahí en la esquina de Boyacá con Tenerife. Se le han robado hace muchos años una placa de mármol que le ordenó colocar el concejo de Medellín. En treinta años las puertas que se cayeron, incluso la puerta de la cochera, han sido tapiadas. Metáfora de nuestra justicia ordinaria y de la otra, la fina, de lo que somos. A un proceso se le deja vencer sus términos, un reclamo se olvida. De un personaje corrupto se le lava su imagen con aceites egipcios y se le escalda con ungüentos y perfumes, luego reaparece nuestro verbo sagrado: tapàr.
Pero los antioqueños somos contradictorios, le dejamos caer la casa a pedazos, y a unas cuadras de ahí, se le erige nada menos que una plazuela con monumento en mármol debido a Marco Tobón Mejía, donde el estadista mira hacia la eternidad del cielo antioqueño que aun no recuerda quién es, y aun se pregunta, por qué se le ha dedicado esta plazuela, un colegio, un barrio a su nombre.
Hay un ensayo(1) de la historiadora Carmen Rosa Pinilla Díaz, alusivo a Zea y del cual hago una ligera versión:

“Desde joven Francisco Antonio Hilarión realizaba declamaciones. Sus padres tuvieron la idea de pensar en hacerlo sacerdote y con tal fin lo enviaron a Popayán, donde comenzó sus estudios que pronto abandonó, pues su vocación no tenia olores de incensario, sino aroma de códices y leyes. Quería ser abogado.
. El nuevo ambiente lo sedujo con sus atractivos, y los libros empezaron a quedarse abandonados en el cuarto de la pensión. Demostraba vocación hacia las bellas mujeres, preámbulo a su vida disipada y libertina.
En 1791, el Virrey Ezpeleta, le confío la educación de sus hijos. Lo que explica tal osadía, es algo de erudición añadida a las dotes histriónicas de Francisco Antonio, dueño de una extraordinaria facilidad de expresión. La docencia duró poco, porque el preceptor, que al mismo tiempo que enseñaba, conspiraba en las reuniones político literarias de El Casino Literario contra las autoridades coloniales.
Le siguieron el rastro. Y Zea con algunos conjurados cayeron presos y fueron remitidos a Cádiz. Acompañado por uno de ellos, don Antonio Nariño. Y aquí viene la suerte de Zea: el Primer Ministro don Manuel de Godoy, lo nombró miembro de una comisión científica y lo envió a París.
Zea que no era un hombre muy ilustrado, pero sí audaz, desarrolló un perfil de intrigante: fue Prefecto en Andalucía y director del Jardín Botánico de Madrid y del Ministerio del Interior. Tuvo el acierto de plegarse a Pepe Botella. Para entonces estaba casado con la francesa doña Felipa Meilhión y Montemayor.
Luego, en Kingston, se encontró con Simón Bolívar, quien, al nombrarlo en el Tribunal de Secuestros lo convirtió en una persona indispensable, como redactor de documentos, entre ellos uno de importancia, la Carta del Congreso de Angostura, que le valió ser designado como Vicepresidente de la República.
Zea logró que Bolívar lo nombrara agente en Washington y Europa de los intereses de la Gran Colombia. En forma cínica se manifiesta “patrióticamente” dispuesto a sacrificarse y, al hacer aceptación, tiró el anzuelo al parlamento, para obtener una pensión con la cual esperaba, amparar el futuro de su familia, pues podía perecer en tan largo viaje a países lejanos. Los congresistas cayeron en la trampa y le asignaron $50.000, a elección entre dinero efectivo o una propiedad, y le encimaron la pensión que correspondía a los Capitanes Generales del Ejército.
Zea aprovechó el temperamento de Bolívar, quien nunca tuvo ambiciones de dinero, y con su cauda de ligeras frases, en el pais de las frases, impregnadas de “ferviente amor a la República”, logró que le firmara cuatro poderes en blanco, para llevar a cabo la misión con la cual la Gran Colombia aspiraba a catalizar su economía.
Zea no viajó a Washington. Sabía que la buena estrella brillaba, pero en Europa. Lo primero que hizo en Londres fue sacar a Luis López Méndez, quien, desde 1810 formó parte de la primera misión venezolana que en Europa buscaba refuerzos extranjeros para la causa libertadora, y de la cual fueron miembros Simón Bolívar y Andrés Bello. Zea le ganó, publicando en un diario que él era el único encargado de esa representación, a lo cual el venezolano replicó en otro diario. La disputa la ganó el sagaz antioqueño.
El 1° de agosto de 1820, el comisionado Zea encontró la casa prestamista Herring Graham Powles. Allí entró a moverse la primera de las cuatro cartas firmadas en blanco por 547.743 libras esterlinas, cuya destinación era la de cubrir empréstitos, adquirir equipos para la campaña emancipadora y pagar sueldos a la oficialidad. Pero Zea, sin pena ni glora, se echó al bolsillo, 67.666 libras.
El diplomático guardaba las cartas que llegaban desde Santafé, sin responderlas, y comenzó a gastarse el diner. Al punto que Bolívar preocupado manifestó: “El señor Zea se la ha llevado cerca de $100.000, según informes y hasta ahora no nos ha mandado más que consejos y pamplinas….”
Zea inició su misión de Embajador, tratando de obtener el reconocimiento por parte de España, de las nuevas repúblicas. Así lo planteó ante el el Duque de Frías, quien logró, a través de espías darse cuenta de que no era un hombre de fiar, pese a las cartas zalameras de don Francisco Antonio, quien le sugirió la necesidad de confederar a España con las recién emancipadas republicas, y hasta le expresó la posibilidad de erigir un trono con un príncipe español, como soberano.
Fue entonces cuando se le apareció Rafael Revenga, enviado por Bolívar para negociar el reconocimiento del gobierno peninsular, y quien le presentó a Zea la posibilidad de salir de apuros, negociando una gran cantidad de barras de platino. Zea viendo la posibilidad de aprovechar otra buena tajada, se relacionó con un químico, Bollmann, quien, luego de escuchar sus hábiles fantasías, aceptó recibir las barras en empeño y prestarle 66.666 libras que terminaron en los bolsillos del diplomático.
Zea aparte de ser un ladino y ambicioso, tenía una virtud: amaba a su esposa, doña Felipa y a su hija, Felipa Antonia, a quienes deseaba proporcionar una vida espléndida y a expensas del erario se dispuso a realizarlo. En París, hizo construir una carroza adornada con jeroglificos, cristales, cortinajes y penacho de vistosas plumas. Contrató dos lacayos y palafreneros, uniformados con ostentosas libreas que él mismo diseñó. Luego desfilaron por las calles de Madrid.
Las gestiones diplomáticas ante la Corona no tuvieron éxito, ni apareció el príncipe azul para Felipita. De Londres no volvieron a acordarse, a causa de los prestamistas que andaban buscando a quién cobrarle los intereses de mora.
La casa del señor Zea era un tertuliadero de algunos personajes de la sociedad parisina, asistían políticos de bajo cuño, así como gentes de valía, como el Barón von Humboldt, La Place, Arago. También era frecuente la bella amante y prima de Bolívar: Fanny de Villars.
Pero como no aparecía la cantidad de dinero del tesoro colombiano despilfarrado en la promoción de la frustrada candidatura matrimonial de su hija por predios de la aristocracia francesa, don Francisco Antonio volvió los ojos a la democracia neogranadina. ¿Cuál sería el candidato a yerno del señor Zea? Nada menos que el Hombre de las Leyes, el General Francisco de Paula Santander.
No importaba que Santander le hubiera llamado la atención por no haber ido primero a Washington en cumplimiento de las órdenes del Gobierno. Zea aprovechó tal coyuntura para responderle en los más elogiosos términos, con los cuales le echó humo a una explicación sobre su conducta, y haciéndole oferta de convertirse en su suegro. En su respuesta al reclamo del General, el diplomático le decía, “me complacería darle el nombre de hijo y miraría, como mi mayor felicidad, dárselo por la ley, casándolo con mi hija”.
Zea ponderaba los encantos de Felipa, ahora Philipine, avisándole que, la enviaría con su madre a Santafé, siempre y cuando le ayudara con ciertos negocios de un cuñado, que también viajaría.
La cosa se complicó, porque el cuñado le pidió a Santander dineros de los fondos del diplomático, a lo cual el General no accedió, dando al traste con los empeños de su improvisado “papá”.
En 1822 acosado por los acreedores y la evaporación de los dineros despilfarrados, Zea echó mano de la tercera carta firmada por el Libertador, consiguiendo un nuevo empréstito de Harring Graham y Powles. En esta oportunidad desfalcó al país en dos millones de libras.
El Congreso de Cúcuta le revocó a Zea los poderes de representante cuando Francisco Antonio se preparaba para efectuar un nuevo empréstito por tres millones de libras esterlinas.
Colombia no vio ni un centavo de tales empréstitos; los acreedores no vieron ni un centavo de tales prestamos durante la vida del Embajador.
A la muerte de Zea, en 1822, Bolívar dijo: “El señor Zea es la mayor calamidad de Colombia….Parece que los ingleses están decididos a encontrar legal el robo de los diez millones de pesos de Zea”. Por su parte, Santander escribió: “Zea ha muerto en Londres y en estas circunstancias, su muerte es el menor mal que puede sufrir la República”. El historiador José Manuel Restrepo, comentó: “Una deuda, originalmente de un millón quinientos mil pesos, la convirtió en otra de quince millones de pesos. De esta gran suma, nos ha enviado un millón y el gobierno ignora cuál fue el destino que le dio al restante.”

Luego, sus familiares no tuvieron escrúpulos en reclamarle al gobierno neogranadino sueldos, recompensas, sumas por concepto de bienes nacionales y otras cantidades. No sé por qué me acuerdo de la imgrima Ingrid Betancur, esa Juana de las arcas”.
A Zea nunca se le ha hecho un juicio por sus peculados. Me da la impresión que es el héroe secreto de quienes ejercen esa labor nefasta en el país. Y a lo mejor se dirán, si Francisco Antonio posee sus homenajes, así nos ocurre en esa sociedad secreta.
Apenas queda recordar, impasibles, los despilfarros del Metro de Medellín, lo de puertos de Colombia, los no aclarados escándalos de los hijos del presidente que empezaron vendiendo artesanías y prosiguieron vendiendo terrenos para una zona franca, las chuzadas del Das, el escándalo del exministro Botero Zea, hijo del pintor, quien nunca ha aclarado el destino de unos cuantiosos recursos donados por la mafia al partido liberal. No me he referido a Agro ingreso seguro, ni a ese que nunca sería un santo, Santofimio Botero, epitome de la oratoria, ya que Zea es uno de sus hermanos de esa cofradía que los festejadores del Bicentenario no son capaces de examinar y rechazar de plano, pues quemando pólvora, como aconsejan los especilaistas culturales de Medellín, y festejando con muchos conciertos que son humo, como la única manera de celebración, que son los argumentos de risa de la actual e ingenua ministra de cultura, para tapar nuestro deshonroso destino.
..
Bibliografía;

- Carmen Rosa Pinilla Díaz. Francisco Antonio Zea, precursor de los peculados en Colombia.(1)
-Roberto Botero Saldarriaga, Francisco Antonio Zea. Biblioteca del banco Popular, Bogota, 1949,
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Plazuela de Zea, Medellín

¿CUAL ES ESA MANO INVISIBLE DETRÁS DE LOS CONCURSOS OFICIALES EN MEDELLIN?

2010-07-12T17:19:00.000-07:00

¿CUAL ES ESA MANO INVISIBLE

DETRÁS DE LOS CONCURSOS
OFICIALES EN MEDELLIN?

“En Colombia todo empieza y termina con un robo”.

Carlos Mario Garcés

Medellín se puede equiparar con Colombia, en donde la corrupción y la cosa robada permea y se filtra en todos los estamentos. Ni siquiera la cultura, y mucho menos la poesía, misteriosa y bella como una diosa blanca ha podido escapar a los designios de la mano invisible que todo lo paña.
Pero para empezar a dilucidar quién es esa mano invisible que determina el veredicto final en dichas convocatorias oficiales de poesía y cultura, sírvanos a manera de ejemplo y comparación una anécdota de Charlie Chaplin y otra de García Márquez sobre el dudoso tema de los concursos literarios o artísticos, y porque al final la desazón y el malestar y cierto olor a fraude.
Vayamos primero con la anécdota de Chaplin. Viajaba Chaplin en su vehículo en compañía de una amiga, por los alrededores de Londres, cuando leyó en un aviso sobre un concurso de imitadores de Charlie Chaplin. De inmediato Chaplin sonrió y le manifestó a su amiga entre risas, su deseo de participar. Y así lo hizo. El resultado final, y para sorpresa del mismo Chaplin y su amiga, fue un tercer lugar. Al final, Chaplin comprendería que el ganador era amigo del organizador del evento.
Algo similar le acaeció a García Márquez a comienzos de la década del sesenta, cuando uno de los organizadores de un famoso concurso literario le pidió que participara con una obra. Fácil deducir quien fue el ganador al final. La anécdota la contaría el mismo García Márquez años después, cuando pondría en tela de juicio los concursos literarios. Sin embargo, aquí no vamos a cometer la desfachatez de manifestar que todos los concursos están viciados, pero si más de los que creemos.
¿Y en cuanto a las convocatorias de Medellín? Algo raro pasa allí, algo cribado pasa allí, algo no claro pasa allí. Ya que siempre ganan los mismos. Me duele comparar como en años pasados cuando envié al concurso de becas mi libro La Casa de Resfa. No pasó nada con éste, en cambio la obra ganadora, hoy la leo y me parece un remedo de poesía. La inmensa mayoría de las obras de poesía en Medellín, parecen escritas por un mismo autor y aprobadas por un mismo jurado. En un tono intimista que no trasciende a un yo colectivo, y permanece sólo en un yo narcisista, que destila sólo cerebro. Si dentro de unas centurias un arqueólogo realizara en Medellín una excavación, y encontrara unas hojas sueltas de poemas, sólo a unos pocos identificaría por su tono, su estilo y personalidad. Se tiene estilo cuando se tiene personalidad. Por eso dejemos que sea el tiempo, máximo juez que separa la arcilla del oropel, el oro del cobre, el que determine quién es verdadero y quién es falso en poesía y en arte. Muchos falsos brillos van a caer. Contra esto no podrá ni siquiera mediar la mano invisible que hoy solapadamente mueve sus hilos detrás de los bastidores del poder.
Pero cómo se forma la mano invisible. Sencillo. En un organigrama que se distribuye en una célula mayor, el gobierno, del cual se desprenden celulitas medianas como los ministerios, gobernaciones y alcaldías, de las cuales a su vez se desprenden celulitas menores como las secretarías de Gobierno, Salud, Educación y cultura para mencionar sólo algunas de ellas, y las cuales se cohesionan en intereses individuales y de grupo en los cuales unos y otros se reconocen y se privilegian porque hacen parte de un circuito. Como le prometí a mi madre que no emplearía un lenguaje belicoso para no sumarle a la violencia más violencia. Entonces no diré cartel, mafia o trust. Diré simplemente cofradía, asociación o club de amigos.
Y es precisamente ese club de amigos el que quiere vender a Medellín ante el mundo como ciudad cultural y para ello parten de un axioma mercantilista: lo que se venda desarróllelo, y lo que no se venda no lo desarrolle. Por lo tanto todo se reduce a una mercancía. De allí que este arte y eventos culturales sea un arte amoral, un arte de mercaderes, porque obedece no a beneficios estéticos y espirituales de hondo calado, sino a beneficios materiales (valga decir que el dinero no es perverso, lo perverso es su uso y finalidad). Muy fácil hacer eventos con artistas de afuera, poner edificios nuevos sobre bases viejas, porque allí no hay proceso sino resultados inmediatos y aparentes. Así cualquiera. Pero en cambio no se tiene en cuenta a los artistas de la ciudad y a los promotores culturales que caminan por la otra calzada, porque esto demanda un proceso, el cual en ultimas se encubre con paliativos y agüitas tibias de poca monta, impacto y desenlace.
Parafraseando a Lope de Vega: ellos son muy buenos poetas, no lo digo yo, lo dicen ellos.

Conversación entre Gonzalo Arango y Yevgeny Yevtushenko

2010-07-05T10:36:00.000-07:00

Conversación

entre

Gonzalo Arango

Yevgeny Yevtushenko

Víctor Bustamante

"No hay ningún país que domine como Rusia el arte de la destrucción de sus súbditos, y un hombre con una pluma en la mano no puede remediar la situación".
Joseph Brodsky

Él, Yevtushenko, tiene su programa, tanto para las letras como para la política. Bajo Stalin —a quien estigmatiza con un odio parecido al que emplea para acordarse de Hitler—, prefirió guarecerse en las mermeladas de la lírica, antes que en los círculos de la resistencia.
Primera Plana,

(Gonzalito se encuentra a la entrada de Versalles, luce un sobretodo negro. Ese sobretodo que él mismo quema con colillas de Pielroja para darse cierta apariencia de malditismo chic. Mira con fervor a las muchachas que entran, saluda a uno que otro amigo, y continúa fumando. Observa a un tipo alto con cara de ruso, y busca en su mente como si quisiera decirse, te conozco mosco vienes de Moscú)

Yevgeny Yevtushenko: Hola, Gonzalo, mi colibrí, ¿no me recuerdas? Sospechaba que aquí te encontraría.

(Se dan un abrazo, y se miran entre sí y sonríen. Han pasado exactamente cuarenta años desde la última vez que se vieron. Entonces el proceso de la Revolución Rusa llevaba cincuenta años y al proletariado le continuaban dando por el culo los comunistas rusos. Y mientras tanto Yevtushenko, como un predicador, viajaba por todo el mundo realizándole propaganda al régimen)

Gonzalo Arango: Te veo bien mi querido Yenia, mi oso siberiano, nada cambia en tu semblante, además tú interior se mantiene intacto y calculador, continúas haciéndote el loco. ¿Qué haces por aquí?
Y.Y.: De visita y a un recital. Debes saber que mi labor poética no cesa.
G.A.: Eso lo he sabido. Eres una suerte de embajador plenipotenciario. Has resistido todas las purgas y gulags. Posees una habilidad asombrosa para mantenerte vivo políticamente, porque poéticamente me llenas de dudas con tus pálidos poemas.
Y.Y.: Hay que ser buen político y escribir sobre algo puntual en un momento determinado y determinante sin afectar a nadie. La poesía es algo social que debe mantenerse con el pulso de los acontecimientos y no hacerle tanto caso al yo que es muy glotón con uno mismo. Uno no `puede ser desviacionista o un parásito social.
G.A.: Esa es tu manera de definir la poesía. En el 68, cuando estuvimos de gira dos meses en el país, no caí en cuenta y me comí todo el cuento de tu izquierda de mermelada.
En el caso del yo que rechazas ese es precisamente lo que hace libre y valioso a un poeta, que sea capaz de decir lo que siente y no callarse, pero entiendo tu misión, los años nos cambian. Por ahí tuve noticias que Gorbachov te llamó, alguna vez, para lo del glasnost. Pero en verdad le diste su apoyo no por la apertura sino por cínico y codicioso que eres, siempre te acomodaste a los hechos.

(Ambos poetas se van para el segundo piso de Versalles a tomarse un tinto como en sus buenos tiempos cuando visitó Medellín y todo mundo creyó que había llegado una suerte de Mayakoski, Essenin y Pushkin, pero el tiempo lo colocó en su lugar. Evtuchenko es un poeta de repisa, va donde le lo envíen. Nunca se ha rebelado contra nadie. Ese es su secreto)

Y.Y.: Midillin haber cambiado. Se ve grande, amplia con un metro de juguete.
G.A.: Y tú tampoco has cambiado mi querido camaleón siberiano. Te veo más conservador y viajando mucho. Debes saber que el exceso de viajes mata al poeta.
Y.Y.: No lo creas, Gonzalito, eso aligera el alma y da otra versión del mundo. A mí me invitan de muchas partes y cada que puedo voy como embajador de buena voluntad prestándole servicios a mi país, y es un sacrificio grandísimo. Eso cansa mucho.
G.A.: Sí, cansa mucho, demasiado, pero ser poeta amaestrado también llena de tribulaciones. Por ahí vi tu foto con Nixon.
Y.Y.: La foto con Nixon es un trofeo salir al lado de un emperador. Eso nunca se repetiría en mi vida. Tú lo hiciste con Lleras.

(Mientras fuman y paladean el tinto con agua ambos ríen de sus pilatunas políticas)
G.A.: Eso es cierto, me vendí por nada. El que juega con el poder se quema algún día. Fue la muerte a mi credibilidad y mis manifiestos quedaron como una cuenta de cobro. Pero lo que tú haces a nivel internacional nunca lo haría Mayakovski ni Essenin.
Y.Y.: Son otros tiempos, además era la guerra fría. Representaba a mi país e intentaba decirles que los rusos no éramos como la prensa occidental afirmaba.
G.A.: Son tus disculpas, pero no hablemos más de eso. Tenemos que volver al paraninfo donde fue el recital y yo te presenté. Ahora te veo más maduro y menos político, es decir más interesado en ti mismo.
(En la otra mesa se encuentran ciertos poetas locales, que nunca han salido del país, que quieren arrimarse, pero Gonzalo no los saluda para que no dañen la conversación)

Y.Y.: Ahora todo ha cambiado y quiero ser autentico.
G.A.: No te disculpes que los poetas tenemos un precio. Ocurre que a veces nos vendemos por menos. Recorda que te di un “Honoris Causa” en Nadaísmo. Además, aun espero que me respondas la carta que te escribí hace cuarenta años cuando me prometiste mil veces que ibas a invitarme a una gira poética por la URSS. ¿Qué ocurrió?
Y.Y.: Muchas ocupaciones, Gonzalito, pero ahora sí podremos viajar para que caminemos Moscu, bebamos vodka como locos y vivas unos meses en mi dacha con una rusita blanca.
G.A.: Mi querido Yenia ya no me interesa, la URSS se volvió capitalista de golpe y nunca construyó el paraíso prometido. Quedaron despedazados los sueños de que el hombre dejara de ser esclavo del hombre.
Y.Y.: Es necesario aprender a sobrevivir con la poesía cambiando de tema y de arpa para no morir y naufragar en el intento.
G.A.: Toda tu vida fuiste un propagandista del régimen soviético de turno.
Y.Y.: Poeta, aquí entre nos, ese es mi destino.

(De sus bellos ojos claros caen lágrimas de pena, pero bien sabemos que son simples lágrimas de cocodrilo)

G.A.: No me hagas caso, lo que importa es la amistad.
Y.Y: Todo por la poesía.
(Apuran los tintos y piden empanadas argentinas con jugo de guanábana)

G.A.: El tiempo nos desgasta y será el verdadero juez ya que a la dictadura del proletariado no le interesó nada de lo que escribiste, a pesar que insistes en decir que en esos tiempos hasta los policías leían tus poemas. Te manejaron como una marioneta, y te burlaste del proletariado ruso. Esos poemas tuyos parecen escritos como por un cortesano. Este verso es tuyo entre tus versos célebres:
«Esta es la revolución: el control, el control.» Puro fascismo ordinario.
Y.Y.: Gonzalito era la única manera de sobrevivir en esos tiempos.
G.A.: Es que sobrevivir a Stalin, a Nikita Jrushchov, a Brezhnev, a Andropov, a Chernenko, a Gorbachov y a Putin, es cosa de magos.
Sé las veces que te retractaste públicamente y no te dio vergüenza. ¿Qué diría Mayakoski?
Pero bueno te lo perdonamos porque los poetas cada rato metemos la pata.

(Yenia se ve furioso, sabe que está ante un terrible poeta que lo cuestiona)

Y.Y.: Tu también apoyar a Crasto una vez.
G.A.: Es a Castro. Eran tiempos en que la revolución era lo nuevo, la vanguardia. Después envejecieron y nunca se dieron cuenta y salieron a flote sus vejaciones y sus crímenes. Estábamos enamorados de la imagen cristica y roquera del Che.
Y.Y.: Es raro que aquí en midillin todavía haya comunistas como en mis tiempos dorados.
G.A.: Aquí la godarria paisa invadió no sólo a liberales y conservadores, sino a los comunistas que viven añorando las dictaduras, aunque sean del proletariado, nunca del poetariado. Que fueran autocríticos serían mis amigos, pero no, les da pena. Es el mismo caso de los curas pederastas, les da pena arrepentirse.
Y.Y.: Pero hay valientes.
G.A.: Muchos, pero deberían ser autocríticos y pensar en el país no en la falsía de esa izquierda de pelar cebollas en nombre de lo que creen que es la revolución. Ellos como que son seres buenos y santos, nunca han pecado y todo lo cambian de nombre. A quien los critique le dicen: reaccionario, mezquino, esquirol, cavernario, pequeñoburgués, retardatario y gusano. Les da pena un autojuicio, pero bueno algún día caerán en cuenta, entonces seremos buenos amigos.
Entre ellos, hay un poeta que mantiene una foto de ese Stalin tropical, Castro, en su casa y cuando no le hace el milagrito pedido, lo voltea y le dice, “sino me ayudas a viajar al exterior este mes, te dejo boca abajo otros seis meses.” Eso es sadismo.
Y.Y.: ¡No te lo puedo creer! Ja, ja, ja, ja, ja, ja. Eres un demonio mi amado colibrí. Esto todavía es Macundo
GA: Macondo, Yenia. Siempre fuiste un conformista para mantener tus privilegios.
Y.Y.: No lo creas, llamé alguna vez a Andropov para protestarle por lo de Solzhenitsin. Me había tomado unas copas de vino y me armé de valor, pero él no estaba en casa.
G.A.: Has estado muy lejos de cualquier clase de protesta contra el totalitarismo y por lo tanto no podía considerarte más que un niño travieso del régimen. Recuerda el desprecio, de ellos, con Osip Mandelstam que fue confinado a un campo de trabajos forzados. Al gran Nabokov, recuerda a Solzhenitsin en el exilio, a Pasternak degradado, a Brodsky en el destierro. Y tú con tu pasaporte lleno de sellos viajando a todo el mundo. Has elaborado una complicada mezcla de valentía, populismo y convivencia vulgar con la dictadura.

(Evtuchenko cambia de tercio y parece no escuchar cuando lo critican)

Y.Y.: Le he donado a algunos amigos los derechos de autor de mi antología "Manzanas Robadas", ahí incluí mi poema antiestalinista "Caminando sobre el tejado".
G.A.: Siempre estás con dios y con el diablo. ¿Y no incluiste tu poema “Los hijos de Stalin”?
Y.Y.: No es para tanto mi colibrí. Un poeta es un poeta y punto.
G.A.: Yenia, ¿fuiste agente de la KGB?
E. E.: Nunca mi amado colibrí. Lo juro por las cenizas de san Basilio.
G.A.: ¿Ya leíste “Los archivos secretos de la KGB” donde vemos toda la historia de espionaje y de degradación a los grandes escritores rusos?
Y.Y.: No he podido leerlo por estar leyendo mi poesía en 93 países.
G.A.: Ser un “rebelde oficial” es un honorcito que desactiva.
Recuerdo lo que escribiste:

'El poeta que vendió su sombra'

Cuando estés lejos, / bajo el fuego de las opiniones y las preguntas, / recuerda que detrás tuyo se levantan los Urales, / el sonido
de las campanas de Spassk, / y las ondas del Volga.

Lo garrapateaste para conservar tu pasaporte, para que no se quiebren sus buenas relaciones con el Estado, al cual, supuestamente, sacudes con tus versos.
(Otra vez Yenia no hace caso a lo que le dice el Profeta)

G. A.: Aclárame esto, ¿sí es verdad que las autoridades soviéticas contaron con el apoyo de miembros de la élite artística, como tu. Y a tus intrigas se atribuye que entre los escritores rusos, se difundiera el rumor de que la salida de Brodsky de Rusia había sido voluntaria? Debes saber que Brodsky se fue a la tumba con la certidumbre de que en su caso serviste de consultor de la kgb.
Y.Y.: Colibrí, eso es una infamia.

(Yenia golpea con sus manos la mesa y saltan los pocillos y platos al suelo. Por fortuna ya se han tomado el juguito de guanábana y las empanadas argentinas hechas en Medellín)

G.A.: Osito, sólo quería saberlo de boca tuya. Aunque no te lo creo mucho. Por supuesto no olvides el final de los grandes poetas rusos. Lermontov y Pushkin que murieron en duelos, Essenin que se ahorcó, o al poeta, y escritor anarquista Lev Chorni fusilado por el Estado ruso, a Maiakovski que se disparó un tiro en la cabeza, Blok quemando su vida en los cafés y las noches. Por supuesto no correrás esa misma suerte.
Y.Y.: ¿Me llevaras de nuevo donde la Fumachú?
G.A.: Si te manejas bien de pronto, aunque está un poco traqueada.

Paraninfo de la U. de A.

Plazuela de San Ignacio

MONTENEGRO Y EL CIRCO DE LA VIDA

2010-07-03T14:00:00.000-07:00

Rubén López Rodrigué

MONTENEGRO Y EL CIRCO DE LA VIDA

Rubén López Rodrigué

Según una fábula de Lafontaine, un zapatero de la Antigüedad censuró el dibujo defectuoso de una sandalia en un cuadro de Apeles. El pintor aceptó su error de buenas maneras. El otro se sintió con alitas y se animó a seguir con su crítica hacia el resto del personaje representado, a lo que el artista respondió con severidad: «¡No subas más allá de las sandalias, zapatero!». Ese famoso «zapatero a tus zapatos» me conduce a no forzar el talento para evitar salidas desafortunadas, cosa que puedo aplicar a Mario Montenegro quien, alentado por la dedicación insomne y la vocación sostenida que atraviesa toda su trayectoria plástica, no pinta para vivir sino que vive para pintar. No es un pintor a ratos ni de fines de semana.
Su abuela Helena amaba el arte. Era una mujer culta que lo impulsó desde niño dándole libros de arte y haciéndole copiar a los grandes maestros como Brueghel y Toulouse-Lautrec. Una noche, cuando todos en casa dormían, el niño subió al soberado donde la abuela guardaba unas reliquias. Su curiosidad descubrió unas cajas llenas de libros de arte y obras literarias co-mo la Divina Comedia bellamente ilustrada. De manera que el ambiente familiar que lo rodeaba fue decisivo en su elección del arte como una forma de vida. «Como todo el mundo, necesito de los maestros del pensamiento» (Lévi-Strauss).

Entre las carpas del circo

Es cierto que nadie ilustra mejor la tragicomedia de la vida que un payaso que ríe, mien-tras las lágrimas corren por su careta, con su peluca verde, la redonda y falsa nariz roja, la boca-za de maquillaje carmesí, los labios pintados de blanco y los zapatones negros o de otro color. La escuela donde estudiaba Montenegro, allá en su Ipiales natal, quedaba al frente del lugar donde se instalaban los circos. Generalmente eran circos pobres y el niño se metía a las carpas para ver los enanos, «esos niños tiernos y deformes», como él los describe.
Los payasos de Montenegro escenifican la comedia humana. Visita con frecuencia el par-que de Envigado, donde habita actualmente, para observar las angustias humanas que hacen parte del circo de la vida. En un medio hostil como el nuestro, son frecuentes las ansiedades debido a las afugias económicas de sus gentes, hecho que no motiva a Montenegro a pintar bodegones sino a trazar el drama que se enseñorea por todas partes. De ahí que a cada cuadro le pone el alma: observa, calcula antes de dar una pincelada. No puede pintar sentado sino de pie; al pintar sentado, en su concepto, se pierde creatividad pues su pintura es angustia, emotividad.
Por supuesto hay humor en los circos de Montenegro, como si allí cristalizara algún influ-jo de Brueghel el Viejo. Vemos esos circos con payasos en primer plano tocando sus instrumentos musicales. En su último «Circo» (2010) la perspectiva manejada con maestría hace ver dos pistas con forma de tambor. En una, hay mujeres envueltas en velos angelicales que danzan sobre pequeñas ruedas. En la otra hay malabaristas y mujeres a ¿caballo? Pero ¡oh sorpresa!, al acercarme más al cuadro percibo que son elefantes flacos.
En los payasos de Montenegro son frecuentes los rostros oscuros, afrolatinos, que evocan de alguna manera el carnaval de blancos y negros realizado en su pueblo natal, en la frontera con el Ecuador. Los circos tienen la alegría de los colores, pero en los rostros de los payasos hay seriedad o, más que eso, asoma la tristeza («ríe payaso», dice la canción, «ríe pa’ no llorar»). Una característica notable es que en esos circos no hay público, el público es externo al cuadro que lo ve allí plasmado. Barum, ilustre director de uno de los circos más importantes del mundo, decía que los payasos sostienen todo el espectáculo circense. Ellos son los personajes que con más impaciencia esperan los niños, mientras que para los adultos representan la puerta abierta al sueño y la reflexión, bajo las apariencias de la parodia.
Mario Montenegro ha hecho numerosos payasos que no están situados en el escenario multicolor del circo. Por ejemplo en «Ternura» (2010), un payaso sostiene en una mano una paloma blanca. La expresión de sus ojos y el rictus de su boca gruesa manifiestan dulzura pero a la vez una honda tristeza, también expresada en el escaso colorido de su peluca y de su vestimenta; incluso no usa zapatones como los payasos tradicionales. La paloma blanca, ya se sabe, es el símbolo de la paz, de la paz interior que le falta al personaje que la aprisiona en su mano.
Paradójicamente Montenegro no pinta enanos, pero le apuesta al miniaturismo aportán-dole su aliento poético, donde realiza su análisis crítico de la posición humana, de una manera personal y sugestiva, como queriendo alargar la tradición de miniaturas satíricas. Recordemos que el origen de los payasos está perdido en las brumas de sus antepasados los sátiros, seguidos por los bufones de las cortes.
Como un jinete de circo que se las ingenia para galopar en dos caballos al mismo tiempo y, a pesar de todo, llegar ileso hasta la puerta de la cuadra, Montenegro hace despliegue para pintar y a la vez ejercer la dura tarea de sobrevivir. La angustia por la subsistencia en ocasiones es paliada por su sobrina Marcela, quien vive en Alemania, casada con alemán. Ella, que estu-dió filosofía, le vende obras en ese país, emporio de la cultura occidental.

Las barriadas

Hay un segundo eje en su abundante producción y son las barriadas. Así como en los cir-cos no hay público, las barriadas tienen un elemento en común: no se ven los habitantes puesto que el artista quiere destacar solo el hábitat.
Algunas barriadas son brumosas, con pinceladas rápidas y ligeras que soslayan un am-biente tugurial, como aquella titulada «Rincón en penumbra» (2008), a la que aplica la técnica del esfumado para lograr cierto aspecto de vaguedad y lejanía. Otras barriadas tienen tal claridad que podemos percibir (desde la altura en que se sitúa el pintor con su fantástica imagina-ción, por cierto otra forma de realidad) las casitas, las calles y un río, como en «Comuna y río» (2009), que colorean las faldas de una montaña; o nos permiten percibir la luna, como en «Po-niente de luna» (2009), que se eleva como una bola de queso sobre un morro, donde se sirve de los trazos gruesos hechos con espátula; o como en «Cielo despejado» (2009), donde se vale de un mínimo de colores en los que predomina el azul, mientras que algunos techos de ranchos son de un color ocre; en este cuadro la pincelada veloz es notable.
Esos barrios deprimidos de la Comuna contrastan con el festival de color al óleo con que fueron hechos mediante pinceladas irregulares y de grueso espesor. Son golpes de pincel como laceraciones producidas por una sociedad indiferente a la miseria y la pobreza predominantes en el país, mientras que al tiempo hay una clase dirigente con unos niveles de opulencia exacer-bados; en una Colombia que no es un país pobre sino empobrecido por la falta de una estrategia económica adecuada. Esa libertad de la pincelada le permite el pintor hacer una catarsis de sus heridas psíquicas. Quizás son los sucesos desgarradores los que pintan y nombran al autor (así como el escritor no escoge los temas sino que los temas lo eligen a él) cuya imaginación encuentra los colores más risueños para describir, mas no para halagar, sus barriadas.
El artista se ocupa, pues, de la pobreza en una indagación modiglianesca por los humil-des y humillados. La materia de los colores se transforma en el juego de las armonías y de las asociaciones de los tonos que dan una gran luminosidad a los cuadros y actúan como una espe-cie de censura ante la desdicha. Pinta con un colorido de interés por las clases marginadas, a la manera del escritor que, como un gallinazo, se alimenta de carroña social.
Y es que Montenegro escruta desde la riqueza de su lenguaje. La capacidad verbal que caracteriza a los nariñenses contradice los chistes sobre los pastusos, incluso en programas de televisión.

Manierismo, desnudos, maternidad y negritudes

El manierismo tiene dos características, la expresividad y la artificiosidad. En Montene-gro veo un pintor de espíritu manierista dispuesto a trasladar lo más sufriente y real de la experiencia humana a desnudos y escorzos atrevidos, en cuadros donde aparece con claridad el afectado alargamiento de las proporciones del cuerpo humano.
Para ilustrar, en una serie de cuadros dedicados a la maternidad, en la obra que lleva por título «Vida dormida» (1993) una mujer negra sostiene un niño con sus brazos gigantescos, tiene la cabeza pequeña y un cuello largo de botella. Un seno sale, muy abajo, de sus vestiduras ver-des. El bebé está bien abrigado y en su mano grande sostiene una banderita de Colombia. Las manos de la madre también son bien grandes, generosas, protectoras.
Así mismo en el cuadro «Desnudo y espejo» (2001), el cuerpo corpulento de una mujer negra contrasta con su cabeza pequeña, que se mira la cara en un espejo redondo realzado por un fondo negro. Una estela blanca da la idea de movimiento e indica que la mujer ha pasado una mano por una de las piernas. A la derecha de la silueta alargada hay una cómoda sobre el cual reposa un jarrón de agua lleno de peces. En la pared de la habitación cuelga un cuadro con una mujer que toca guitarra y en el extremo inferior una jaula con pájaros que ensayan un vuelo fallido, mientras una paloma blanca (un elemento recurrente en la obra del pintor), en vuelo de libertad, introduce su pico en ella, apareciendo el contraste entre la libertad y la prisión.
En «Luna erótica» (2010) conjuga los dos temas de la maternidad y la desnudez, no apa-rece la cabeza de la mujer y sus pechos caen casi hasta llegar al ombligo. En ningún momento el artista se preocupa por reproducir fielmente la anatomía de los personajes. Los contornos a lápiz son gruesos y hay una economía de color que se limita al ocre, negro y rojo.
En Montenegro hay desnudos con velos y semidesnudos con los senos al aire de mujeres muy estilizadas, a menudo negras, por lo que allí impera un determinismo geográfico que evoca a las mujeres del Pacífico donde al autor vivió su infancia y abunda la raza negra. «Me gusta trabajar con las negritudes», me dijo Mario Montenegro. Nacido en una población incrustada en la cordillera de los Andes, su padre, para huir del intenso frío, los llevaba a él y a sus hermanos a temperar en la tierra caliente de Tumaco. Allí veía mujeres negras embarazadas, lo que explica en parte la frecuencia de la maternidad en su pintura. Pero existe otro factor más importante: fueron doce hijos, por lo que a su madre la veía embarazada cada año. La figura alargada de los cuerpos de esos negroides (en Envigado, la tierra del filósofo Fernando González, quien se refirió a ellos en su libro Los negroides) sugiere el pincel de un pintor sensible a las desgracias humanas.

Las influencias y la circularidad

Montenegro siente gran admiración por Candido Portinari, de quien vio la primera obra expresionista. En este pintor brasilero son característicos el contenido social y la deformación de la figura, influencia que se plasma en el manierismo y en el interés por lo popular del pintor colombiano. También hay admiración por Velásquez y El Greco. «Yo soy medio greconiano», dijo, por lo estilizado de sus cuadros.
Porfirio Barba Jacob es su poeta predilecto. Y a pesar de que no se concibe buen lector, sin embargo le gusta leer biografías y le interesa todo lo que tenga que ver con el arte. Sería dema-siado ingenuo pensar que el pintor no necesita leer porque en la pintura se encuentra todo; a las imágenes hay que saberlas nombrar y para ello se necesita cultivar el lenguaje. «Los límites de mi lenguaje representan los límites de mi mundo» (Wittgenstein).
El marcado interés por lo popular conduce a Montenegro a tomar partido por un pueblo oprimido y sumiso, un pueblo que no es atrasado sino diferente, con otra lógica, percepciones, saberes, clasificaciones, instituciones, esquemas mentales, relaciones espaciales. «Del pueblo, recibo la fuerza y la inspiración. A él todo le debo» (Portinari).
Montenegro no deja de recordar a Portinari, quien retrató los sectores sociales margina-dos del Brasil con un lenguaje moderno y combina tradiciones pictóricas europeas y latinoame-ricanas, sobre todo en lo que respecta a la deformación de la figura, un hecho palpable en sus más recientes pinturas. En una serie de cartones hechos en este año del 2010, cuyo fondo es el mismo color negro del cartón, sobresalen «Paz encantada» y «Arritmia». En el primero hay cua-tro payasos de pie, cada uno con su pose particular; los de los extremos sostienen en la mano un pájaro con sus alas batientes. De nuevo se presenta un marcado contraste entre un pájaro preso en una jaula que cuelga tras del payaso del extremo derecho y las dos aves que sostienen los payasos y se disponen a volar, representando con ello la libertad.
Pero es en los demás cartones donde resalta la deformación de la figura. «Arritmia» esce-nifica un hombre con expresión desesperada, que tiene algo en común con otras cinco obras: son seres humanos en forma de banda ancha, que me evocan la cinta de Moebius donde, en la superficie, desde cualquier punto se tiene acceso a su revés sin necesidad de cambiar de lado pues tiene una sola cara, fenómeno que se aplica para hablar del sujeto humano. Así, creo, se fusiona la forma y el contenido. Pero no sólo eso, pues el artista da un paso radical del estatismo de pinturas anteriores a un movimiento acelerado. Una mujer en posición encorvada sostiene un pájaro en la mano y acerca su cara como si lo fuera a besar. El ave tiene los tonos del tricolor nacional, amarillo, azul y rojo, colores que campean en la obra de Montenegro y expresan al artista que ama a su país a pesar de estar atravesado por la violencia y por innumerables conflictos.
Con esto no quiero decir que Montenegro es un epígono de Portinari, cuanto que él da sus propias pinceladas de originalidad, incluso en un tema tan gastado o trajinado como los desnudos.
En su pintura es evidente la redondez de las cabezas, de las narices de payaso, de los vientres embarazados. Y ahora, en su última producción (vinilos blancos sobre cartones negros, con escaso colorido) destaca la composición circular, en torbellino, con un dinamismo volcánico, una economía de medios que llega casi hasta la insinuación y una independencia de toda norma de la perspectiva. De este modo los espacios se llenan de un juego, o más bien de una danza, perfectamente artificial. Es una evolución cuanto que no se ciñe a las leyes de la óptica y exclu-ye, por tanto, la representación realista.

El amor y la amistad como estímulos creativos

Fue el amor el que trajo al pintor a residenciarse en Envigado desde hace doce años. Sel-ma, el amor de su vida, ha sido vital en su producción puesto que le da ánimos y en su calidad de socióloga le ayuda a ver la realidad y a vender sus obras.
En Envigado se siente valorado, mientras en Medellín se siente más solitario. Ha cultiva-do también buenas amistades, por ejemplo con el poeta Edgar Trejos quien lo llama, lo impulsa a continuar con su fructífero trabajo y en los momentos difíciles lo consuela con el cliché de «No hay mal que por bien no venga». Así mismo con el intelectual Leonel Díaz, que sabe valorar su obra silenciosamente.
Su producción es permanente, empujado no solo por la pasión sino además acuciado por las necesidades, con muchas obras expuestas en galerías de Medellín. Para él, un artista perdido en el desierto de la indiferencia, es bien importante que su pintura trasmita un mensaje, interpretando la cotidianidad de los lugareños. Sus trabajos toman elementos de la vida coti-diana y así se popularizan, tornándose accesibles al gran público y no solo comprensibles para la élite. Cada vez más sin el exceso de detalles.
Se observa un predominio de la figura femenina; allí la mujer es objeto de su idealización (hecho que he observado a menudo en la psicología de los pintores). Hay cuadros de mujeres en diferentes formas, en tonos grises, en color, vistas con fuerte sentimiento de solidaridad. Ahí puedo decir que no copia la realidad sino que la idealiza, en especial la belleza negra.
El pintor dijo: «Las trashumancias son importantes para conocer seres y medios; eso lo forma a uno, lo estructura». Mario Montenegro vivió la infancia en su natal Ipiales, del cual recuerda a menudo su plato típico del cuy, y se graduó de bachiller en Villeta. Ha vivido en Bogotá, Quito, Caracas y Medellín; en esta última residió ocho años antes de radicarse en Envigado. Caracas fue tal vez su estadía más importante, pues allí vivió y maduró unos nueve años. Ha vivido, además en poblaciones como Itagüí y Pasto. En fin, se considera un nómada.
Como ya dije, es un apasionado del circo; a la manera de Toulouse-Lautrec lo veía como una realidad dinámica, pero junto con el movimiento trasmite el sentido humano del espectáculo.
Ahora Montenegro plasma, espero que para la posteridad, movimientos veloces de seres a los cuales aplica pequeños toques de óleo. Sus últimos cuadros tienen un mínimo de color con el fin de darles mayor fuerza y movimiento. Aquellos cartones de los que hablé son como dan-zas donde el lápiz negro se difumina, esas contorsiones circulares de los personajes son como los movimientos planetarios en torno al sol. Es evidente su evolución hacia una pintura más simplificada, más rápida, acorde con la época actual de velocidad informática.
Su pintura te dirá como en la película sobre el pintor Pollock: «Sé tú mismo».

Mario Montenegro

"Circo, música y danza"

"Incertidumbres"

"Poniente de luna"

No de Marta Quiñónez

2010-06-30T20:59:00.000-07:00

Presentación del libro

No de Marta Quiñónez

Ateneo Porfirio Barba Jacob
1 de julio del 2010
7 30 PM

LX

No dije nada al mutismo
de la caída presurosa
de la desesperación

Quedó la sensación
de vértigo
temblando en el tiempo

LXI

No soy ojo
que avizora futuro

Soy
sonido sin eco
en el porvenir de polvo
que nos espera

Mientras gravitamos
en el centro
de lunas llenas

Harold Alvarado Tenorio, ¿Ministro de Cultura?

2010-06-28T14:30:00.000-07:00

Harold Alvarado Tenorio,

¿Ministro de Cultura?

Víctor Bustamante

Hace algunos días, en uno de los programas de la emisora Caracol, Gustavo Álvarez Gardeazábal ha dicho que el periodista del mundo de la frivolidad y columnista de El Tiempo Alfonso Rentería ha enviado una carta, firmada junto con otros intelectuales, solicitando se nombre ministro de cultura a Harold Alvarado Tenorio, cosa que ha despertado no pocas inquietudes en amplios sectores del gremio de los artistas y escritores por ser el postulado y promovido uno de los más polémicos personajes de cotarro. Lo cierto es, sin hipocresías, que su eventual nombramiento podría ser visto por no pocos como una suerte de reingeniería de un ministerio que bien poco ha hecho en verdad por la cultura cierta de este país, a no ser que entendamos por cultura la dilapidación de miles de millones en una suerte de farándula y fandango con merienda de toda laya en una remozada repartija de concertaciones que bien podría llamarse Artistas en Acción.
Alvarado Tenorio, uno de los pocos escritores rebeldes de Colombia que admiran a Álvaro Uribe Velez, y quien quizás también lo sea de Santos Calderón, con quien trató en Londres a finales de los ochenta, que ha colaborado hace más de cuatro décadas en El Tiempo, ha propuesto hace años la creación del Colegio de Colombia, una institución dedicada al estudio y difusión de nuestras culturas en el mundo, el cual bien podría hacer parte de esa gran biblioteca que según informa la prensa, se está proyectando en Cartagena para albergar todos los materiales y documentos de la obra de Uribe Vélez durante sus ocho años de gobierno, al estilo de las norteamericanas dedicas a Reagan o Clinton.
Otras de las ideas que hemos oído a Alvarado Tenorio se refieren a la ausencia de serias escuelas de arte dramático entre nosotros y de teatros donde permanentemente se ofrezca a los públicos locales y en giras nacionales las grandes obras del teatro universal, en especial los clásicos como Shakespeare, Lope, Calderón, Brecht y el gran teatro brasileño desconocido entre nosotros. Igual cosa sostiene con un retorno de la declamación y el estudio de la métrica y la rima en la escuela y el bachillerato, pero quizás una de sus tercas obsesiones sea llevar la Banda Ancha de la Internet, pública y gratuita, con ordenadores de combate, a los municipios más pobres de la nación donde el beneficio de la cultura haría tanto bien como la salud y los bancos de oportunidades. Y podría seguir mencionando más y más ideas del poeta, que sin duda es el menos interesado en meterse en tremenda camisa de once varas, de la cual bien poco sabrán Poncho Renteria y el mismísimo Gardeazábal.

El oficio de tirarse por la ventana

2010-06-27T19:20:00.000-07:00

El Poeta Pobre, de Carl Spitzweg,

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El oficio de tirarse por la ventana

VICENTE VERDÚ

Hace ya años, años antes de la crisis, un joven y reconocido periodista ilicitano, Gerardo Irles, me confesó que había decidido dejar de escribir libros, fueran estos novelas o ensayos. Tenía la suficiente experiencia como para atreverse a diagnosticar que en este sector no quedaba ya lugar alguno para la clase media. De un lado se situaban la opulencia de unos cuantos autores y libros best sellers y, de otro, solo la miseria.
No importa escribir bien, aun para pocos, porque los pocos cada vez se mueren más deprisa
Efectivamente, lo juzgué un derrotista, pero el tiempo, año tras año, ha venido a convertir su argumento en la carta magna de la edición. No hay lugar para la clase media. O vendes cientos de miles de ejemplares y, en consecuencia, existes para los suplementos, las entrevistas, los anuncios o se pertenece a una suerte de grey ingenua (grey gris) que escribe esforzadamente para obtener unas migajas de recompensa o, incluso, unos cuantos kilos de hambre.
¿Sucedió así en todos los tiempos? No podemos dar testimonio personal de la Generación de Plata, pero sí de muchos Años de Plomo en los que se escribía, si no persiguiendo la gloria, sí persiguiendo un ideal. Lo más importante es que se trabajaba, en cuanto escritor, con una meta que, al perseguirla con ahínco moral, nos hacía perseverar. La suma de escritores, novelistas, cuentistas, poetas, guionistas o ensayistas de ese tiempo recibían dos clases de ingresos capaces de sustituir la falta de estipendio. Un ingreso era el de ingresar en las filas de los combatientes por la democracia. El otro pago consistía en ser reconocido por un apreciado grupo de lectores que se comportaban como una tribu sagrada dentro de la cual nacía el "escritor de culto".
Ahora, por contraste, ese culto al escritor ha sido reemplazado por el culto el espectáculo de las superventas. El escritor será para algunos un fenómeno en sí pero, en conjunto, la gran atención que convoca procede del fenomenal éxito de ventas. La mágica dinámica interior entre vender mucho y ser famoso, ser famoso por vender mucho y vender mucho por ser famoso, dibuja un círculo que, como en otros productos, caracteriza el actual comportamiento del mercado se refiera a la marca que sea.
La altísima rentabilidad que desencadena la vorágine cuando el título explota resulta tan remunerativa para los editores que si editan 70.000 títulos al año en España es en busca de esa bomba atómica que arrasará con lo demás y salvará holgadamente el balance de la empresa.
De esas decenas de miles de títulos, un 95% o más no se come una rosca. Es decir, acaso ni prueben las migajas de su publicación. Son metralla de un sello editorial, a menudo sin criterio, que dispara en todas direcciones -o insiste en la dirección de moda- para alcanzar la mina del supersuceso mediático. El resto es miseria.
En casi todos los casos, los anticipos son ridículos y las tiradas exiguas. Los autores que se lanzan y no explotan pronto se convierten en nada. Sus obras compuestas mediante decenas de miles de horas de trabajo desaparecen de las librerías en unas semanas y son destruidas urgentemente como las vacas locas. Ciertamente, se trata de autores locos, cada vez más locos. Tipos que deliran soñando una comunicación masiva que es solo un privilegio de muy pocos. Cada vez menos y cada vez con menor duración.
¿Conclusión? La conclusión es la conclusión de esta labor. No importa escribir bien, aun para pocos, porque los pocos cada vez se mueren más y más deprisa. No vale la pena, como ocurrió con aquellos encajes de bolillos domésticos, calentarse la cabeza, verbo a verbo, adjetivo a adjetivo, para no llegar a casi nada o a casi nadie. ¿Escribir para sí mismo? "El autor que por fin decide escribir para sí mismo se suicida por falta de destino", decía Vicente Aleixandre.
Todo artista necesita tanto la comunicación como la respiración. Dentro pues de esta creciente asfixia de la escritura, de los editores, de las librerías, de los libros, de los lectores, ¿cómo no elegir entre tirarse hacia el oxígeno de la ventana o decir ya adiós a este hermoso y jadeante oficio?
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El País, España, 24/06/2010.

Poemas de Alfredo Vergara

2010-06-25T16:30:00.000-07:00

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Poemas
de
Alfredo Vergara
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AUTO BIOGRAFIA

Me llaman Alfredo Vergara
Naci en Planeta Rica departamento de Córdoba el día 29 se marzo de1956 con olor a tierra y a sabor a pueblo colombiano.
Amo a Colombia porque los
Gobernantes no lo hacen.
Amo a mi gente porque los
Gobernantes los matan.
Amo al progreso porque los
Gobernantes lo atrasan.
Amo a la libertad porque los
Gobernantes la han apresado.
Amo mi vida porque los gobernantes
Han firmando mi sentencia.
Amo al libre albedrío porque la
Democracia me ha sometido.
¿Qué amo a los gobernantes…?
Eso…, eso me tiene inclusive…

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UN LIBRO

Un libro nos sirve para espantar las moscas
O para echarnos con sus hojas viento
Para guardar entre sus páginas el dinero
Y para decorar la biblioteca
También sirve un libro para escondernos tras sus hojas
Y desde allí guiñarle un ojo a la vecina
O para estrellarnos en la cabeza al cobrador!
También sirve para llevarlo bajo el brazo
Y arrancar sus hojas
Para borrar las huellas de la gastroenteritis
En los modernos aromas de los baños públicos
Y sirve también para sentarnos en los corredores
Sin ensuciar la ropa
O para recostar la cabeza
En horas de descanso tirados en una manga.
Ah..!
Se me olvidaba
Algunos libros también sirven
Para leerlos.
.
.
YO INCOMUNICADO

Quiero desvariar hoy
Mi cabeza esta llena de polvo
Siento enloquecer
¡Buenas noches!
Para qué dormir si despierto en un
Infierno
Por primera vez en mi vida siento que
No estoy en control.
¡ Lo siento!
No quiero estar con nadie esta noche
No antes de las nueve,
Siento un ruido en mi cabeza son mis
Ganas de vivir.
Si… botar la basura echarla en una
Caja, y mandarla al infierno.
Estoy fuera de lugar,
Y quisiera hacer algo en este
Mundo no seria cambiar,
Y si algo quisiera es no irme en este viaje.

.
COMPAÑERA

Ya no tejes
Cuando la lluvia cae,
Ya no tejes
Tampoco te veo en las
Mañanas
Asomada en la ventana,
Ni veo tu mirada
Desorbitada
Buscando
Desesperadamente
La libertad…
Te silenciaron…
.
.
HERENCIA

Oda a mi papá

Y el ave se llevo en los ojos
Los motivos de la fuga
Y la pintó en el cielo renegrido,
La mortal parábola de su suelo incinerado
Y nos dejó en la tierra encarnecida
Un siniestro olor a plumas
Y el fósil insepulto de su nido.

.
.
DONDE ESTA LA MARIPOSA

¿Donde está la mariposa que flotaba ayer?
Gusano florecido
Geranio sin aroma
¿Dónde está?
¿Quién detuvo su cándido ambular por entre los colores?
¿Por qué han borrado su presencia en los capullos?
Quizás tiñó de oro el filo de las hachas
O fue centrifugada por un vaivén de las motosierras.
O prestó sus colores
Al cielo ensangrentado después del holocausto
¿Dónde esta la mariposa que flotaba ayer?

.
.
NUMERO 1

Es suave como la seda
La hermosa curva de tu cuello
Donde a cada momento
En la imaginación mi cuerpo se desliza
Y mis labios reposan
Por favor mi dulce demonio amado
Dame tu aliento, tus caricias, tu amor, dame
Tu piel

.
,
NUMERO 2

Siento que mi cuerpo
Yace prisionero de este noctambulo destino
Y yo aquí mirando lejos, y mirar nada
Estático y sin pensar nada
Noches negras como el pecado
Negra como el as de espada
No me he sentido muy bien
Deben ser los viejos errores
Sacudiendo mis calcinados huesos

Noticias sobre el discurso del presidente electo

2010-06-21T10:34:00.000-07:00

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Noticias sobre
el
discurso del presidente electo

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víctor bustamante

anoche prometió, en el fragor de sus 9 millones de votos,
lo divino & lo humano,
que iba a haber trabajo & empleo,
cuando en el país no hay un pool de bancos que recojan 1000 millones de dólares para crear una gran empresa para sacar de la miserable miseria a veinte millones de colombianos que viven pendientes de los cubos de basura & en las noches no pueden ni mirar la tele menos las estrellas porque deben buscar un sucio nicho para dormir
(millones van a los bancos mientras exprimen con sus intereses, eso nunca lo mencionara)
.
¿si tendrá sensibilidad cuando se juega en póker durante una sola noche 100 millones de pesos con sus amigos de la pesada o apuesta a un hoyo de golf 20 millones?
a lo mejor habló sobre como mermar la impunidad del 95%
a lo mejor se refirió a las cadenas de hierro de la deuda externa que se lleva cada año una gran tajada del presupuesto
a lo mejor dijo que iba a denunciar a quienes dilapidan esos préstamos & realizan contratos indebidos
a quienes son corruptos desde hace tantos años
pero de inmediato recordé que muchos de ellos se mimetizaran en estos 4 años de reinado,
digo reinado porque un presidente en estas tierras allende el océano tiene el poder absoluto para nombrar & acallar cuando se le critique
.
anoche mientras apuraba unos vinachos con una poeta de piernas hermosas & buscábamos los goles del mundial en la tele
él continuó hablando por todos los medios de que el país cambiará
pero sabemos que eso es imposible
que esa palabra la gastaron hace tantos años los de izquierda centro & derecha
que uno queda perplejo cuando la mencionan de nuevo
& sabrá él que los desplazados aun pueblan los parques & campos & escuelas de pueblos lejanos
que las tierras están mal repartidas
que las victimas de la guerra sucia esperan que no les sigan mintiendo
-esto parece un poema sucio, ni que fueras ferreira gullar, expresa la mariah mientras me da un beso & mira al presidente electo & dice es, bello, es bello, qué papacito, pero a ella ya la tengo detectada, ama el poder-
& volvemos al discurso cuando una periodista, ingenua afirma que él se preparó hace muchos años para ser presidente,
debió decir para ocupar un cargo público no para ser sensible a los problemas nacionales
claro que él se refirió a los policías & soldados asesinados
claro que dijo que iba a exterminar a la guerrilla
& los aplausos rabiaban
habló de los secuestros & los aplausos rabiaban
habló de un acuerdo nacional & los aplausos rabiaban
& fue que recordé cómo ese acuerdo es pura demagogia para acallar a la oposición por todo lo que decía
aplaudían los presentes & los otros 9 millones también aplaudían apoltronados desde las salas de sus casas
así como aplauden cada 4 años en este certamen en que algunos creen que empieza una patria nueva & al final sabemos que todo continúa igual o peor que antes
con las mismas filas
con la gasolina que sube
con los impuestos que nunca alcanzan
con la coca saliendo a borbotones para la usa
& los dólares llegando en containers
con los índices de vagos caminado las calles & un largo etcétera
-deja de ser pesimista, me dice mariah, cada uno tiene derecho a comenzar sus propuestas-
& entonces recordé que hubo una abstención del 56 %
-pero esa es la democracia que es la menos imperfecta manera de gobernar dice la chica-
también creo que no se refirió a nuestro invento nacional
de los falsos positivos
ni al espionaje del das
ni a los desaparecidos ni a las fosas comunes que pueblan nuestro patria anónima & humillada
(los medios que siempre son aliados para que la democracia no se desmorone & la publicidad oficial continúe a chorros por sus pantallas & ondas hertzianas & en los diarios sacaban boletines cada media hora para demostrarnos como la democracia fluctuaba pero funciona)
mariah decidió desnudarse & destapar otra botella de vino
& como cuando una ninfa es atrevida apago la tele
desde una ventana de manhattan mirábamos hacia la plazuela de zea tan solitaria & lluviosa en esta noche de discursos, nunca proclamas, donde los aplausos aturdían en la tele,
& en el corazón ávido de quienes ocuparan los altos puestos públicos para que el país siga en este infierno
pero acá
estaba la plazuela de zea solitaria con sus vagabundos
& en este motelito
una pareja que aun cree en los detalles del amor
como noción de la poesía
calla
& entonces le miraba su cuerpo tostado & bello
afuera nadie aplaudía cuando mis pinceladas metafísicas le vertían vino
& ella calmaba mi sed.
-pero sabes él es humano alguna vez contó en una entrevista que fumó marihuana, dice, mientras me arrojaba una bocanada de humo, nuestro incienso nacional, a mi cara-
mis pinceladas metafísicas continuaron
no había visto los goles de brasil
& afuera en la calle
en la plazuela de zea
nadie aplaudía pero medellín palpitaba no sé porqué o porquién pero palpitaba
(desde alguna emisora ella ancló en “sangre maleva” cantada por larroca y luego en una balada de lennon “nothing gonna change my world”)
-¿te gustan mis tetas o mis poemas?, preguntó
-todo -le dije- menos la desesperanza.

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comando unificado del neonadaismo
desde tu monte de Venus
…..
patria y suerte
perderemos
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Mario Castaño

2010-06-12T14:19:00.000-07:00

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Mario Castaño
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Víctor Bustamante

Mario Castaño estuvo cerca al Nadaísmo en los comienzos de los años 60, fue amigo personal de Gonzalo Arango y caminaron las calles de Medellín en pleno inicio y furor de ese movimiento. Además vivió con urgencia ese momento cenital de la utopia. Estuvo cerca de Camilo Torres y de los movimientos sociales de reivindicación puros y de vanguardia de ese instante. Luego todo cambiaría.
Mario desde esos años compone canciones escribe y poemas. Ahora su vida está plena en su trasegar por las comunidades marginadas del Cauca, Tumaco, Santander, Antioquia, y los Llanos llevando su mensaje de fraternidad. Podría decir de él que es una suerte de misionero cristiano y errante que recala cada cierto tiempo en Medellín.
Estar a su lado es saber que nos brinda su pureza, su camaradería.
Creo que hace parte de esa Colombia derrotada que creyó en la utopia y en unos mejores aires para un país que cada día quiere sumirse en su orgia de sangre. Él se rehusó a terminar en un líder político, cultural o asentado en un puerto burocrático y en le mentira de ser un dirigente social.
Ahora llega de repente a Medellín. No es un hippie, pero se refiere a la paz y al amor y a su cercanía a la naturaleza, nunca fue desalojado de la militancia o de la mentira de ser importante, sino que él se fue nos da una lección de dignidad más allá de los inicuos triunfos personales, ya que a la sazón es un poeta, alguien que escribe para sí y comparte son sus amigos. Místico a su manera sentimos su amistad su poesía, su silencio, ah, y esa fraternidad escasa en tiempos en que nuestros amigos de generación sucumbieron a lo que tanto criticaron, el poder en la forma que sea..
Huir, irse parece que fuera su verdad, pero a la hora de las definiciones es una manera de conservar su pureza poética.
Mario en los tiempos del nadaísmo fuerte y de vanguardia, cambió su nombre, ante la presencia de tantos Marios de baja estofa, que nunca fueron mártires, por el de Mario el Malo, ahora es Mario el Santo, un poeta extraño en estos tiempos en que la poesía ha sido envilecida.

Poemas
De
Mario Castaño

Con tu piel vestido

cuando contemplo
el templo tembloroso
de tu cuerpo
templo el temporal
en un absorto desconcierto
y es tu túnica de carne
tu única túnica
que me envuelve
cuando es tu piel
el inicio de todo
que te viste
y te vistes con tu piel
para vestir mi piel
mi piel en tu piel
encuentra su vestido
y sintiendo tu piel
en mi piel, me siento vestido

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Variaciones sobre el viaje invariable

yo vengo de no tener patria
surgiendo de la oscura gangrena
con los ojos heridos
vengo hasta una patria ajena
no me pertenece ni le pertenece a nadie
porque lo único que tenemos
es la miseria americana
el oscuro agujero en los bolsillos
y el alma descocida de no
yo vengo de retorcerme en la ira
de trashumar como loco
por una golondrina
por una sola palabra
por una voz que me diga quédate
por el pan sin condiciones
y una sonrisa tibia sin factura
yo vengo de sacarme el silencio
desde los huecos de las calaveras carcomidas
estirando los brazos a través de los muros
que pusieron para tapar mi grito
y esta voz de ulcera gris me rompe los oídos
el corazón con hambre
y el frío tembloroso del retorno definitivo
y voy desde tus calle Ecuador
hasta tu propio corazón de selva
llevando también esta anemia
de indio perseguido
este rencor acorralado
y un volcán a punto de estallar desde la sangre
y están también
indefinibles rostros sin cortadas
rayando cada sílaba de nicotina negra
está la risa el asco
la ambigua promiscuidad de manos
y no son siquiera los clavos reventados
ni un martillo para sacrificar
el nervio de la última dignidad
la risa que tampoco estaba ausente
las palabras monetarias anclando su cansancio
en toda esta pendejada
y el aire mordiéndose las rodillas
en los árboles

yo vengo y me voy
pero no regreso
me voy hasta donde alguien me espere
hasta donde se me acabe la voz
para estirar mis pasos
hasta que me duelan las pisadas
América de savias agrietadas
América de maíz amargo
América del petróleo
destruyendo los ojos de tus hombres
desde manos enemigas
América de mi cansancio sin recompensa
de mi agitación sin esperanza
de mi protesta sin fusil

me voy porque he venido
porque vengo de estar vivo
y voy hasta la vida
despreciando la muerte
radicando la eternidad en mis arterias
y amando hasta el amor la tierra
pero se queda mi voz
esta mirada triste y un puño
que quiso ser agresivo
se queda mi mano estirada en la carretera
tratando de viajar sin pasaje
hasta el último rincón de la vida

Guayaquil-Puerto

EL SEÑOR DEL VERSALLES O CELEBRACIÓN DE LA FOTOGRAFÍA

2010-06-07T18:09:00.000-07:00

EL SEÑOR DEL VERSALLES

CELEBRACIÓN

DE LA FOTOGRAFÍA

Rubén López R.

En 1978, todavía adolescente, cuando llegó a mi grupo de estudio sabatino, daba sus primeros balbuceos en la fotografía y la actuación en teatro. Finalmente, fue la primera, para lo que tiene buen ojo, la que prevaleció. Desde que conoció la fotografía se sintió atrapado por ella, afición que por lo demás no se convirtió en su medio de vida.

UNA MANERA DE MIRAR
Treinta años no es un tiempo despreciable para dar testimonio de su accionar en esta tierra donde ninguna cosa se ve completa, donde nada se satisface por entero: ni el canto del poeta ni el recital del cantautor ni el cuadro del pintor. En sus fotos se plasman personas conocidas o no, vivas o muertas, con su historia pública o privada, que nos siguen mirando sin cesar. En los retratos flota la historia de aquellos seres y todo lo anterior al instante del flash es el silencio. «La fotografía es, antes que nada, una manera de mirar. No es la mirada misma» (Susan Sontag).
Las personas y acontecimientos que aparecen en la obra de Carlos Alberto Puerta, obviamente ya no son lo que fueron. De ahí que él se ocupa de registrar la evolución de sus personajes: de la flacura a la gordura, del pelo largo al corto y canoso, de la piel tersa a la arrugada, de la esperanza a la desesperanza y a la inversa. Como en las buenas pinturas, esos retratos lo dicen todo sin decir palabra. Porque no es sólo un fotógrafo de mundos y de cosas; también fotografía el alma, retrata la naturaleza humana, pero no la paisajística dado que su universo es eminentemente citadino, mas no de fotografía social como cumpleaños y primeras comuniones; dejándoles a otros la foto del campesino que transita por un sendero iluminado por el oro de las hojas otoñales.
En su obra advertimos que ver fragmentos es la manera de ver moderna. Una fotografía es un fragmento sencillamente porque allí el fotógrafo ha plasmado un vislumbre, vislumbre que aspira a la condición de ser inolvidable. Pero es su proyección simpática la que hace que pueda escribir con la luz, que la foto suceda. Siente el impulso de atrapar los instantes y ofrecer su particular visión de esos momentos que no se repetirán, otorgándole importancia a esos acontecimientos para tornarlos memorables. Sabe que en la manera de conocer moderna se necesita de las imágenes para que algo se convierta en un ente «real».
Este fotógrafo centró su mirada en la perspectiva alentadora de quienes se mueven en el ámbito de las artes, en esos instantes irrepetibles que si bien todavía no hacen grande al fotógrafo ni a los fotografiados, significan el cable a tierra con la realidad, la objetividad de lo plasmado en una película fotográfica. Ahí queda la vida fijada por una mano que acciona el obturador para mostrarnos realidades que no hemos vivido de forma directa, de las que no tenemos una vivencia; lo que no deja de ser una paradoja pues, a la par que la cámara hace un recorte de la realidad, asimismo ensancha los límites de lo real.
Su trabajo es admirable aunque no se ocupe en revelar verdades de conflictos sociales no cubiertos del todo. Las fotografías de Puerta se resumen en una: inmortalizar a los más allegados a su alma en las sugestivas poses del escritor que se toma unos rones con una amiga en La Boa; del lanzamiento de un libro cuyo escritor aparece abrazado por el impresor, mientras un tío suyo los mira con admiración; del muchacho que le escribía poemas a la novia de un conocido y nunca más volvimos a saber nada de él; del escritor abrazado a su amiga del alma, en un cóctel de lanzamiento, ambos con la cara roja producto de los tragos; en el auditorio de la Biblioteca Pública Piloto, en el momento en que dos escritores presentan al autor del libro, y ambos hacen el mismo ademán con la mano levantada; de tres escritores amigos en Versalles que suspenden su café para posar ante la cámara, mientras en una mesa detrás alguien saca la cabeza como para caer en paracaídas a la historia.
Logra todo esto, quizás sin saberlo, adhiriéndose al principio de Henri Cartier-Bresson: «unir el ojo, el corazón y la mente en el instante en que todo forma un conjunto significativo». Sus imágenes reabsorben los hechos y los trasforman. Esas imágenes suyas, por ejemplo, de unas ventanas del Palacio Municipal de Medellín, en apariencia cualquier persona las podría tomar. Pero no. Solo un ser humano, y más si tiene un ojo detallista y escudriñador, ha visto esas ventanas, porque Puerta las vio en el preciso momento único e irrepetible. Y ello a pesar de que no le tocó en suerte vivir su juventud en la época de grandes fotógrafos, de un Carlos Obando, un Gabriel Carvajal, un Melitón Rodríguez.
A él le basta con ser un fotógrafo que se precia de ser un observador perspicaz, pues para hacer una buena foto se requiere de un ojo sensible para ver lo que la mayoría difícilmente ve; aunque no viva de su oficio, maldición o bienaventuranza de una gran cantidad de artistas.

UN HISTORIADOR QUE RETRATA LO QUE SUCEDE
Así como se ha dicho que el historiador es un adivino del pasado, un profeta al revés, diré que el fotógrafo es un historiador, o más bien un cronista, que retrata lo que sucede: entrevistas, conciertos, tertulias regulares, recitales poéticos… Todo ello sin importarle a Carlos Alberto Puerta que hoy pululen los fotógrafos y que la competencia sea palpable.
Hay que decir que sus imágenes son más verdaderas que los denominados documentos históricos. Quien quiera saber lo que ocurrió en la vida cultural de Medellín del último veinteno del siglo XX y del primer decenio del XXI deberá acudir, más que al testimonio de los periódicos, a unas cuantas obras fotográficas. Una de ellas es la de Carlos Alberto Puerta. Cuando fijamos la vista en sus cientos de fotografías, en color o en sepia, y las dejamos hablar, advertimos que con sus imágenes se hace dueño del bar La Boa, del salón Versalles, del teatro Ateneo, del Auditorio Manuel Mejía Vallejo de la Biblioteca Pública Piloto; del Auditorio de la Universidad Autónoma Latinoamericana cuando la revista Rampa entrevistó al escritor William Ospina.
A veces lo encontramos, orgulloso, con su porte elegante, mostrando sus álbumes en una mesa de Versalles o del Astor. ¿Son fotos marchitas, desvaídas, descoloridas, fotos de lo que un día fuimos? Nada de eso. Las apreciamos nítidas, bien cuidadas, mientras esperamos ver en ellas personas que fueron nuestros amigos y conocidos, la sabrosa nostalgia de viejas fotos que nos producen un sentimiento de extrañeza y de reconocimiento. Incluso hay retratos que lo muestran en su juventud asomado al balcón inesperado donde encontrara luz para su desasosiego. Con las imágenes intenta capturar momentos mágicos y luego hace que el curioso esboce una sonrisa, se sorprenda o participe de alguna forma de aquello que él vio, sintió y lo incorporó para sí. Los rostros que allí ríen, ¿adónde estarán ahora si es que todavía existen? Unos estarán ausentes, muchachos y muchachas ya están viejos, varios ya murieron; solo el centro de la ciudad permanece lo mismo, habitado por ecos y fantasmas, abigarramiento de colores, sombras con figura o sin figura, volúmenes con sentido o sin sentido.
Y es que esos retratos son el sello de su obstinación en ir tras de sus propias huellas, cuanto que las fotografías son una prolongación de sí mismo, el espejo de su narcisismo donjuanesco. Lo que vemos en esas fotos es solo una mínima parte de lo que el fotógrafo ha hecho. Y cuando no porta su cámara toma fotografías con la mente, fotografía miradas en su memoria.
En la inauguración de la exposición de pintura, Historia de los perplejos, de Jairo Alberto Mejía, se reveló a todas luces que Puerta sigue acudiendo con su cámara a la cita que se dio a sí mismo cuando era adolescente. Han trascurrido muchos años y su edad no es resignación sino experiencia, menor memoria y mayor capacidad de análisis. Experiencia, por supuesto, de gratificación marcada en una sonrisa simpática, o de frustración dibujada en un rictus desconsolado. El mundo, por fortuna, sigue en apertura y la imagen preferida de nuestro fotógrafo sigue siendo la evolución del personaje. Cada foto suya es como la estrofa de una foto única, de ahí la unidad y multiplicidad del artista.
Fiel al ideal cultural, es el fotógrafo de poetas, escritores, intelectuales, actores y de otros artistas como David Dom (cuyo arte es el origami), quien nunca escribe poemas, pero ha hecho de su vida de judío errante una verdadera poesía.
Es en los gestos, en la expresión inesperada de un amigo, donde se me antoja la gran habilidad de Puerta. Porque al parecer a su ojo de fotógrafo le encanta el gesto limpio, la mirada cierta y espontánea, en lugar de la sonrisa artificial o de la pose, por ejemplo, del escritor que no se ve a sí mismo sino como un escritor famoso. Su cámara congela en un «eterno presente» (¿o en un «eterno pasado»?) el espectáculo irrepetible de los nueve integrantes de la revista Rampa celebrando con champaña un nuevo número; de la entrevista que le hice al cineasta Víctor Gaviria en su oficina de La Ducha Fría; de su novia, sentada con un escritor en una salita de su casa, con el bello cuadro El bulevar de los sueños rotos de Helnwein que sirve de trasfondo; del anciano cultivado, de barbas y cabellos blancos, sobre el que años después cayó el crudo golpe de la muerte al ser atropellado por un carro en la Avenida Oriental.
Prefiere armarse del verismo de su cámara antes que de una filosofía. Si bien no tiene la seriedad del filósofo, tampoco llega al extremo de un fotógrafo monigote que llamaba mujeres por teléfono desde que se levantaba. Así quedan centenares de fotos emblemáticas como registro imborrable de sus años más productivos, en los que su estética irreflexiva parece manifestar las palabras del fotógrafo Manuel Álvarez Bravo: «Fotografíen lo que vean, no lo que piensen. La filosofía de un fotógrafo ha de ser no tener ninguna».

EN LA IMAGEN FOTOGRÁFICA EL TIEMPO ES OTRO
Opino que la fotografía de Carlos Alberto Puerta debe leerse como un ejercicio de osadía espiritual de un artista que se lanzó al vacío sin saber si iba a tocar fondo. El único personaje real de su relato en imágenes es «el hombre que somos y no somos todos los hombres» (Octavio Paz). Tal vez alguien le pregunte si fue lo que quiso ser o si lo que quiso valía la pena. Pero en realidad no sabemos quiénes somos y por ello Carl Sagan dijo que el hombre al buscar inteligencias extraterrestres se propone saber quién es.
La fotografía de Puerta se despliega más allá del optimismo o el pesimismo, indiferente a querellas de artistas y a litigios sórdidos («Qué pesar», suele decir) de personas que encarnan la moral y ciertos valores excluyentes, que todo lo juzgan con su propio sistema de medidas. Su tema es el tiempo, claro está, el tiempo implacable que deja su huella de óxido al paso por las mentes y los cuerpos. La fotografía ataca ese paso del tiempo pues lo detiene, lo congela, aunque algún día sobre su superficie se pondrá el tiempo amarillo. Seguramente el tiempo, que se convertirá en olvido, borrará en definitiva muchas de esas fotografías, pero no es imposible que alguien quede retratado como si dijera: «Duermo en este retrato; eternamente inmóvil a los ojos del futuro». Esa imagen quedaría impresa para la posteridad.
En toda imagen plasmada, que habla por sí sola, existe un aspecto mágico y misterioso que es el juego del tiempo. Lo vemos cuando Puerta se ocupa de la miseria humana al retratar un viejito de sombrero, desquiciado, que durante años y años hemos visto en Junín, a unos metros del salón Versalles, repitiendo un sonsonete ininteligible que se acompaña de la vibración de una maraca y una carrasca. Con todo, es de pensar que está alejado del drama, pues su cámara se ocupa más del momento exitoso de determinadas personas. En la imagen fotográfica el tiempo es otro, es decir, la foto plasma un tiempo que ya no es el presente puesto que el tiempo ha avanzado, la realidad es otra ya. El rostro de la foto ya es otro; así como una persona no es la misma de un día a otro, de un instante a otro. Hoy es un Carlos, mañana ¿con cuál Carlos hablaremos?
Gracias a los testimonios que representan sus fotografías, retrata sus sueños empleando la tinta del misterio. Muestra pero no demuestra, como «el poeta cronista de las lluvias, historiador de las nieves» (Octavio Paz). Me sumerjo, pues, en la dimensión poética de su obra dado que Carlos Alberto Puerta es un poeta de la imagen, dejando atrás (no sé si en el olvido) aquellos poemillas de juventud que nos leía en el salón Versalles mientras sorbíamos un té con leche y él su infaltable coca-cola. Esa poesía se revela en su elogio de la existencia, en su exaltación ante la vida.
Las palabras de Susan Sontag me hacen pensar que él es un fotógrafo moderno. Veamos: «Según la perspectiva que nos define como modernos, hay un número infinito de detalles. Las fotografías son detalles. Por lo tanto, las fotografías se parecen a la vida. Ser moderno es vivir hechizado por la salvaje autonomía del detalle».
Lo suyo es más una afición que un oficio; no es el fotógrafo de salón y cuarto oscuro, mucho menos un fotógrafo viajero puesto que es un autor-personaje que hace parte del paisaje citadino, de la ciudad donde es de la mayor importancia el ornato, el decorado, todo lo superficial; la ciudad sumida en la violencia, sobre todo la psicológica, la triste ciudad de solitarios.

Propagandistas de dictadores

2010-06-02T19:11:00.000-07:00

Propagandistas de dictadores

SERGIO ESTEBAN VÉLEZ

Para el próximo primero de julio, está programado un megaconcierto de Silvio Rodríguez en Medellín. Tal presentación, que tendrá lugar en Carabobo, constituirá el acto de apertura del Tercer Congreso Iberoamericano de Cultura.

El concierto, que será financiado con nuestros impuestos, se dará por invitación especial de la Alcaldía de Medellín y de otros organizadores del importante Congreso en mención.

Es posible que con este absurdo estén tratando de desagraviar a Castro, después de que, a raíz de las denuncias que presentamos este columnista y algunos colegas, la prensa y la dirigencia cultural ejercieron la presión oportuna que produjo la cancelación del gran homenaje “50 años de una Revolución Solidaria”, a través del cual el Municipio y algunas ONG planeaban convertir a Medellín, durante seis meses, en santuario de culto a la dictadura cubana. Como corroboración de lo anterior, recuérdese que uno de los actos centrales del evento que logramos vetar era, precisamente, un concierto de Silvio Rodríguez.

Silvio Rodríguez simboliza el apoyo entusiasta a crímenes por motivos ideológicos, a los fusilamientos en el “paredón”, a la coacción de las libertades individuales, a la persecución contra intelectuales y artistas no afiliados a un régimen asesino.

A pesar de que él, como cantante, ha trascendido las fronteras internacionales, no por eso puede olvidarse que, como militante castrista, durante decenios, ha sido el más activo embajador de la más larga y cruel de las dictaduras de América.

Reconocido como “la voz de la Revolución Cubana ante el mundo”, la gran mayoría de sus actividades han estado encaminadas a la expansión, “a través del arte”, del “germen” de la atroz tiranía de esa isla.

Y Rodríguez no sólo ha demostrado su bajeza al ser abanderado del totalitarismo de los Castro, sino que también ha exaltado con fascinación los “logros” del comunismo internacional, ese que en la sola Rusia estalinista mató a más 50 millones de personas, nueve veces más víctimas que las que dejó el holocausto a los judíos.

Y, como podía esperarse, también es cercano al “Comandante” Chávez. Respecto de la confianza que se tienen, Rodríguez, en su blog personal, comenta: “Recuerdo que el propio Chávez cierta vez anunció que él y yo formábamos el dúo Silvio y Hugo (Hugo y Silvio para mí)”.

Pero, además del trabajo musical como herramienta propagandística del comunismo extremo, Rodríguez ha buscado también impulsar la Revolución a través de una participación directa en los gajes de la política. Su última actuación en este campo fue, entre el 2003 y el 2008, como diputado nacional (equivalente a senador) de Cuba. Desde esa posición, no hizo ningún esfuerzo por contribuir a la liberación de los numerosos presos de conciencia ni de los homosexuales torturados en cárceles cubanas. Tampoco alzó su voz para defender la libertad de prensa o la de asociación, ni abogó por que en las librerías pudieran adquirirse libros de todas las tendencias ideológicas o por que los cubanos pudieran navegar libremente (por la Internet y por el Caribe).

Pero su pasividad frente a todo lo relacionado con la protección de los derechos humanos ha contrastado con su fiereza y energía para apoyar a la dictadura, ante las numerosas denuncias de gravedad que a diario se presentan contra ella. Rodríguez se ha consolidado como uno de los mayores justificadores de cuantos atropellos y delitos realicen los sátrapas cubanos.

Su más reciente polémica la sostuvo hace dos meses con el eminente analista político Carlos Alberto Montaner. Cuando este lo increpó abiertamente por su ciega devoción al tirano asesino, Rodríguez respondió con una letanía de alabanzas al régimen de terror de Castro, según informa El País, de Madrid.

En esta ocasión, cuando planea ensalzarse a Rodríguez en Medellín, tampoco nos podemos quedar de brazos cruzados. Los millones de antioqueños demócratas que rechazamos la dictadura de Castro, las transgresiones de Chávez y el terrorismo de las Farc, debemos unirnos para evitar la realización de tal espectáculo.

Los que conocemos la macabra historia de cómo la “gloriosa” Revolución Cubana auspició durante años a los forajidos de las Farc, que han desangrado a nuestra patria, tenemos el deber moral de protestar y de oponernos, por todos los medios pertinentes, para impedir que en nuestra ciudad, con los recursos públicos, se rinda tributo a “la Voz de la Revolución”.

Hago un llamado a mis colegas columnistas y a todos los valerosos líderes cívicos de la ciudad para que, unidos, hagamos prevalecer la dignidad de nuestro pueblo y el repudio que deben merecernos los vasallos de los peores enemigos de Colombia.

Por una democracia en Cuba

2010-05-29T08:50:00.000-07:00

Reinaldo Arenas

Por una democracia en Cuba
Para Miriam Gómez
Víctor Bustamante

Por ese correo masivo, el spam, nos ha llegado una convocatoria en apoyo a Cuba totalitaria, a la actual, aquella que ha metido las manos sangrientas en Colombia desde hace muchos años, aquella que tiene una dinastía en el trópico traidor desde hace cincuenta años, aquella que no tiene democracia, aquella que no permite que nadie salga de allá, aquella donde no hay elecciones libres, aquella que se queja de propaganda mediática en su contra cuando olvida que intervino desde hace muchos años con sus tropas en algunos paises o preparando guerrilleros para intervenir de manera solapada en varios países de América Latina, incluso Colombia. Aquella que despreció y persiguió a sus escritores más inteligentes y representativos, aquella que tiene a una parte muy importante de su población repartida por el mundo, aquella que no permite medios de comunicación libres, aquella que no permite el Internet, aquella que manda a campos de concentración a la población gay, aquella que piensa que la tiranía Castro la sacará de su experimento social de mentiras.
Por supuesto que no la firmaré, pero si me asombra que algunos escritores colombianos la hayan firmado. De uno ellos, Jotamario, no se puede esperar nada porque él continúa enlodando y tirándole babas al nadaísmo. De Fernando Rendón, apenas es obvio, porque él nunca ha sido capaz de ejercer el espacio crítico que se merece una nueva izquierda sin dictadores llenos de policía secreta y control con el miedo a la población, ni de ser solidario con los grandes escritores de la Isla, pero sí con los esbirros del tirano. Muchas veces cuando hemos sido críticos con Fernando Rendón, con respecto al Festival de Poesía, es debido a que él creó un nuevo espacio para los escritores de Medellín, pero terminó convirtiéndolo como eje de su programa personal y del abuso mediático de la mala prensa hacia la ciudad. Ahora lo continúa enlodando al dar su apoyo de rodillas a Cuba, a su proceso sangriento y a su farsa socialista y a sus dictadores.
Creemos que un director de un Festival de Poesía de tanta importancia debe mantener su equilibrio personal, donde eso que el denomina su izquierda, no puede arrastrar un evento que es realizado con dineros públicos en un momento muy sensible del país.
Claro que la democracia colombina que él tanto critica le permite esos desequilibrios emocionales que mantiene con Cuba, dignos de ser analizadas por un siquiatra. Estamos seguros que en otro país le estarían pidiendo un informe sobre su actitud mental, ya que de todas maneras hay aquí una libertad de prensa de la cual no goza la Cuba de un solo partido político.
Ser de izquierda, es ser de vanguardia, cuando se mantiene un espíritu crítico ante todos los partidos políticos, y sobre todo con el mismo donde uno milita. Ya no es de vanguardia ser un áulico de una izquierda llena de dinosaurios sangrientos, de callar ante esos atropellos a un país que no se lo merece como Cuba en un experimento de mentiras que lleva más de cincuenta años sin democracia.
No olvidemos que el apoyo que pide Cuba ante el acoso mediático, nunca lo dio cuando se le pidieron explicaciones cuando intervino de una manera sucia en América latina y cuando intervino oficialmente con sus tropas en tantos países. Espero que quienes firman estas cartas lo recuerden y no sigan manchando la poesía con este apoyo a los dictadores que la historia no absolverá.

Autores Antioqueños

2010-05-25T02:59:00.000-07:00

Colección de Autores Antioqueños
─Literatura y Necrofilia 2─
Víctor Bustamante

Para el espanto de Hojas Anchas

De la risa que produce al mirar los últimos títulos publicados por la colección de Autores Antioqueños, y a la vez del desencanto de saber como una valiosa colección que rescató libros meritorios y mantuvo el pulso del presente se ha ido desinflando por la inercia y por la falta de amor a la literatura en el departamento que más escritores y movimientos generacionales le ha producido al país. Dos ejes de panteón mantienen esta colección, el folclor y el postramiento al pasado, al mal pasado de Antioquia, como si este fuera la expresión suprema de nuestra cultura. Y así los escritores contemporáneos debieran esperar cien años a que estos capos del pasado, estos espeólogos de lo lúgubre, los descubran.
En esta última edición de esos fastuosos, entre comillas, libros, quedó sellada la enemistad de los funcionarios públicos que no tienen nada que hacer en el Palacio de la Cultura con los escritores contemporáneos de valía en la ciudad. Hay merecimientos que se logran con un trabajo, de toda una vida y otra cosa son las hilarantes convocatorias que se hacen desde ese elefante blanco, donde en ese mismo instante parece que la literatura antioqueña no existiera.
Y no es para menos, el Palacio de la Cultura es el lugar más tétrico y misterioso del Centro de la ciudad, se mantiene vacío, descontextualizado de la vitalidad, por ejemplo del Ateneo, de la manera de promover escritores y cultura de Este lugar de la noche. Muchas de sus oficinas se ven cerradas, tal vez con proyectos empolvados. La citación a los consejos de cultura no se ven, imagen de autarquía total, y hasta los espantos que pululan por sus pasillos después serán publicados en su repertorio, como expresión de las antiguallas de libros que divulgan como expresión de la banalidad y de lo superfluo en medio del bullicio de Medellín, pero que un manto de lama como falso concepto de cultura cubre con sus sombras y musgo ultramontano todo el quehacer literario desde hace algunos años.
Recordemos que ese concepto de literatura, ese desamor por lo nuestro y su poca afinidad con nuestra tradición está presente en los eventos que realizan como son las continuas muestras de bandas municipales, la convocatoria de danzas que son la expresión mas lograda desde allí y que se irradia al departamento. Lo de las bandas municipales corresponde a una cultura del entreteniendo y repetición con los aires locales y cosas de esas, nunca del pensar y del crear. Está bien que al señor gobernador le encante la ópera, pero debería recordar que el bel canto no lo es todo. Y no podemos escuchar a Caruso, estrella canonizada en los años 20, como si no hubiera ocurrido nada después.
Por eso digo que se ha dado un golpe a la literatura en Antioquia y esa colección se desinfla con los criterios actuales, porque no todas las antiguallas son valiosas. Por ejemplo el libro de Manuel Uribe Ángel sobre la geografía de Antioquia es un clásico, por ejemplo del Carnero de Medellín no deja de ser un libro curioso para historiadores. Si miramos los libros dedicados al folclor dan una falsa imagen de lo nuestro reducido a chascarrillos y a ver en cada obra de ese tipo un sucedáneo del Testamento del Paisa, así como otros textos de autores cuyo único merito es estar muertos, pero los ideólogos de la muerte y del mal pasado creen que son importantes. Este rescate de libros mediocres y autores de tercera es el que va a engrosar las estanterías de obras que nunca se van a leer y mantendrán a nuestros pueblos sumidos en la visión de la literatura de hace cien años.
Este es un concepto de cultura desactivado donde no se reafirma la diferencia ni la controversia sino lo que no existe, lo que fue, la muerte como perversas honras fúnebres y la negación, que es lo que se hace al no mirar lo que sucede, lo que se escribe, lo que se poetiza, en este momento a nuestro alrededor, lo que hacen los otros y nosotros.
Es mas, pocos con los escritores a quienes se les ha reconocido su valía al procurar publicarse sus obras mas relevantes, no sus obras secundarias con lo cual este fondo pierde validez.
El gran pasado antioqueño nunca fue publicado Luís Tejada, Gonzalo Arango está reducido a un texto de crónicas sobre la cárcel, el gran Mario Rivero no saben quién es, menos León Zuleta, menos Edgar Poe Restrepo. Los dos grandes poetas del nadaísmo, Amilkar Osorio y Alberto Escobar no existen allí,, pero si el mediocre Tulio González y otros con sus cuentos de mulas y arrieros y cosas de esas. Hay escritores de un solo libro que no sabe como llegaron a este panteón. Pero dejemos a nuestros valiosos escritores muertos en olor de santidad que pocos vimos por estos pagos porque hay una visión que domina con olor a tierra de cementerio según los funcionarios que no saben y a los jurados que no ven la vida esplendorosa y la poesía de nuestros escritores actuales, porque les pesa ser contemporáneo.
Pero vamos al grano, es decir al panteón. La colección de Autores Antioqueños la inician con dos joyas de la cursilería local.
Abrí estas sublimes mediocridades y apenas hojee, “Apuntes para la Historia del Teatro en Medellín” y “Vejeces y más Vejeces” (Eladio Gónima Ch.). La nota dice que se publicaron por entregas en la revista “La Miscelánea”, gracias a las solicitudes reiteradas de Carlos A. Molina, su director. Uno lee todavía a carcajadas –y a más de cien años de distancia– esas series de amenísimas crónicas, llenas de valor histórico y de información sobre aquella época.,,”. Por supuesto que no me iría a reír a carcajadas por este tipo de tonterías sino que me hice una pregunta más letal, quién existe como asesor detrás de ese negocio de recuperar el falso pasado de Medellín.
También manoseé nada menos que otro de esos libelos: “De Paso” y “Memorias Íntimas de Ramón Pérez” (Lisandro Restrepo). La nota de presentación dice, “Terminado el siglo diecinueve, Restrepo publicó por entregas, en revistas como “La Bohemia Alegre”, y “El Repertorio” una serie de relatos muy interesantes, costumbristas y con un fondo moral muy áspero e irónico, intitulada “Las memorias íntimas de Ramón Pérez”, y por la misma época escribió una novela, “De paso”, a la cual poca atención se prestó, a pesar de sus merecimientos indudables: una tensión pasional sostenida, un proceso de enamoramiento que evoluciona sutilmente, un final que hace recordar a “María” de Isaacs o a “La Modificación” de Butor”.
No podía creer semejante amor al pasado como si viviéramos de rodillas ante los muertos vivientes, y se me cayeron estos dos libros de las manos. Por supuesto estas antiguallas se las dejo a alguno con esa mentalidad febril de los jurados que ha embaucado a un departamento con este tipo de “rescate“ que uno no sabe si es peor que buscar fosas comunes o guacas con ollitas de barro.
Seguí con “Historia y Cultura del Pueblo Olo Tule de Ipkikuntiwala“, investigación de Iván Darío Espinosa Peláez. Mejor dicho me dije, que lo lea Espinoza y lo lean los seguidores y la comunidad del Resguardo de Caimán Nuevo. Quiero algo más vital. Como que ya llegaron los antropólogos con sus tesis de grado.
Abrí otro de esos libros, “De Ramsés V a Alí Maow Maalín“, investigación de Jaime Hernán Arroyave Restrepo. Caspita, me dije y me asusté. Na─da. No quiero saber de tesis sobre los egipcios ni de Ali Maowz. Que tan mal estamos de acuerdo a los señores del jurado que se les aguaron los ojos con este tipo de sanduches seudo místicos sobre la aparición y erradicación de la viruela y me dije, que fuera una enfermedad actual, pero bueno pasado es pasado como les gusta a los jurados y a la gobernación de Antioquia. Esperamos que en próximos convocatorias no publiquen la historia de la gripa, la odisea de la tos ferina y los orígenes y causa de la malaria desde Cleopatra.
El daño ya está hecho la narrativa y la poesía ha sido relegada en beneficio de las tesis de grado como las anteriores. Cómo les duele a estos funcionarios, casi siempre a estos profesores, nunca creadores, reconocer que hay otra literatura en el departamento fuera del circuito de sus intereses.
Pero la sorpresa mayor es ver otra vez ahí, a ese que se las da de rebelde y casi nadaista. Esta es la joya de la publicación, “Nuevo Brindis del Bohemio“, poesía de Rubén Vélez. Hombre Rubén ya no habías publicado “Vidrio Molido“ en esta misma colección. Como que te amañaste con esos premios y compotas que te ganas. Dice la nota de presentación: “Se trata de un libro original, de un marcado tono irreverente, que le presta indudable encanto y que sabe aludir a profundos temas existenciales de manera ligera, sin parecer que se lo propone. La vejez, la soledad, el hastío, la literatura, la poesía, son algunos de los temas tratados, al tiempo que se cuestiona sobre el inicio de su propia existencia con un manejo impecable de la palabra. La muerte de la madre es el leitmotiv fundamento de todos los interrogantes, que aparecen revestidos de una poesía libre de afectaciones“. Nuestro grupo de expertos en grafología y patología aun no logra entender esto último, y menos el hastío del talentoso Vélez con la literatura, ya que encontró donde acampar un buen tiempo.
Estupefacto y casi al borde de un ataque de nervios, no fui capaz de sucumbir a este extraño título, “Las Verdades Indirectas de la Utopía Pesimista“, de Efrén Giraldo.
Estos son los últimos frutos de mi tierra con mucho pasado unos, con mucha viruela y con mucho rescate indígena otro. Hay otro con ensayos sobre arte, el supuesto hastío de Vélez, y una novela con ángel a bordo de Hugo Londoño, signos de ir desplazando la literatura en pos de las tesis de grado. Una tradición no se mantiene viva dándole la espalda al presente, es simplemente una excusa, para producir libros por kilos. Estos títulos, salvo el Vélez y Londoño que leeremos con rigor, no conmueven, no hacen vibrar, porque es la expresión del círculo vicioso nunca virtuoso, de esa enmendadura en que convierten estos funcionarios a la cultura antioqueña con dineros públicos, creando la ilusión de que los creadores no existen por estar sumidos en esa cultura de panteón.
Los poetas y escritores sabrán como cada que se publican estos titulas se les cierra el camino y se aplaza su edición y su conocimiento, en un acto políticamente incorrecto y literariamente deshonesto al negar literatura actual, la que vale, en Medellín.
En el tétrico Palacio de Cultura se han tapiado todas las ventanas, las puertas, los oídos. Sólo se ven murciélagos y espantos, muertos vivientes, estribos de cobre, sillas de montar con sus aperos, hebras de maíz, la historia de la viruela y mas espantos.
Ahí van estos nombres que serán publicados quizás dentro de cien años, si acaso, Alberto Aguirre, Raúl Henao, Jairo Guzmán, Gustavo Gómez, Omar Castillo, Claudia Ivonne Giraldo, Fernando Rendón, Cristina Toro. Teresa Sevillano, Víctor Raúl Jaramillo, José Martínez, Ángela García, Rafael Patiño, Guillermo Cardona, Martha Quiñónez, José Libardo Porras, J. Arturo Sánchez, Carlos Mario Aguirre, Antonio Machado, Lucia Estrada, Mario Ángel, Gabriel Jaime Franco, Gabriel Jaime Caro, Carlos Enrique Sierra, Juan Diego Tamayo, Daniel Día, Berenice Pineda, Samuel Vásquez, Marga López, Harold Dávila, Bernardo Ángel, Jandey Marcel solviyerte, Héctor Abad Facio Lince,Fernando Vallejo, Ricardo Peña Villa, Mauro Álvarez, Francisco Velásquez, León Gil, José Gabriel Baena, Carlos Bedoya, Luís Fernando Cuartas, John Sosa, Oscar González, Luís Iván Bedoya, Orlando Valencia, Rafael López, Rubén López, Memo Anjel, Reinaldo Spitaletta, Eufrasio Guzmán, Elkin Rojas, Raúl Jaime Gaviria, Maria Teresa Ramírez, Carlos Enrique Ortiz, Juan José Hoyos y Ricardo Cano Gaviria.
Ahí están pintados estos asesores culturales, estos jurados, capos del pasado y del folklore sin sustancia, junto a la burocracia que ha dejado dilapidar millones de pesos de dineros públicos en actividades que no sabe realizar. Hay corrupción por omisión al ocupar puestos públicos sin la menor idea de la equivocación que se está realizando al dejar de lado los escritores más relevantes del departamento.
Al tétrico Palacio de Cultura lo declaramos a partir de hoy en cuidados intensivos debido a sus malas políticas culturales y al cinismo de sus publicaciones. Un fondo editorial de tal magnitud no se realiza con estólidas convocatorias, para salir del paso, sino que debe ser la summa del reconocimiento de quienes han forjado la literatura presente. Un concurso se lo gana cualquiera. La cultura no es un juego de lotería ni de chance, es nuestra presencia.